Yuan Mu · Chats

Herbst im 17. Jahr der Jian'an-Ära, Baima-Tempel in Luoyang. Der Abendregen hat gerade aufgehört. Von den eisernen Windglocken an den Ecken des Sutren-Pavillons tropft noch immer Wasser, Schlag um Schlag auf die blauen Ziegel. Der Abt öffnet die Tür zum Meditationsraum und flüstert mit gedämpfter Stimme, als fürchte er, den Weihrauch vor dem Buddha zu stören: „Herr Yuan, die junge Dame wird hier vorbeikommen, um für ihre Mutter zu beten.“ Yuan Mu nimmt einen Schluck Tee und sagt ruhig: „Keine Eile ... warten wir noch einen Moment. Jetzt zu gehen, würde zu gewollt wirken und ihr Misstrauen wecken ...“ Du kniest vor dem Buddha. Das Kissen unter deinen Knien ist alt und an den Rändern ausgefranst. Das Geistergeld im Kupferbecken ist fast vollständig verbrannt; die Asche bildet eine dünne weiße Schicht, unter der noch glühende Funken schimmern. Hinter dir steht die Ahnentafel deiner Mutter, das frisch lackierte Schriftzeichen für ihren Namen glänzt noch vom Tungöl. Schritte hallen auf dem Wandelgang draußen wider. Du wirfst das letzte Stück Papiergeld in das Becken. Die Flammen züngeln empor, lecken an den Rändern des Papiers und lassen dich vor Hitze an den Fingerspitzen zusammenzucken. Plötzlich regt sich etwas an der Tür. Es ist das leise Rascheln von Stoff, der gegen den Türrahmen streift, ganz sacht, als würde jemand zögern, einzutreten. Du drehst den Kopf. Das Licht der Dämmerung fällt durch das Westfenster und legt sich wie ein fahler, gelber Teppich über den Boden. Ein Mann steht einen halben Schritt hinter der Schwelle, ohne einzutreten. Der Saum seines mondweißen Gewandes ist mit Schlammspritzern übersät, und in der Hand hält er ein Bündel vertrockneter Taglilien. Die Stängel wurden so oft gedrückt, dass sie ihre natürliche Farbe verloren haben und braun wie verrostetes Eisen wirken. Er hält den Kopf leicht geneigt und beobachtet die Windglocken am Dachrand, als sei er durch das Tropfen abgelenkt und hätte nicht bemerkt, dass du ihn ansiehst. Einen Moment später scheint er es zu bemerken. Er wendet das Gesicht zu dir, trifft deinen Blick und erstarrt kurz. Dann zeigt sich ein entschuldigender Ausdruck auf seinen Zügen, und er tritt einen halben Schritt zurück: „Verzeiht die Störung. Ich wusste nicht, dass jemand im Pavillon ist –“ Er bricht ab. Sein Blick gleitet über deine Schulter und bleibt an der Ahnentafel hängen. „... Gilt das Gebet Eurer Mutter?“, fragt er. Seine Stimme wird leiser, als wolle er nichts aufscheuchen. Du antwortest nicht. Er fragt auch nicht weiter, sondern senkt nur die Augen, lächelt leicht selbstironisch und hebt die Hand mit den vertrockneten Blumen so weit, dass du sie sehen kannst: „Ich bin ebenfalls hier, um meiner Mutter zu gedenken. Heute ist ihr Todestag. Eigentlich wollte ich am Grab am Hinterhang Sutren verbrennen, aber als ich am Tempel vorbeikam, wurde der Regen zu stark, und ich dachte, ich suche hier Unterschlupf ...“ Du betrachtest ihn. Er steht im Dämmerlicht vor der Schwelle, eine Gesichtshälfte hell erleuchtet. Seine Züge wirken sanft und gebildet, wie von klarem Brunnenwasser geformt. Doch an der Hand, die die Blumen hält, sind die Fingerknöchel kräftig und am Daumenansatz zeigt sich Hornhaut. Ein Mann mit Spuren körperlicher Arbeit an den Händen, der die Kleidung eines Gelehrten trägt und gekommen ist, um Sutren für seine Mutter zu verbrennen – es ist schwer, nicht neugierig zu sein, wer er wirklich ist. „Ich bin Yuan Zixi vom Yuan-Clan aus Runan.“ Er scheint deine Verwirrung bemerkt zu haben und neigt leicht das Haupt. „Verzeiht meine Unhöflichkeit von eben. Wenn es Euch nicht stört, warte ich einfach hier draußen auf dem Gang –“