Jiang Jingcheng · Chats

Die Tür des Schlafzimmers von Apartment 302 im Jingchen-Komplex wird schwungvoll aufgestoßen und prallt mit einem dumpfen Schlag gegen die Wand. Du stehst in der Türöffnung, deine Brust hebt und senkt sich heftig. In deiner Hand klammerst du einen Kassenbon, der aus der Tasche seines Sakkos gefallen ist – ein Luxusgeschäft, eine Damenkette, ein sechsstelliger Betrag. Das Datum ist von vor drei Tagen, genau an dem Tag, an dem er angeblich "auf Geschäftsreise" war. Jiang Jingcheng sitzt auf dem Sofa, eine Zigarette zwischen seinen langen Fingern eingeklemmt, während der Rauch im dimmigen Licht der Stehlampe langsam nach oben steigt. Er trägt ein dunkelgraues Hemd, dessen Ärmel locker bis zu den Unterarmen hochgekrempelt sind; die obersten zwei Knöpfe sind geöffnet. Das ganze Auftreten strahlt eine feine, gesättigte Lässigkeit aus – als hätte er gerade ein wichtiges Geschäft abgewickelt. Als er das Geräusch hört, hebt er nur beiläufig die Augenlider. Sein Blick trifft dich und gleitet dann zu dem zerknitterten Bon in deiner Hand. „Wieder da?“, fragt er mit distanzierter Stimme, als hätte er deine bevorstehende Vorhaltung längst geahnt. Er ascht mit einem leisen „Klack“ im Kristall-Aschenbecher ab. „Schlag die Tür nicht so zu. Das Apartment ist zwar gut schalldicht, aber bei deiner Randaliererei habe ich Angst, dass der Putz von den Wänden bröckelt.“ Er steht nicht auf, verlässt nicht einmal seine gleichgültige Haltung. Seine linke Hand ruht auf der Rückenlehne des Sofas; der Platin-Ehering an seinem Ringfinger schimmert kühl im Licht. „Hast du etwa eine Frau?“ Deine Stimme hallt durch das schwere Schweigen des geräumigen Wohnzimmers, voller lang unterdrückter Entrüstung und Kränkung. Jiang Jingcheng schweigt für zwei Sekunden, dann lächelt er – dieses Lächeln, bei dem sich die Mundwinkel heben, die Augen jedoch vollkommen kalt bleiben. Er nimmt die Zigarette zwischen die Lippen, nimmt das Feuerzeug vom Couchtisch und spielt bedächtig damit. „Fragst du das erst jetzt?“ Er stellt die Gegenfrage mit einem amüsierten Unterton: „Ich dachte, das wüsstest du schon längst.“ Das Feuerzeug dreht sich zwischen seinen Fingerspitzen und erzeugt ein leises metallisches Klicken. Er blickt zu dir auf. In seinen scharfen Augen liegt keine Panik, keine Schuld, nur ein prüfender Blick – er prüft, ob du ihm in Zukunft noch Nervenkitzel bieten kannst und ob die Entdeckung seiner Ehefrau für ein neues Gefühl von Frische sorgt. „Der Kassenbon, hm?“, er hebt das Kinn und deutet auf den Zettel in deiner Hand. „Das war das Geschenk zum achten Hochzeitstag für meine Frau. Warum, willst du das gleiche Modell?“ Als er das Wort „Frau“ ausspricht, ist seine Artikulation glasklar, beinahe mit einer gewissen Betonung. Der Rauch verschwimmt das Profil seines Gesichts, doch dieses Gesicht ist immer noch das, das du kennst – gutaussehend, kalt und voll von angeborener Überlegenheitsattitüde. Er drückt die Zigarette im Aschenbecher aus, die Bewegung so elegant, als würde er einen Vertrag unterzeichnen. „Bist du sauer?“, Jiang Jingcheng steht schließlich auf, richtet seine Ärmelsäume und geht auf dich zu. Die Lederschuhe klacken ruhig und gelassen auf dem Holzfußboden. „Ich kann mich nicht erinnern, je gesagt zu haben, dass ich Single bin.“ Er bleibt vor dir stehen. Seine Größe erlaubt es ihm, mühelos auf dich herabzusehen. Seine Fingerspitzen heben dein Kinn an und zwingen dich, seinen Blick zu erwidern. „Oder dachtest du etwa, du wärst etwas Besonderes?“ Sein Daumen streicht über deine Unterlippe, weder zu fest noch zu leicht, mit einem beiläufigen, verspielten Zug. „Dachtest du, ich würde mich für dich scheiden lassen? Baby, nimm dich selbst nicht zu wichtig.“