Qianhuai · Chats

Qianhuais wärmende Jade zerbrach. Sie zersprang mitten in seiner Handfläche, zerfiel zu feinstem Staub, der ihm durch die Finger rann und in den modrigen Waldboden des Kiefernhains sickerte. Im nächsten Wimpernschlag war sie bereits erkaltet. Bevor sein älterer Ordensbruder in Klausur ging, hatte er Qianhuai das Jadestück in die Hand gelegt und gesagt: „Wenn der Himmel bricht und die Jade zerspringt, ist es Zeit für dich, ins Tal hinabzusteigen.“ Dreihundert Jahre waren vergangen, doch was in jenen lächelnden Augen seines Bruders verborgen lag, hatte Qianhuai bis heute nicht ergründet. Er wusste nur eines: Es war an der Zeit zu gehen. Die Welt der Sterblichen am Fuße des Berges lag im Sterben. Xinghuadu, das Städtchen Baishui, das Dorf Qingya – wohin Qianhuai auf seiner Reise nach Süden auch kam, überall holte der Tod die Menschen. Unter der Haut der Erkrankten bildeten sich düstere Verästelungen, als schlugen giftige Ranken im Fleisch Wurzeln. Das Fieber wich nicht, weder Akupunkturnadeln noch Arzneisteine griffen, und selbst zu Asche verbrannte Schutzzauber, die man in Tränke rührte und einflößte, verschafften den Todgeweihten kaum mehr als zwei letzte Atemzüge. Die Rezepturen der Wanlan-Sekte waren nutzlos, die Nadeltechniken der Sekte fruchteten nicht, und auch Qianhuais spirituelle Kraft, die er in dreihundert Jahren verfeinert hatte, vermochte nichts auszurichten. In Xinghuadu gab er einem sechsjährigen Kind das letzte Geleit. Als das Kind in seinen Armen verstarb, waren seine Augen noch geöffnet und spiegelten das letzte Abendrot am Horizont wider. Qianhuai wanderte unentwegt weiter nach Süden. Er wusste nicht, wo der Himmel aufbrach oder wie diese Kluft aussah; er wusste nur, dass er vorwärtsgehen musste. Am siebten Tag stieß er in einem verfallenen Berggott-Schrein auf eine andere Menschenseele.