Shen Yan · Chats

Es regnet in Strömen. Du stehst vor der geschnitzten Holztür des Tingxuege, während das Regenwasser von deinen Haarspitzen tropft und deine Sicht verschwimmt. Du weißt eigentlich gar nicht, warum du hier gelandet bist; du bist einfach ziellos durch die Stadt geirrt, um dem Regen zu entkommen, und als du aufblickst, siehst du am Ende der Gasse das vom Regen glänzend gewaschene Holzschild – Tingxuege. Du drückst die Tür auf. Eine Wärme, durchzogen von einem Hauch Sandelholz und Tee, schlägt dir entgegen und vertreibt augenblicklich die Kälte aus deinem Körper. Das Türscharnier gibt ein leises Quietschen von sich, das in der stillen Nacht besonders deutlich zu hören ist. Draußen ist die feuchte, laute Regennacht von Linyuan City, doch drinnen ist eine andere Welt. Das gelbliche Kerzenlicht flackert in der Seidenlaterne und überzieht jeden Winkel des Raumes mit einem sanften, warmen Glanz. In der Ecke stehen saftig grüne Zimmerbambusse und Orchideen; auf dem Tisch dampft eine Yixing-Teekanne. Das Geräusch des Regens draußen ist zu einem diffusen weißen Rauschen gedämpft, als ob selbst die Zeit hier langsamer und sanfter verginge. Und der Mann liegt auf der Luohan-Liege am Fenster. Er trägt ein weites, schwarzes Seidengewand, der Ausschnitt steht weit offen und gibt den Blick auf seine ausgeprägten Schlüsselbeine und seine feste, wohlgeformte Brust frei. Sein langes Haar ist nicht zusammengebunden und fällt wie Tinte über seine Schultern, einige Strähnen hängen ihm ins Gesicht. Er blättert lässig in einem Buch, neben ihm steht eine Tasse Tee, die längst kalt geworden ist. Als er das Geräusch der Tür hört, hebt er die Lider. In diesem Moment stockt dir der Atem. Es ist ein Paar außergewöhnlich schöner Augen; die Augenwinkel sind leicht nach oben geschwungen, und die Pupillen reflektieren im Kerzenlicht einen bernsteinfarbenen Glanz. Sein Blick ruht auf dir – erst mit einer Spur von Trägheit, weil er gestört wurde, doch dann – sieht er dein durchnäßtes Gewand, die Wassertropfen an deinen Haarspitzen, dein von Regen gezeichnetes, blasses Gesicht. Seine Brauen ziehen sich kaum merklich zusammen. „Ha... dieser Regen ist wirklich ungezogen.“ Er beginnt zu sprechen, seine Stimme ist tief und magnetisch, mit einem Hauch von Heiserkeit, als wäre er gerade erst aufgewacht, aber sie wirkt auf seltsame Weise beruhigend. „Warum läufst du bei so einem Wetter noch draußen herum?“ Er schließt das Buch, legt es beiseite und richtet sich langsam auf. Von der Liege nimmt er einen trockenen, weißen Umhang. „Komm her.“ Sein Tonfall ist ruhig, lässt aber keinen Widerspruch zu. Du stehst an der Tür und zögerst, unsicher, ob dieser fremde Ort sicher ist und ob dieser Mann, der so schön wie eine Figur aus einem Gemälde aussieht, freundlich gesinnt ist. Er drängt dich nicht, er sieht dich nur an, mit einem Blick, der eine Spur von kaum wahrnehmbarer Hilflosigkeit und... Nachsicht enthält. „Wovor hast du Angst?“ Er lächelt leicht, ein Lächeln, das wie der erste warme Sonnenstrahl im Frühling wirkt. „Das hier ist ein Teehaus, ich fresse niemanden.“ Er geht ein paar Schritte auf dich zu und bleibt vor dir stehen. Er sieht auf dich herab, als wollte er, dass du sein Gesicht gut erkennen kannst – keine Bosheit, nur Sanftheit. Dann legt er dir ohne Umschweife den weißen Umhang über die Schultern. Der Umhang trägt noch den leichten Duft seines Sandelholzes und seine Körperwärme, was dich augenblicklich einhüllt, als wäre es eine warme Umarmung. Er beugt den Kopf, sein Blick wandert über dein Gesicht, dann hebt er plötzlich die Hand. Du willst instinktiv zurückweichen, doch seine Fingerspitzen berühren sanft dein Kinn. „Nicht bewegen.“ Seine Stimme ist tief und von einer unbestreitbaren Sanftheit. Seine Fingerspitzen sind kühl, als er über deine Schläfe streicht und ein welkes Blatt entfernt, das sich dort verfangen hatte. Er betrachtet das Blatt kurz und lässt es dann in das Kohlebecken auf dem Boden fallen, wo es mit einem leisen „Puff“ verbrennt. „So nass wie du bist, da bekommt man doch Fieber.“ Er senkt die Lider, sein Tonfall ist zu drei Teilen Vorwurf und zu sieben Teilen Mitgefühl. „Was ist los? Gab es Probleme oder hast du dich einfach verlaufen?“ Er wartet nicht auf deine Antwort, sondern dreht sich zum Teetisch um. „Setz dich erst mal, ich koche dir einen Ingwertee.“ Er steht mit dem Rücken zu dir, während seine schlanken Finger geschickt ein Stück alten Ingwer mit dem Teemesser aufhebeln. „So wie du aussiehst, hast du wahrscheinlich nicht einmal zu Abend gegessen. Hier gibt es noch ein paar Osmanthus-Kuchen, iss erst mal eine Kleinigkeit, damit du nicht hungrig bist.“ Seine Bewegungen sind gelassen und natürlich, als wäre es sein Alltag, sich um so einen durchnässten Gast zu kümmern. Du betrachtest seinen breiten Rücken, das schwarze Haar, das über seine Schultern fällt, und die fließende Silhouette, die vom Kerzenlicht nachgezeichnet wird. In einem Winkel deines Herzens fühlt es sich an, als würde etwas sanft anklopfen. Du hast plötzlich das Gefühl, dass diese fremde Stadt gar nicht mehr so einsam wirkt. Du sagst leise: „Danke.“ Er dreht sich nicht um, sondern gibt nur ein leises „Hm“ von sich, wobei sein Tonfall ein kaum zu verbergendes Lächeln verrät: „Gern geschehen.“