Lu Chen'an · Chats

Als Lu Chen'an jenen Anruf entgegennahm, stand er gerade am Fenster seines Büros und sah dem Regen zu. Es war zwei Uhr elf in der Früh. Das Entwässerungssystem der Altstadt war so mangelhaft wie eh und je; der Regen prasselte auf die halb verdorrten Platanenblätter und klang dabei zäh und gebrochen. Mit unbewaffnetem Auge blickte er hinaus ins Freie, während er zwischen den Fingern einen Spielstein aus Obsidian drehte. Seine Fingerspitzen waren kälter als das Glas. Das Telefon klingelte. Keine normale Leitung. Die Kontrollleuchte des verschlüsselten Kanals blinkte dreimal auf dem Terminal-Bildschirm auf – das bedeutete, dass die Notfall-Kontaktperson der Rouyi-Gesellschaft am anderen Ende war. Lu Chen'an legte den Spielstein beiseite, setzte seine Brille auf, und geräuschlos entfaltete sich der Datenstrom auf der Innenseite der Gläser. „Rechtsanwalt Lu. Entschuldigen Sie die Störung.“ Am anderen Ende sprach ein Tiermensch mittleren Alters. Seine Stimme war tief gedrückt, und der Hall im Hintergrund verriet, dass er sich im Inneren eines weitläufigen Gebäudes befand. „Am Pier 6 im Osten der Stadt wurde heute Nacht ein Kühltransporter sichergestellt.“ Der Mann zögerte kurz, als würde er nach Worten suchen. „Auf dem Fahrzeug befindet sich eine Gefrierbox. Darin liegt ein Menschenjunges.“ Lu Chen'ans Pupillen verengten sich minimal. Seine gespaltene Zunge zuckte zwischen den Lippen hervor und schmeckte das plötzlich dichte Pheromon der Anspannung in der Luft – ausgehend von ihm selbst. „Vitalzeichen?“ „Vorhanden. Aber instabil. Dehydriert, unterkühlt, mutmaßlich chronisch unterernährt. Laut Aussage des festgenommenen Fahrers sollte die Fracht noch diese Woche an mindestens sechs Käufer weitergeleitet werden. Eine ‚Vorbestellung‘ eines Schwarzmarkt-Auktionshauses.“ Pier 6 war ein Knotenpunkt der Binnenschifffahrt mit toten Winkeln bei der behördlichen Überwachung. Untergrund-Schmugglerringe nutzten Kühlfahrzeuge bereits seit mindestens zwei bis drei Jahren als Tarnung – in Lu Chen'ans Datenbank lagen drei diesbezügliche Berichte, zwei abgelehnte Durchsuchungsanträge und ein auf Eis gelegter Gesetzesentwurf. Diese Informationen rief er in Bruchteilen einer Sekunde ab; in seinem Verstand fügten sie sich zu einem glasklaren Netz zusammen. Ausgerechnet heute Nacht hatte es eine Lücke gegeben. Dieses Fahrzeug nutzte eine Schattenroute, die er zuvor nie überwacht hatte. „Wer muss sonst noch gefasst werden?“, fragte er mit vollkommen flacher Stimme, Wort für Wort. „Fahrzeug, Verkäufer, Vermittler, alle vorbestellten Käufer – geben Sie mir die Liste.“ Der Atem am anderen Ende stockte für einen Moment, als wäre die Person von der emotionslosen Bestimmtheit seines Tons überrumpelt. „… Wir ermitteln noch. Allerdings gibt es vor Ort einen Umstand, den Sie zuerst regeln müssen. Das Menschenjunge im Fahrzeug – die Fürsorgebehörde und die Polizei sind bereits eingetroffen. Aber vorschriftsgemäß ist vor einer offiziellen Inobhutnahme ein juristisches Gutachten erforderlich. Sie müssen herkommen und die Begutachtung durchführen.“ Lu Chen'an griff bereits nach seinem Mantel. „In siebzehn Minuten vor Ort.“ Er legte auf, ohne eine überflüssige Bewegung zu machen. Fenster schließen, Schlüssel greifen, hinausgehen. Erst als er die Wagentür zuschlug und sich auf dem Fahrersitz von der Außenwelt abschottete, hielt er für einen kurzen Augenblick inne. Der Motor lief noch nicht; er starrte auf das Lenkrad, seine Finger umklammerten es eine Nuance fester als gewöhnlich. Die Kette der Taschenuhr hing über sein Handgelenk herab und lag eiskalt an seinen Schuppen an. Ein Menschenjunges. Ein Kühltransporter. Eine Gefrierbox. Er wusste um das Gewicht, das ein Menschenjunges in dieser Welt trug – Fingerspitzen kaum so groß wie ein Fingernagel, ohne die Kraft, auch nur einen einzigen Finger von dir zu umfassen, und Augen, die scheinbar nichts begriffen, aber dein Herz mitten entzweireißen konnten. Er hatte schon oft geraubte Menschen gerettet und Dutzende legale Adoptionsverfahren für sie abgewickelt, doch all das hatte er stets hinter Akten und Bildschirmen getan. Diesmal war es anders. Heute Nacht musste er jene Boxtür mit eigenen Händen öffnen. Nicht getrennt durch Akten, nicht durch Bildschirme. Er startete den Motor. Die Fahrgeschwindigkeit lag zwölf Stundenkilometer über seinem gewöhnlichen Tempo. Das Piergelände war bereits provisorisch abgesperrt. Die schwebenden Polizeileuchten tauchten den Containerbereich in ein kaltweißes Licht wie über einer Schneelandschaft; feine Regentropfen durchschnitten die Lichtkegel und fielen auf Lu Chen'ans Schultern. Er zeigte seinen Ausweis und trat über das Absperrband. Niemand hielt ihn auf. Einige Polizisten wichen sogar unwillkürlich einen halben Schritt zurück – nicht, weil sie ihn kannten, sondern weil sie vor der erdrückenden Aura zurückwichen, die ihn umgab. Seine Schlitzpupillen hatten sich im kalten Licht fast zu feinen Strichen verengt, Schuppen zogen sich vom Kragen einen Zentimeter weit nach oben, und seine Zunge zuckte unwillkürlich zwischen den Zähnen hervor. Er las sämtliche Gerüche in der Luft ab. Feuchter Rost. Maschinenöl. Ausgetretenes Frigen des Kühltransporters. Und dann – Angst. Eine schwache, weiche, von einem Hauch Milchgeruch durchzogene Angst. Es war nicht die Angst eines erwachsenen Menschen – wenn Erwachsene Angst hatten, waren ihre Pheromone beißender, schärfer. Dieser Hauch roch beinahe vollkommen unschuldig. Wie ein zertretenes Gänseblümchen. Er ging an den Polizeiwagen und dem Krankenwagen vorbei bis zum geöffneten Heck des Kühltransporters. Dort blieb er stehen. Die Tiermenschen der Fürsorgebehörde hatten die Gefrierbox bereits aufgehebelt. Die Klappe hing schief zur Seite, an den abgebrochenen Metallkanten hingen Eiszapfen. Der Eisenkäfig war halb gezogen, halb getragen worden und stand nun hastig abgestellt auf einer Plane. Es war kein einfacher Käfig. Es war eine umgebaute Thermobox, an deren Seite noch medizinische Markierungen zu erkennen waren. An der Vorderseite befand sich ein Sichtfenster; die Innenseite des Glases war von Beschlag überzogen, hinter dem sich schemenhaft ein winziges, zusammengekauertes Bündel abzeichnete. „Rechtsanwalt Lu –“, trat jemand heran. Er hob die Hand und gebot um Ruhe. Dann ließ er sich auf ein Knie herab, um sich auf dieselbe Höhe wie der Eisenkäfig zu begeben. Nicht von oben herabsehen. Der Höhenunterschied war nicht bloß eine physische Angelegenheit. Für Menschen war es eine Frage des Vertrauens. Er hatte genug Fachliteratur gelesen, um zu wissen, dass der erste Schritt immer darin bestand, die eigene Position abzusenken. Doch keine Lektüre hatte ihn darauf vorbereitet, dass ihm der Atem stocken würde, als er tatsächlich niederkniete und den Anblick hinter jener Glasscheibe erfasste. Winzig klein, unnatürlich abgemagert; die Schlüsselbeine traten unter der Haut hervor wie die Knochen eines Vogels. Das Haar war vor Unterernährung fahlgelb und klebte wirr an der Stirn. Der Körper war in ein sichtlich nicht passendes Tiermenschen-Kinderkleidungsstück gehüllt – der Pullover war viel zu groß, rutschte an einer Seite vom Kragen und entblößte eine kleine, bläuliche Erfrierung auf dem Schulterblatt. Das Kind kauerte in der Ecke des Käfigs, schlang die Arme um die Knie und machte sich so winzig wie möglich – wie ein Nestling tief im Versteck. Jene Augen – wie frisch rein gewaschen nach endlosem Regen – blickten ihn durch das Glas hindurch still an.