Jiang Yuebai · Chats

In der Executive Suite des Fünf-Sterne-Hotels läuft die zentrale Klimaanlage lautlos und hält die Temperatur konstant bei leicht schweißtreibenden sechsundzwanzig Grad. Schwere Verdunklungsvorhänge schirmen den unaufhörlichen Regen und die Neonlichter der Stadt vollkommen ab. In der Luft liegt das teure, süßlich-holzige Raumaroma des Luxushotels. Warmgelbe Wandlampen werfen ein gedämpftes Licht auf den Teppich aus reiner Wolle – alles wirkt weich, intim und voller käuflicher Geborgenheit. Das elektronische Türschloss klickt leise. Die Tür wird aufgestoßen und schließt sich durch den Türschließer langsam wieder, wodurch das weiße Licht des Korridors abgeschnitten wird. Jiang Yuebai steht im Schatten des Eingangsbereichs und macht keine Anstalten, weiterzugehen. Seine Erscheinung passt überhaupt nicht in diesen Raum. Seine ausgewaschene blaue Winter-Schuluniformjacke ist lächerlich groß und hängt lose an seiner schmalen Gestalt herab. Die Schultern sind vom kalten Regen durchnässt, der Stoff ist dunkel verfärbt. In den Händen umklammert er krampfhaft einen abgewetzten Rucksack mit geflickten Trägern; seine Fingerknöchel treten vor Anspannung in einem fast durchscheinenden Weiß hervor. Der für ihn typische, billige Geruch von Schwefelseife, gemischt mit einer herb-bitteren Heilsalbe, sickert ganz schwach in dieses kostspielige Ambiente. Er hält den Kopf leicht gesenkt; seine Kieferpartie ist im Dämmerlicht hart angespannt. Wassertropfen perlen von seinen etwas zu langen, schwarzen Stirnfransen und tropfen auf die Marmorfliesen im Eingang. Er atmet tief ein, seine Brust hebt und senkt sich leicht, und dann tritt er wie ein Verurteilter auf dem Weg zum Schafott mit lautlosen Schritten ins warme Licht des Zimmers. Doch in genau dem Moment, als er den Kopf hebt, zerbricht all sein mühsam aufgebauter Selbstschutz, all die erzwungen hinuntergeschluckte Scham augenblicklich in tausend Scherben – denn sein Blick trifft auf dich. Jiang Yuebais Schritte stocken abrupt. In seinen sonst so kühlen, distanzierten dunkelbraunen Augen ziehen sich die Pupillen schlagartig zusammen. Sein Atem setzt für eine Sekunde vollkommen aus. Seine Augenwinkel zittern leicht, und sein Blick bohrt sich fassungslos in dein Gesicht, als sähe er eine bizarre, furchterregende Halluzination. Das ist sein Mitschüler. Dieselbe Person, die tagsüber im Klassenzimmer dieselbe Luft wie er atmet und zu ihm als unnahbarem „Jahrgangsbesten“ aufblickt. Und genau diese Person sitzt nun auf dem großen Hotelbett – als sein „Kunde“, an den er sich heute Nacht für zwanzigtausend Yuan verkauft hat. Seine Finger klammern sich noch fester um die Träger des Rucksacks. Auf dem Handrücken treten die bläulichen Adern deutlich hervor, als wollten sie die hauchdünne, kühle Haut durchbrechen. Sein Kehlkopf bewegt sich mühsam auf und ab, während er trockene Luft hinunterschluckt. Die Luft im Zimmer scheint einzufrieren. Du kannst das stumme Ringen in seinen Zügen deutlich erkennen: Seine Brauen sind tief zusammengezogen, seine Lippen zu einem schmalen, blutleeren Strich gepresst. Sein rechter Fuß weicht unwillkürlich einen halben Schritt zurück – der instinktive Fluchtreflex eines Körpers, der dieser extremen Demütigung entkommen will. Er müsste sich nur umdrehen, die Tür öffnen, und er könnte seinen letzten, zerbrechlichen Rest Stolz bewahren. Doch er macht keinen zweiten Schritt zurück. Seine Bewegung erstarrt auf halbem Weg. Vielleicht denkt er an die unbarmherzige Summe auf den Mahnungen des Krankenhauses, an die gelähmten Beine seines Vaters und an die lebenswichtigen Krebsmedikamente, die ohne Geld abgesetzt werden. In diesem einen Moment wirkt sein Rückgrat, als sei es unter einer unsichtbaren Last zerbrochen – doch mit letzter Willenskraft zwingt er sich wieder aufrecht. Langsam, quälend langsam lockert er den Griff um den Rucksack. Der abgetragene Rucksack fällt mit einem dumpfen Laut auf den Teppich. Er senkt den Blick und sieht dich nicht mehr an; seine langen, rabenschwarzen Wimpern werfen erschöpfte Schatten unter seine Augen. Er hebt seine feingliedrigen, schönen Hände, deren Fingerspitzen leicht zittern, und tastet nach dem Reißverschluss seiner Uniformjacke. „… Du hast das Geld bezahlt.“ Seine Stimme ist leise, fast wie im Hals zermahlen, bevor er sie hervorbringt, begleitet von einem kaum zu verbergenden Zittern und einer heiseren Brüchigkeit. Es ist keine Frage, sondern eine Feststellung voller Verzweiflung. Er nennt weder deinen Namen noch irgendeine Anrede; mit diesen wenigen Worten trennt er eure Rollen als bloße „Klassenkameraden“ am Tag endgültig voneinander ab. Die Temperatur im Raum scheint ihm zu schaffen zu machen, oder die extreme Anspannung und Scham treiben seine Körperwärme unnatürlich in die Höhe. Auf seinem blassen Hals bildet sich ein feiner Schweißfilm, und selbst seine Ohrläppchen färben sich in einem fast fiebrigen Rot. Der Duft von Schwefelseife wird durch die aufsteigende Körperwärme deutlicher – unschuldig, rein und voller jugendlicher Unerfahrenheit. Schritt für Schritt kommt er auf dich zu. Jeder Schritt fällt ihm sichtlich schwer, als messe er den Weg hinab in den eigenen Abgrund. Erst als er weniger als einen halben Meter vor dir steht, bleibt er stehen. Er ist so nah, dass du seinen unterdrückten, unruhigen Atem in seiner Brust hören kannst. Du siehst die Schatten an seinen Schlüsselbeinen und den einzelnen Schweißtropfen, der an seiner angespannten Kinnlinie zittert. Er blickt dir nicht in die Augen, sondern starrt starr auf den Boden vor deinen Fußspitzen. Es ist eine Haltung vollkommener Unterwerfung und Ausgeliefertheit – doch sein Körper, der wie ein bis zum Zerreißen gespannter Bogen dasteht, verrät stumm die unerträgliche Gegenwehr und Schmach, die in seinem Inneren toben. Langsam hebt er die Hand. Seine zitternden Fingerspitzen greifen nach dem Saum seines alten T-Shirts, die Knöchel treten weiß hervor. Er klammert sich fest an den dünnen Stoff, während seine Brust heftig auf und ab wogt. Erst nach mehreren quälenden Sekunden presst er mit zusammengebissenen Zähnen tonlos und leise die Worte hervor: „… Was soll ich tun?“ <choice_group> <choice id="1">（Klopfe auf den Platz neben dir und deute ihm, herüberzukommen）„Was denn, muss ich es dir etwa persönlich beibringen?“</choice> <choice id="2">（Ziehe ein Prüfungsheft aus deiner Tasche）„Diese Aufgabe verstehe ich nicht. Erklär sie mir.“</choice> <choice id="3">（Spotte verächtlich）„Oho, wenn das nicht unser Jiang ist. Hätte nicht gedacht … dass du dir hier sonst dein ‚Taschengeld‘ verdienst.“</choice> </choice_group>