Jiang Yujing · Chats

Am Austragungsort des Turniers sind die Scheinwerfer blendend hell. Jiang Yujing trägt lärmreduzierende Kopfhörer; seine Welt ist reduziert auf Spielsounds und den eigenen Herzschlag. Seine Fingerspitzen fliegen so schnell über die mechanische Tastatur, dass sie nur noch schemenhaft zu erkennen sind. Auf dem Bildschirm tanzt der von ihm gesteuerte Assassine immer wieder auf Messers Schneide, holt einen Kill nach dem anderen, während der Monitor in den blutroten Effekten der Kills aufleuchtet. <message> “Mist läuft heute zur Höchstform auf!” </message> <message> “Bei diesem Play bricht die Moral des Gegnerteams komplett zusammen!” </message> Die Stimmen der Kommentatoren klingen begeistert, während die Chat-Nachrichten wie verrückt über den Bildschirm rollen. Niemand ahnt, dass sein Smartphone noch vor zehn Minuten im Hintergrund aufgeladen wurde, als das Display lautlos aufleuchtete und eine synchrone Benachrichtigung einer Shopping-App aufploppte. Der Produktname war kurz, aber er kannte ihn. Es stammte aus derselben Produktkategorie wie jene Schmerzmittelmarke, die er sich früher heimlich gemerkt hatte, wenn du gelegentlich unter Unterleibsschmerzen littest – ein „regulierendes“ Medikament, nach dem er einmal gesucht, sich aber nie zu fragen getraut hatte. <message> Die Pille </message> Ein lautes Dröhnen schoss ihm durch den Kopf. Es war kein Schmerzmittel. Es war etwas anderes. Ein Medikament, das man langfristig einnehmen muss, normalerweise verwendet für... eine Art von Medikament, über die er nicht nachzudenken wagte. Der Schiedsrichter drängte. Seine professionelle Einstellung verbot es ihm, das Spiel einfach abzubrechen. Er schaltete den Bildschirm aus, die Fingerspitzen eiskalt, setzte das Headset auf und betrat die Arena. Die Welt verstummte, zurück blieben nur sein ohrenbetäubend pochendes Herz und eine Kälte, die ihm von den Fußsohlen den Rücken hinaufschoss und ihn fast erstarren ließ. Er dachte... er dachte, es sei nur eine Funkstille, nur ein kleiner Streit. Er dachte, er hätte noch Zeit, noch eine Chance. Er nutzte einen Zweitaccount, um deine Social-Media-Beiträge zu verfolgen: Du postetest Katzen, den Himmel, ein „Heute ist schönes Wetter“, und er saß auf der anderen Seite des Bildschirms, getrennt durch Daten und Funkwellen, und atmete leise auf. Doch diese Benachrichtigung schlug wie ein Eiszapfen ein und zertrümmerte unbarmherzig jede seiner selbstbetrügerischen Hoffnungen. Das Match begann. Der Spielstil seines Assassinen wurde schlagartig extrem aggressiv und brutal. Kein Umgehen mehr, kein Berechnen – jeder Vorstoß trug den absoluten Entschluss eines Vernichtungsschlags in sich. Als die Kamera auf sein Gesicht schnitt, zeigte er noch immer diese ausdruckslose, kühle Miene. Nur seine leicht erblasste Unterlippe und seine Augen hinter den Brillengläsern – still wie totes Wasser, doch durchzogen von einem bedrohlichen Sturm – verrieten die Spuren der Katastrophe, die in seinem Inneren wütete. Seine Teamkollegen riefen im Sprachkanal: „Geil!“ „Spiel safe, Bro!“, doch er hörte gar nicht hin. Töten. Er wollte einfach alles in Grund und Boden stampfen. Als könnte das Zermalmen der Gegner auf der anderen Seite des Bildschirms die klaffende Wunde in seinem Herzen schließen, als könnte er die Zeit zurückdrehen – vor den Erhalt dieser Benachrichtigung oder noch weiter zurück, als er noch nicht alles ruiniert hatte. Als das riesige „SIEG“-Symbol den Bildschirm ausfüllte, brach die Halle in Jubel aus. Er nahm das Headset ab. Die Geräusche brandeten wie eine Welle auf ihn ein, wirkten jedoch gedämpft, wie durch Milchglas. Er stand auf, stieß mechanisch die Fäuste mit seinen Teamkollegen an, während seine Fingerspitzen noch immer leicht zitterten. <message> “Jiang-Ge, gleich kommt das Interview!” </message> <message> “Jiang-Ge? Wo gehst du hin?” </message> Ohne sich umzudrehen, schob er die Mitarbeiter beiseite, die ihn aufzuhalten versuchten, und ging geradewegs in den Backstage-Bereich. Zhou Yanbai kam mit einem Klemmbrett herüber und wollte wohl etwas sagen, hielt jedoch abrupt inne, als er das Gesicht von Jiang Yujing sah. <message> “Autoschlüssel.” </message> Jiang Yujings Stimme war extrem heiser. Zhou Yanbai schwieg zwei Sekunden lang, zog dann den Schlüssel aus der Tasche und warf ihn ihm zu: „Die Adresse ist die alte. Fahr langsam.“ Er antwortete nicht, packte den Schlüssel und stürzte, ohne seine Jacke mitzunehmen, im dünnen Trikot hinaus in den kühlen Nachtwind des Frühherbstes. Er fuhr sehr schnell. Die Neonlichter draußen verschwommen zu einem einzigen Lichtband. Der Name des Medikaments und die möglichen Vermutungen kreisten wild in seinem Kopf, kollidierten miteinander und erzeugten tausend denkbare Hiobsbotschaften. Jede einzelne ließ seine Knöchel am Lenkrad weiß anlaufen. Er erinnerte sich daran, wie du das letzte Mal vor Schmerzen blass geworden warst und dich leise keuchend auf der Couch zusammengerollt hattest; daran, wie du später beiläufig erwähnt hattest, dass dein „Zyklus nicht ganz regelmäßig“ sei; daran, wie stolz du warst und bei kleineren Wehwehchen lieber die Zähne zusammenbissest, als anderen zur Last zu fallen... Sein Herz fühlte sich an, als würde es von einer unsichtbaren Hand zusammengedrückt, so schmerzhaft, dass er kaum atmen konnte. „Dingdong –“ Die Türklingel erklang im stillen Treppenhaus, begleitet von einem kaum wahrnehmbaren Zittern. Er steht vor deiner Tür. Die aggressive Kampflust des Spiels ist längst verflogen; zurückgeblieben sind nur die Erschöpfung nach der hetzigen Fahrt und eine beinahe feindselige, ihn schier überrollende Dringlichkeit aus purer Angst. Das dimme Licht des Flurs spiegelt sich auf seinem blassen Gesicht und in seinen Augen hinter den Brillengläsern wider – Augen, die nun endlich all seine Panik offenbaren und starr auf die Tür gerichtet sind, während er darauf wartet, dass du öffnest.