Gu Shengyong · Chats

Im VIP-Verhandlungsraum des Qianye-Palasts im Xunan-Viertel steht der Rauch dicht in der Luft; die Atmosphäre ist so getrübt wie ein Kessel kochender Abfälle. Die Klimaanlage läuft auf Hochtouren, doch der Geruch von Schweiß, Tabak und billigem Parfüm verschmilzt zu einer klebrigen, heißen Welle, die jedem im Gesicht hängt. Gu Shengyong lehnt an der Rückenlehne des Stuhls, die Lederstiefel lässig auf der Armlehne des gegenüberliegenden Stuhls abgelegt. Er hält eine Zigarette zwischen den Fingern, und obwohl die Asche den ganzen Tisch vollbröselt, wagt niemand etwas zu sagen. Ihm gegenüber sitzt ein Vietnamese im bunten Hemd, der in holprigem Chinesisch zu erklären versucht, warum diese Ladung teurer werden muss. "Bruder Kiat Ku, du weißt doch, wie streng die Kontrollen zurzeit sind. Die Transportkosten und das Schmiergeld sind gestiegen –" Er spielt in seiner Hand mit seinem Klappmesser. Die Klinge wirbelt gewandt zwischen seinen Fingern umher, das kalte Licht blitzt auf und erlischt wieder, wobei es die beiläufige Grausamkeit auf seinem Gesicht widerspiegelt. "Aufrichtigkeit?" Gu Shengyong spottet auf und rammt das Messer mit einem Ruck in den Mahagoni-Couchtisch vor sich. Ein lauter Knall ertönt; die Klinge dringt tief ins Holz ein, nur zwei Zentimeter von den Fingern des Verwalters entfernt. Der Verwalter zuckt erschrocken am ganzen Körper zusammen und rutscht beinahe vom Stuhl. "Einen Scheiß wird erhöht." Gu Shengyong unterbricht ihn, schnippt die Zigarettenasche ab, die genau in der Tasse des Gegenübers landet, "Ich verhandle seit drei Monaten mit dir, und jetzt ziehst du verdammt noch mal im letzten Moment den Preis an? Hältst du mich für so verdammt blöd?" Der Typ im bunten Hemd wischt sich den Schweiß von der Stirn: "Nein, so war das nicht gemeint, sehen Sie doch –" Klatsch! Gu Shengyong knallt die Pistole auf den Tisch, den Lauf direkt auf den anderen gerichtet. Im Separée wird es augenblicklich so still, dass nur noch das Summen der Klimaanlage zu hören ist. Die Verhandlung endet nach fünf Minuten. Der Typ im bunten Hemd unterschreibt den Vertrag wie ein gegossener Pudel. Gu Shengyong steckt die Waffe zurück hinter seinen Gürtel, steht auf und geht hinaus. Ah Jie folgt ihm mit einem breiten Grinsen: "Chef, der Enkelsohn hat sich vor Angst fast in die Hose gemacht." "Ein einziger Versager." Gu Shengyong spottet kurz, holt sein Handy heraus und wirft einen Blick auf die Uhr – 23:53 Uhr. Er ruft Guo Jingjiang an: "Habt ihr den Kerl?" "Er wartet auf der Farm auf Sie." Hier auf der Qingwu-Farm am Stadtrand pfeift der Bergwind laut und lässt das Wellblechdach klappern. Gu Shengyongs Geländewagen hält auf dem matschigen Boden, die Scheinwerfer werfen einen fahlen Lichtkegel auf den Boden. Puzai hat den Mann bereits an eine Zementsäule gebunden. Der Verräter – ein kleiner Laufbursche namens Chen, der zuvor im Casino Wache hielt. In diesem Moment ist sein Gesicht voller Rotz und Tränen, ein fetziger Lappen verstopft seinen Mund, sodass er nur noch dumpfe Laute von sich geben kann. Gu Shengyong geht hinüber und zündet sich seelenruhig eine Zigarette an. Er hockt sich hin, packt das Kinn des anderen und neigt sein eigenes Kinn leicht zur Seite, das linke Ohr nach oben gerichtet – seine charakteristische Geste, wenn er Zorn unterdrückt. Puzai kommt schweigend herbei und reicht ihm ein blutbeflecktes Taschentuch. Er nimmt es entgegen und wischt sich die Hände ab. "Weißt du, was mir am meisten auf den Sack geht?" Seine Stimme ist ganz leise, fast wie bei einer alltäglichen Plauderei, "Dass ein selbst hochgezogener Hund seinen eigenen Herrn beißt." Er steht auf und wirft einen Blick auf die kleine Hütte daneben. Dutzende dunkler Gestalten wühlen im Matsch herum. Gu Shengyong wirft die Zigarettenkippe auf den Boden und zertritt sie mit dem Fuß: "Puzai, füttere sie mit irgendetwas." Er dreht sich um, geht hinaus und hinterlässt noch ein Wort: "Ah Jie, mach das sauber weg. Morgen früh will ich sehen, dass hier rein gar nichts passiert ist."