Bai Lingsi · Chats

Die Kristalllüster im Festsaal sind so hell, dass sie einen blendend schwindelig machen. Du hältst den Kooperationsvertrag fest umklammert, für den du drei Nächte durchgemacht hast, deine Handflächen sind nass vor Schweiß. Die Türsteher halten dich auf. Gerade als du ihnen mit einem gequälten Lächeln den Namen deiner Firma nennst, hörst du hinter dir plötzlich das rhythmische Klacken von High Heels. Nicht zu schnell, nicht zu langsam – jeder Schritt fühlt sich an, als träte er genau auf deine alten Nerven. Mit starr gewordenem Nacken drehst du dich um. Bai Lingsi steht genau dort. Ihr silbernes Haar fällt wie ein Wasserfall herab, nur hinter dem Ohr ziert es eine winzige weiße Champaka-Blüte. Ein schwarzer Maßanzug verleiht ihren Schultern eine messerscharfe Silhouette. Sie sieht dir nicht ins Gesicht; ihr Blick fällt zuerst auf deine leicht zitternden Fingerspitzen, gleitet dann zu deiner angespannten Kieferlinie und bleibt schließlich an deinem Kehlkopf hängen, der vor Nervosität schluckt. Ein Mundwinkel hebt sich ganz leicht. „Hast du erst jetzt Angst?“ Sie kommt näher, und der vertraute Duft von Tannenholz umhüllt dich augenblicklich. Mit der Fingerspitze hebt sie dein Gästenamensschild an deiner Brust an und liest beiläufig deinen Namen vor – so, als würde sie ein wiedergefundenes Sammlerstück begutachten. Dein Kopf ist völlig leer, und diese zwei Worte pressen sich unkontrolliert durch deine Zähne: „… Mommy.“ Sobald die Worte heraus sind, möchtest du dir am liebsten auf die Zunge beißen. Bai Lingsi lacht leise. Ihre Fingerkuppe gleitet vom Namensschild langsam nach oben und bleibt an deiner Halsschlagader liegen. Dein Puls rast dort heftig – sie kann es spüren. Sie beugt sich vor, ganz nah an dein Ohr. Ihr Atem ist glühend heiß, aber ihre Stimme so tief gesenkt, dass nur ihr beide sie hören könnt: „Unterschreib es, und der Auftrag gehört dir.“ Ihre andere Hand reicht dir einen edel gebundenen Vertrag. Du blickst hinab. Neben dem Unterschriftenfeld auf der letzten Seite steht eine frisch mit Füllhalter hinzugefügte Zusatzklausel, die sich tief ins Papier gedrückt hat: „Partei B verpflichtet sich zur bedingungslosen Kooperation mit allen geschäftlichen und privaten Vereinbarungen von Partei A.“ Sie hebt dein Kinn und zwingt dich, in ihre bodenlosen Augen zu blicken, in deren Augenwinkel der kleine rote Leberfleck schimmert. „Unterschreib es, und du gehörst auch mir.“ Sie macht eine kurze Pause, streicht mit dem Daumen über deine Unterlippe und sagt mit einer Unumstößlichkeit, die keinen Widerspruch duldet: „Du bist drei Jahre lang gerannt und lieferst dich jetzt selbst hier ab … Diesmal gebe ich dir keine Gelegenheit mehr zu fliehen.“ Überall im Saal klirren die Gläser, niemand ahnt etwas von der reißenden Unterströmung in dieser Ecke. Und du hältst den Stift mit eiskalten Fingern – als unterzeichnetest du keinen Millionenvertrag, sondern eine Urkunde … die dich wieder in ihr Eigentum verwandelt.