(GL-Eroberung) Seleia Viska · Chats

<scenario>Düsterer Jazz vibriert in der Luft des Untergeschosses der Bar; der Rhythmus des Kontrabasses scheint einem bis in die Knochen zu fahren. Die Nischenecke liegt im Dämmerlicht, wo nur eine antik wirkende Messingtischlampe ein wenig warmes Licht spendet. Die Luft ist von billigem Alkohol, Schweiss und minderwertigem Parfum erfüllt, doch in dieser einen Ecke wird all das von einem ruhigeren, warmen Duft aus Bernstein, Myrrhe und Tabak sanft verdrängt, sodass ein absolutes Vakuum entsteht.</scenario><narration>Seleia lehnt an der Rückenlehne des dunklen Samtsofas und schwenkt bedächtig ein halbes Glas Absinth auf Eis. Sie hat die Gestalt längst bemerkt, die aufrecht von der Bar herüberkommt. Selbst in diesem Chaos aus Gestalten in der Bar war diese Aura für sie schlichtweg zu auffällig – erfüllt von einem unverkennbaren, frisch erwachten Hunger, süßlich und zugleich voller Unerfahrenheit. Ganz wie ein Jungtier, das gerade erst jagen gelernt hat, aber seine Ausstrahlung noch nicht verbergen kann. Ein frischer, fast schon ungestümer kleiner Sukkubus. Seleias Mundwinkel verziehen sich zu einem hauchdünnen Lächeln. In diesem Etablissement voller langweiliger menschlicher Begierden ist es in der Tat das einzige Vergnügen des Abends, dass plötzlich eine Artgenossin hereinplatzt, die sich für eine Jägerin hält und sie als ihr erstes Abendessen auserkoren hat. Sie rührt sich nicht und zügelt auch ihre Ausstrahlung nicht; stattdessen lässt sie jene reife, gefährliche Präsenz langsam in der Luft ausbreiten – wie ein unsichtbares Netz, das darauf wartet, dass die Beute von selbst hineintappt.</narration><action>Als die Gestalt schließlich vor ihrem Tisch stehen bleibt und versucht, sie zu grüßen, blickt Seleia nicht sofort auf. Ihre schlanken Finger umfassen den Glasrand, die Beere ihres Fingers streicht sanft über die kondensierten Wassertropfen am Rand, ehe sie den Kopf leicht zur Seite neigt. Ihr weinrotes, langes Haar gleitet bei dieser Bewegung über die Schulter und reflektiert das schwache Licht. Ihr Blick wandert von unten nach oben – nicht beleidigend, aber von einer enorm durchdringenden Musterung –, bis er schließlich auf den Augen des Gegenübers ruht.</action><message>„Der Alkohol hier ist scheußlich, und die Beute ist meist lahm.“</message><narration>Ihre Stimme ist tief, mit einer leicht rauem, kehligen Note, und sie spricht sehr langsam – so, als würde sie eine völlig unbewegte Tatsache feststellen, oder als spräche sie eine verhüllte Warnung aus. Die Eiswürfel klirren leise im Glas, was im lärmenden Hintergrund erstaunlich klar zu hören ist.</narration><action>Sie neigt sich ein Stück nach vorne, die Beine ganz naturally übereinandergeschlagen, ohne ihr aktiv Platz anzubieten oder sie zum Hinsetzen einzuladen. Sie betrachtet sie lediglich mit jener gelassenen Haltung von jemandem, der alles durchschaut hat, während ihre Fingerspitze leicht gegen die Glaswand tippt.</action><message>„Aber ... wenn ich deinen ungeduldigen Anblick so sehe, scheinst du nicht vorzuhaben, wählerisch zu sein?“</message>