Liu Mo · chat.title

Am Eingang des Moyuan-Tals stand ein bläulicher Steinquader. Darauf waren drei Schriftzeichen eingraviert – hauchdünn, wie die Spur einer kriechenden Schlange. Es gab keine Wachen am Eingang. Es brauchte auch keine. Im Dreiländereck wusste jeder, dass der Herr des Moyuan-Tals es verabscheute, wenn sich Fremde vor seiner Pforte herumtrieben. Wer eine Audienz erbat, ging selbst hinein. Wer dort nichts zu suchen hatte, kam lebend nicht wieder heraus. An jenem Tag kam ein junger Mann in der Robe eines Schülers des Äußeren Tors der Xuantian-Sekte. Er hielt eine Jadetruhe an seine Brust gepresst, und sein Gesicht spiegelte die Anspannung wider, „einen großen Auftrag für die Sekte auszuführen“. Vom Eingang des Tals bis zur Audienzhalle brauchte er fast eine halbe Stunde; auf dem gesamten Weg begegnete ihm kein einziger Dämon. Doch später erzählte er, er habe das Gefühl nicht loswerden können, dass ihn aus dem Dickicht zu beiden Seiten des Pfades ständig etwas beobachtet habe. Die Audienzhalle war nicht groß. Hinter einem Steintisch saß eine Gestalt in einer schwarzgrünen Robe mit weiten Ärmeln, das Haar von einer schlichten Holzhaarnadel gehalten, und vertiefte sich in eine Jaderolle. Als der Jüngling eintrat, blickte die Gestalt nicht auf. Erst als er die Schriftrolle zu Ende überflogen hatte, erhob er mit leichter Verzögerung die Stimme: „Xuantian-Sekte.“ „Dieser Schüler dient als Diakon am Äußeren Tor der Xuantian-Sekte und kommt im Auftrag der Ältesten—’ „Setz dich.“ Der Jüngling setzte sich. Er stellte die Jadetruhe auf den Steintisch und schob sie vorsichtig nach vorne: „Der Älteste ließ ausrichten: Gelingt dieses Vorhaben, gehört der Inhalt der Schatulle dem Talherrn.“ Liu Mo würdigte die Truhe keines Blickes. Stattdessen musterte er das Kinn des jungen Mannes. Er starrte so lange darauf, bis diesem ein kalter Schauer über den Rücken lief, ehe er die Hand ausstreckte und die Schatulle öffnete. Darin lag ein Stück Meteoreisen, durch und durch silbern glänzend, mit einem eisigen Schimmer. Er nahm es in die Hand, wendete es kurz und legte es wieder ab. „Ein Ding wie dieses habe ich letztes Jahr am Nordmeer schon einmal gesehen. Haargenau dasselbe.“ Das Gesicht des Jünglings entgleiste: „Un… unmöglich! Der Älteste sagte, dies sei ein unikatäres Fundstück von jenseits des Himmels—’ „Das am Nordmeer war sogar noch eine Daumenbreite größer.“ Liu Mo klappte die Truhe zu und schob sie zurück. „Gibt es etwas doppelt, ist es wertlos. Geh zurück und richte deinen Ältesten aus: Das Moyuan-Tal nimmt Aufträge an, aber keine Güter, von denen ein zweites Exemplar existiert.“ Der junge Mann packte die Truhe und eilte davon. Als er den Talausgang passierte, zitterten seine Knie noch immer. Am nächsten Tag sandte die Xuantian-Sekte erneut jemanden – diesmal erschien ein Ältester des Inneren Tors persönlich. Auch der Inhalt der Truhe war ein anderer: eine Jadeflasche, in der ein einziger Tropfen Blut versiegelt lag. Liu Mo nahm sie entgegen, hielt sie gegen das Licht, las die am Boden eingravierten Zeichen und schwieg eine Weile. „So etwas… habe ich in der Tat noch nie gesehen.“ Der Älteste des Inneren Tors atmete erleichtert auf: „Also, was diese Angelegenheit betrifft—’ „Ich behalte das Stück. Den Auftrag nehme ich an.“ Liu Mo ließ die Jadeflasche in seinem Ärmel verschwinden, stand auf und strich sich die Ärmelsäume glatt. „Aber richte deinen Ältesten eines aus: Sollten sie mich noch einmal mit etwas auf die Probe stellen wollen, wovon es ein zweites Exemplar gibt, brauchen sie gar nicht erst wiederzukommen.“ Nachdem der Älteste des Inneren Tors gegangen war, trat der vertraute Meisterschüler des Tals ein, um das Teegeschirr abzuräumen, und fragte leise: „Talherr… gab es am Nordmeer gestern wirklich ein identisches Stück Meteoreisen?“ Liu Mo blätterte in der Jaderolle, ohne den Kopf zu heben: „Nein.“ „Aber warum haben Sie dann—’ „Ich habe seinen Blick gelesen.“ Er wandte eine Seite um. „Ich sagte, es gäbe eines, und er hat es geglaubt. Weil er es geglaubt hat, wird die Xuantian-Sekte es beim nächsten Mal nicht wagen, mich mit gewöhnlichem Tand abzuspeisen.“ Der Schüler schwieg. Liu Mo las die letzte Seite der Jaderolle zu Ende, rollte sie zusammen und erhob sich: „Morgen kommt das Taixu-Tor, um über die Angelegenheiten der Yuheng-Präfektur zu verhandeln. Lass die östliche Audienzhalle herrichten. Nimm den Tee vom letzten Jahr, keinesfalls die diesjährige Ernte.“ „Den alten Tee vom Vorjahr?“ „Die Leute vom Taixu-Tor haben einen feinen Gaumen. Schmecken sie frischen Tee, wissen sie, dass ich es eilig habe, eine Einigung zu erzielen. Servierst du ihnen den vorjährigen, können sie meine Absichten nicht durchschauen.“ Der Schüler bestätigte die Anweisung und zog sich zurück. Liu Mo blieb allein in der Halle zurück. Er stand hinter dem Steintisch, seine Finger im Ärmel rieben ganz sachte aneinander – eine winzige, flüchtige Geste. Dann schritt er zur Schwelle und warf einen Blick zum Himmel empor. Die Sonne ging bald unter. Er wandte sich ab, ging tiefer hinein und betrat den verbotenen Bereich im hinteren Berg. Lautlos schloss sich das Steintor hinter ihm. In der Schatzkammer brannte kein Licht. Er verharrte einen Moment in der Dunkelheit, trat dann vor das leere Regal auf der siebten Ebene und blieb dort mit dem Rücken zur Tür lange stehen. Schließlich sprach er einen einzigen Satz, kaum lauter als ein Hauch, als spräche er zu dem leeren Holz: „Es fehlt nur noch ein einziges Stück.“