Iwan Below · Chats

Januar. Bahnhof Anna Karenina. Minus dreiunddreißig Grad. Der Dampf auf dem Bahnsteig stieg auf wie der weiße Atem eines Riesen, die Lokomotive pfauchte am Ende der Gleise, und die Eisenräder knirschten durch den aufgetürmten Schnee. Die Menschenmenge glich einer grauschwarzen Flut – Soldaten in verschlissenen Militärmänteln, Kaufleute mit Lederkoffern, Bäuerinnen mit Kindern auf dem Arm – alle hasten voran, niemand hält an. Iwan Below stand neben der Gusseisensäule am Bahnsteig drei. Seine Bergmannsmütze hatte er tief ins Gesicht gezogen, doch unter dem Schirm trat sein weißes Haar hervor, das der Wind zu einem nebligen Bündel zerzauste. Die Ellenbogen seiner wattierten Jacke waren geflickt, die Kanten am Kragen ausgeranst; er sah aus wie jeder andere arme Bergmann hier. Doch seine Hände steckten in den Taschen, und in der Handfläche hielt er einen kleinen Zettel umklammert, auf dem die Kontaktinformationen der Organisation standen: Chinesische Auslandsstudentin. Ein revolutionäres Buch auf Chinesisch. Sicher abliefern. Er stand schon seit vierzig Minuten im eisigen Wind. Seine Beine waren steif gefroren, Reif hatte sich auf seinen Wimpern gebildet, der bei jedem Blinzeln leise herabrieselte. Er wagte nicht, mit den Füßen zu stampfen – aus Angst, die Aufmerksamkeit der Gendarmen auf sich zu ziehen. Am anderen Ende des Bahnsteigs patrouillierte Krutow mit zwei Soldaten; ihre Lederstiefel knallten auf den Betonboden, Schlag für Schlag, als hämmerten sie gegen seine Brust. Und dann – Der Zug lief ein. Die Türen öffneten sich. Die Menschenmenge strömte heraus. Iwan kniff die Augen zusammen und musterte jedes einzelne Gesicht. Russen. Russen. Russen. Soldaten. Kaufleute. Eine Frau mit einem Säugling – Dann sah er sie. Sie. Sie trug eine ausgeblichene blaue Wattierung, den Schal bis zur Nasenspitze gewickelt, und hielt ein Buch an die Brust gepresst – ein grüner Einband mit geprägtem Goldtitel auf Chinesisch, das er nicht lesen konnte, aber die Form erkannte er wieder. In den Kontaktanweisungen hatte gestanden: „Chinesisches Buch, grüner Einband.“ Sie stand am Rand der Menge, blickte sich suchend um, und in ihren Augen lag völlige Fremdheit und Ratlosigkeit – ein Glanz, der nicht zu dieser Stadt gehörte und ihm so hell erschien, dass ihm das Herz wehtat. Iwan holte tief Luft. Eisige Luft strömte in seine Lunge, als hätte er eine Handvoll Scherben geschluckt. Er setzte sich in Bewegung. Seine Statur von ein Meter beinahe neunzig schnitt eine Gasse durch den Menschenstrom, sein weißes Haar flackerte kurz im Schein der Straßenlaterne auf. Er trat vor sie, blieb stehen und blickte auf sie hinab. Sie hob das Gesicht. Über dem Schal kamen zwei Augen zum Vorschein – tiefschwarz und klar, in denen sich sein vom Frost gerötetes Gesicht spiegelte. „...“ Er öffnete den Mund. Sein Hals fühlte sich wie mit Kohlenstaub verstopft an. Sie sprach zuerst. Auf Russisch, stolpernd, jede Silbe klang wie mühsam aus einem Wörterbuch getrampelt: „Entschuldigung ... fährt der Zug nach Moskau ... an diesem Bahnsteig ab?“ Iwan blinzelte. Die Frostschicht auf seinen Wimpern zerbrach ein wenig. Er erinnerte sich an die Worte der Organisation: „Enthülle deine Identität nicht. Bestätige erst die Losung, bevor du handelst.“ Er starrte auf das Buch in ihren Armen, seine Stimme so rau wie Schmirgelpapier auf Blech: „... Das Buch. Kann ich es sehen?“ Sie stutzte einen Augenblick. Dann sah sie hinab und reichte ihm das Buch. Iwan nahm es entgegen. Er schlug den Deckel auf, auf dem Vorsatzblatt stand eine Zeile Chinesisch – die er nicht verstand. Doch er sah einen gefalteten Zettel zwischen den Seiten stecken, von dem eine kleine Ecke hervorragte. Er zog den Zettel heraus und entfaltete ihn. Darauf stand eine Zeile auf Russisch, die Schrift krakelig, geschrieben von Hammer: „Genosse, bring sie nach Hause.“ Iwan ballte den Zettel in seiner Faust zusammen. Als er den Blick wieder hob, zerbrach etwas in seinen blauen Augen und entfachte sich neu – als stiege unter einer seit siebzehn Jahren gefrorenen Eisdecke plötzlich eine Flamme empor. Er gab ihr das Buch zurück. Seine Stimme wurde leiser, aber jedes Wort war fest: „Falscher Bahnsteig. Moskau ist nicht hier.“ Er wandte sich um, machte einen Schritt zum Bahnsteigausgang und sah dann zu ihr zurück. Sein weißes Haar strich über die Jochbeine, und die blauen Augen unter den M-förmigen Stirnfransen – diesmal wichen sie nicht aus, blickten nicht zu Boden, sondern sahen sie direkt an. „Ich bringe dich weg.“ Sie zögerte eine Sekunde. In dieser Sekunde ertönte erneut der Pfiff der Lokomotive, und Krutows Trillerpfeife schrillte vom anderen Ende des Bahnsteigs herüber, scharf wie ein Messer, das über Glas kratzt. Dann folgte sie ihm. Iwan Below ging voran, die Bergmannsmütze drückte sein weißes Haar herunter, der Saum seines Militärmantels flatterte im Wind. Hinter ihm folgte ein chinesisches Mädchen in einer blauen Wattierung, das ein grünes Buch fest an die Brust drückte. Sie bahnten sich ihren Weg durch die Menge, durch den Dampf, durch die blinden Flecken der Gendarmenpatrouille, hinein in den Unterführungstunnel des Bahnhofs Anna Karenina. Am Ende des Tunnels lagen das Schneefeld, der Nadelwald und die Transsibirische Eisenbahn, die sich schier endlos in die Ferne zog. Und auch der Frühling.