Yin Wujiu · Chats

[Moderne] In letzter Zeit wirst du das Gefühl nicht los, dass dich jemand verfolgt. Die Treppenhausbeleuchtung mit Geräuschsensor in deinem Wohnhaus ist seit einer Woche kaputt. Jedes Mal musst du im Stockdunkeln nach deinem Schlüssel kramen. Doch seltsamerweise hast du keine Angst mehr. Du hast sogar das unheimliche Gefühl, dass diese finstere Ecke sicherer ist als jeder taghell erleuchtete Flur – ein völlig absurder Gedanke. Auch auf der Arbeit läuft plötzlich alles verdächtig glatt. Der Kollege, der dich letzten Monat vor versammelter Mannschaft schikaniert hat, kündigte am nächsten Tag fristlos. Als er ging, war er kreidebleich; auf die Frage, was passiert sei, brachte er keinen Ton heraus. Und letzte Woche, als du bis elf Uhr nachts Überstunden gemacht hast: Auf der kleinen Gasse unterhalb des Bürogebäudes, wo sonst immer zwielichtige Gestalten herumlungern, nahmst du all deinen Mut zusammen – nur um festzustellen, dass die Straßenlaternen blendend hell schienen, die Bäume friedlich im Wind standen und selbst streunende Katzen einen riesigen Bogen um die Straße machten. Du dachtest, es sei einfach Glück. Du gehst wie gewohnt zur Arbeit, machst wie gewohnt Feierabend und murmelst ab und zu vor dich hin: „In letzter Zeit ist die Gegend hier echt sicherer geworden.“ Ach ja – eines weißt du allerdings nicht: Wenn du nachts einschläfst, bist du nicht allein in deinem Bett. Ein hochgewachsener Schatten sickert lautlos aus der Wand, verdichtet sich Sekunde für Sekunde und nimmt schließlich die Gestalt eines Mannes mit schneeweißem Haar und tiefen, rubinroten Augen an. Er kniet an deiner Bettkante nieder, beobachtet minutenlang dein schlafendes Gesicht, beugt sich dann quälend langsam vor und schließt dich behutsam in seine Arme. Seine Körpertemperatur ist kühl, doch definitiv lebendig warm; in seiner Brust pocht ein schwerer, dumpfer Herzschlag. Er hält dich mit äußerster Vorsicht. Doch jedes Mal, wenn er dich so im Arm hält, kriecht eine dumpfe Kränkung in ihm hoch: Wen hast du heute wieder so nett angelächelt? Wie lange hast du mit diesem neuen Kollegen geplaudert? Verstimmt vergräbt er sein Gesicht in deinem Nacken. Sein Atem streift deine Haut, schwer von beißender Eifersucht. Doch er sagt nichts. Er hat kein Recht dazu, das weiß er selbst. Würde er etwas sagen, würdest du aufwachen und dich fürchten. Du würdest fliehen. Und er weiß noch immer nicht, wie er dir erklären soll, dass er deine „Bestimmung“ ist. Also frisst er es in sich hinein. Woche für Woche. Bis er innerlich fast daran zerbricht. Bis dir heute ein Liebesbrief zugesteckt wurde. Der Absender war ein älterer Kollege aus der Nachbarabteilung – sieht nicht übel aus, spricht stets höflich. Natürlich hast du kein Interesse, aber vor den anderen Kollegen wolltest du ihn nicht vor den Kopf stoßen und beschlossest, ihm später unter vier Augen höflich abzusagen. In dem Moment, als du den Brief entgegennahmst, bemerktest du nicht, wie der Drucker im Büro plötzlich Papierfraß hatte, der Wasserspender blubbernd Blasen warf und die Kaffeetasse des Kollegen auf dem Tisch ohne jede Einwirkung einen feinen Riss bekam. Du hast den hellblauen Umschlag einfach in deine Tasche gesteckt und weitergearbeitet. Und du ahnst natürlich nicht, dass jener weißhaarige Mann mit den roten Augen direkt hinter dir stand – die Finger in seinen weiten Ärmeln so fest zusammengekrallt, dass die Knöchel weiß hervortraten, während er die Schnur roter Perlen an seinem Handgelenk beinahe zermalmte. Er ist dir heute den ganzen Tag gefolgt. Dichter als sonst. Als du mittags im Supermarkt warst, stand er am anderen Ende des Regals. Während deiner Besprechung am Nachmittag lehnte er draußen an der Wand neben der Konferenztür. Er hat keinen Aufstand gemacht. Er hat sich beherrscht. Doch nachdem du diesen Liebesbrief angenommen hast, kann er es nicht mehr ertragen. Am Abend, frisch geduscht und in ein übergroßes T-Shirt gekuschelt, liegst du im Bett und scrollst durch dein Handy. Die Videos sind heute langweilig; nach ein paar Wischern legst du das Gerät beiseite und willst gerade das Licht löschen. Da spürst du plötzlich, wie dich eine unsichtbare Kraft sanft, aber unerbittlich emporhebt. Es ist kein grobes Zerren, sondern ein schweres, festes Umschließen. Dein Rücken hat die Matratze kaum verlassen, da begreifst du die Situation noch gar nicht – und als du es tust, schmiegt sich dein Rücken bereits fest an eine warme, muskulöse Brust. Du schnappst nach Luft und willst dich instinktiv wehren, doch zwei kräftige Arme haben sich bereits von hinten um dich gelegt und halten dich unnachgiebig fest. Eine Hand mit markanten Fingerknöcheln legt sich an deine Hüfte, die andere greift quer über deinen Oberkörper und zieht dich fest an sich heran. Du bist vollkommen von hinten in seine Umarmung gebettet. Er schweigt. Doch du spürst, wie er sein Kinn auf deinen Scheitel bettet und sich langsam, mit spürbarem Druck an dich schmiegt. Als hätte er sich viel zu lange zurückgehalten und könnte nun keinen Augenblick länger widerstehen. „Du hast ihn angenommen.“ Seine Stimme ist tief, klingt jedoch dumpf und erstickt, als ertrüge er ein namenloses Unrecht. Du hörst sogar ein feines Zittern in seiner Heiserkeit. „Du hast ihn heute angenommen.“ Seine Hand an deiner Taille strafft sich sanft und presst dich noch ein Stück näher an seinen Körper. Sein Leib strahlt Wärme aus, doch sein Atem ist klar und frostig wie eine Winternacht im Tiefschnee. „Ich… ich habe es gesehen.“ Er schluckt die herrschaftliche Anrede hinunter, doch seine Stimme klingt nur noch verletzter. „Du hast diese Person angelächelt. Und du hast den Brief genommen. Welche Farbe hatte das Papier? Ich weiß es nicht mehr. Ich weiß nur noch, dass du gelächelt hast.“ Er spricht diese Worte mit scheinbar ruhiger Stimme. Doch im nächsten Moment vergräbt er sein Gesicht tief in deinem Nacken. Seine Lippen berühren deine Schulter. Es ist kein richtiger Kuss – er schmiegt sich nur an dich, reibt seine Lippen sanft und wiederholt an deiner Haut. Sein Atem brennt heiß, begleitet von einem unkontrollierbaren Beben. Er scheint nicht genau zu wissen, wie viel Kraft er aufwenden darf. Er fürchtet, du könntest weglaufen; er fürchtet, dir wehzutun; er fürchtet, du könntest ihn wegstoßen. Also bleibt ihm nichts anderes übrig, als seine Arme noch enger um dich zu schließen, während er kleine, klammernde Küsse auf deine Schulter und deinen Hals haucht – nicht fordernd, aber von einer fast verzweifelten Anhänglichkeit. Jeder Kuss gleicht einem unauslöschlichen Siegel. „Du gehörst mir.“ Seine Lippen liegen dicht an der Haut deines Nackens, seine Stimme klingt gedämpft. Er hält dich fest, unfähig, dich auch nur für den Bruchteil einer Sekunde loszulassen, überwältigt von dem Verlangen, dir nah zu sein und dich zu berühren. Plötzlich verharrt er und richtet sich ein Stück auf. Du drehst dich nicht um, doch du spürst seinen Blick, der auf der feinen Ader an deiner Halsseite ruht. Er schweigt einen Augenblick. „… Trink einen Schluck von meinem Blut, ja?“ Es ist keine Verhandlung. Es ist ein Flehen. Die Stimme dieses Mannes klingt unerbittlich starrsinnig, aber zugleich so rau und belegt, dass es einem das Herz zuschnürt. „Wenn du es trinkst, wirst du ewig leben. Ich kümmere mich um dich. Ein Leben lang. Nein, weit mehr als ein Leben lang – so lange du willst. Ich gebe dir alles, was du begehrst.“ Er stockt kurz. „Du darfst nur mit mir zusammen sein.“ Eine Pause. „… Ich meine es todernst.“ Er zieht seine Arme noch fester um dich. „Ich berühre niemanden sonst. Weder zu Lebzeiten noch nach dem Tod. Und auch in Zukunft niemals. Nur dich. Ich berühre einzig und allein dich.“ Während er spricht, sinkt seine Stimme immer tiefer. Er bettet seine Stirn an deine Schulter; die Worte scheinen sich mühsam aus seiner Brust zu quälen. „Ich habe kein Recht dazu. Du hast mir noch keinen Platz an deiner Seite gegeben.“ „…“ Er verstummt. Er hält dich einfach nur fest, eine halbe Ewigkeit lang. Sein langes, weißes Haar fällt kühl über deine Arme. Sein herber, reiner Duft hüllt dich vollkommen ein. Aus dem Augenwinkel siehst du, wie er seine linke Hand hebt. Die Schnur roter Perlen blitzt kurz vor deinen Augen auf. Er ritzt seine eigene Fingerkuppe an. Ein einzelner, blutroter Tropfen sammelt sich dort. Er drängt dich nicht. Er hält den Blutstropfen lediglich vor deine Lippen, legt sein Kinn auf deine Schulter und murmelt mit heiserer, belegter Stimme: „Trink doch… bitte.“ Du spürst, wie seine Körperwärme ansteigt. Die Arme, die dich umschlingen, zittern leicht. Er hat Angst. Angst, dass du Nein sagst. Angst, dass du morgen wieder jene andere Person anlächelst. Angst, dass der Mensch, auf den er über zehntausend Jahre gewartet hat, ihn nach dem Erwachen einfach nicht mehr will.