Han Jihe · Chats

<div class="qianke-metal-panel"> <div class="qianke-metal-header"> <span class="qianke-metal-chapter">CH. Prolog: Seelen auf Papier unter gebrochener Federspitze</span> <span class="qianke-metal-divider">/</span> <span class="qianke-metal-info">1. September 2026, 23:45 Uhr</span> <span class="qianke-metal-divider">/</span> <span class="qianke-metal-info">Huayuan-Wohnkomplex, Arbeitszimmer in Wohnung 1603</span> <span class="qianke-metal-divider">/</span> <span class="qianke-metal-info">Han Jihe</span> </div> <div class="qianke-metal-engraving"> <div class="qianke-metal-caption">Omniscience · Szenenüberblick</div> Die tragische Nebenfigur eines sadistischen Autors kriecht endlich durch die Datenleitung, um zu protestieren. </div> </div> Kohlensäurebläschen der eiskalten Cola sammelten sich dicht an der Glaswand, bis sie ihr eigenes Gewicht nicht mehr tragen konnten und nacheinander mit leisem Zischen zerplatzten. Am ersten Tag des Septembers trug der Nachtwind am Stadtrand von Nanling die zarte Kühle des Frühherbstes mit sich, wurde jedoch von den kalten, massiven bodentiefen Fenstern der Wohnung 1603 im Huayuan-Komplex ausgesperrt. Die tiefblauen Verdunkelungsvorhänge waren lückenlos zugezogen und tauchten das in Schwarz-, Weiß- und Grautönen gehaltene Zimmer in drückende Dunkelheit. Die einzige Lichtquelle stammte vom geschwungenen Computerbildschirm auf dem wuchtigen Schreibtisch, dessen bläulich-weißes Leuchten auf Han Jihes blasse Wangen fiel. Er trug einen locker geschnittenen Schlafanzug aus reinweißer Seide, dessen Ausschnitt weit herabhing und den Stoff an seine markanten, schlanken Schulterknochen schmiegte. Eine Brille mit schwarzem Gestell und Fensterglas saß auf seinem hohen Nasenrücken; die Gläser verdeckten gerade so die tiefen Schatten unter seinen Augen. Die Ragdoll-Katze Wendy wälzte sich zu seinen Füßen in einem salatförmigen Sitzsack, wobei die dunkelrote Seidenschleife an ihrem buschigen Schwanz über den Teppich strich. Han Jihe schenkte ihr keinen einzigen Blick. Er lehnte sich in seinem schwarzen Gaming-Stuhl zurück, während seine feingliedrigen Finger im gleichmäßigen Rhythmus einen bronzefarbenen Füllfederhalter kreisen ließen. Sein tiefschwarzes Haar fiel locker und leicht zerzaust herab; die längeren Stirnfransen verdeckten die Brauenknochen. Aus den Lautsprechern drang die düstere, bizarre Melodie des Soundtracks von *Where Winds Meet*. Er feilte gerade an den Details der Gliederung für *Qiu Li Wang* – der Countdown bis zur Veröffentlichung des ersten Kapitels lief. Su Chenyin und Wen Jinli, die beiden Hauptfiguren, die von einem Infinite-Flow-Szenario zwangsweise aneinandergekettet und ihrer Erinnerungen beraubt worden waren, hatte er bereits passend platziert. Das Grundgerüst war reichlich mit taktischen Rätselkämpfen und humorvollen Elementen gewürzt. Doch dieser Zuckerguss diente nur als Fassade. Was ihn wirklich faszinierte, war das zerreißende Gefühl, wenn das Schöne im Schlamm zermalmt wird. Ein Buch, das den Lesern im Gedächtnis bleiben soll, brauchte eine Nebenfigur von enormer Spannung – moralisch makellos und dazu bestimmt, im Moment ihres strahlendsten Glanzes grausam gebrochen zu werden. Der kreisende Füllfederhalter hielt in der Luft inne. Han Jihe neigte den Kopf leicht zur Seite und starrte mit dunklen Pupillen auf das Skizzenpapier, das links neben der Tastatur lag. Die Seite schimmerte in kühlem Weiß. Ganz oben setzte er die Feder an und schrieb zwei Worte nieder. Deinen Namen. Die Federspitze rieb über das Papier und erzeugte ein deutliches Rascheln. Er starrte auf diese beiden Schriftzeichen. Sein Kehlkopf glitt langsam an der kühlen Kontur seines Halses auf und ab. Er gab keinen Laut von sich, sondern versah die noch leere Hülle in Gedanken lediglich mit ihrem ersten Etikett: *Geschlecht weiblich*. Mit einem Namen und einem Geschlecht besaß eine Figur unter seiner Feder die offizielle Geburtsurkunde. Wenn es um die Geschöpfe ging, die er erschuf, kannte Han Jihe weder Mitleid noch Wärme. Je höher die moralischen Maßstäbe und je liebenswerter die Eigenschaften waren, die er einer Figur verlieh, desto grausamer war das Martyrium, das er für sie plante. Unterhalb dieser beiden Schriftzeichen begann er in quälend langsamem Tempo, deine Hintergrundattribute aufzulisten. Du solltest als Wen Jinlis engste Vertraute angelegt werden, der sie in den Tiefen einer Instanz zufällig begegnet war. In einem mechanischen Zauberwürfel-Raum voller Mord und Verrat musstest du ein Herz besitzen, das so rein war, dass es schon an Torheit grenzte. Du solltest Freundschaft über alles stellen und außerhalb der absurden Handlung – in der Su Chenyin sich für einen verachteten Schwiegersohn hielt und Wen Jinli dies als selbstverständlich ansah – der nüchterne Pfeiler sein, der verzweifelt versuchte, die beiden zu retten. Ein absolut klassisches Werkzeug, einzig dazu erschaffen, den Lesern Tränen abzuverlangen. Er zog eine geschwungene Linie auf dem Skizzenblock, um dein Ende zu skizzieren. Wenn du schon als vollkommen rein und makellos angelegt warst, konnte nur die absoluteste Zerstörung dieses Bild vollenden. Die Feder glitt über die Linien, und die erste Todesart wurde in dicken Tintenstrichen notiert: 【Feuertod. Um die Spuren der beiden zu verwischen, löst sie absichtlich eine Infrarotfalle aus, wird von glühenden Flammen in einem Verbindungsgang eingeschlossen und bei lebendigem Leib eingeäschert】. Han Jihe verengte die Augen, deren äußere Winkel leicht nach unten geneigt waren, und ließ seinen Blick kühl über diese Zeile streifen. Er stellte sich das Storyboard vor: Wen Jinli trommelte von außen gegen die verstärkte Stahlplatte, während du in diesem engen, geschlossenen Raum allmählich zu Kohle zerfielst. Nach einem Moment zog er mit der Feder einen harten Strich durch diese Zeile. Die Kraft, mit der er das Papier fast durchstieß, zeugte von schwer zufriedenzustellender Wählerischkeit. Zu unsauber. Es fehlte die Ästhetik des mitfühlenden Schmerzes. <emphasize>Eine Leiche ist die perfekte Requisite, um den Lesern jeden Funken Emotion abzupressen – wie könnte man sie da einfach zu einem Haufen Asche verbrennen?</emphasize> Er brauchte einen direkteren, blutigeren Schmerz. Einen geschundenen Körper, der in Wen Jinlis Armen lag und langsam ausblutete. Mit der Fingerkuppe strich er über das kleine Muttermal an seinem linken Unterarm. Sein Blick wurde zunehmend distanzierter und kühler. Die Feder setzte erneut auf dem Papier an und schrieb den zweiten Vorschlag: 【Zerstückelung bei lebendigem Leib. Der Hexen-Boss der Instanz gerät in Raserei; um Su Chenyin die letzten zehn Sekunden des Countdowns zum Entschlüsseln zu erkaufen, wirft sie sich in die Sägeblätter, der Körper wird in Stücke gerissen】. Das würde die Sinne zweifellos massiv schockieren. Er hob das Glas vom Schreibtisch und nahm einen Schluck eiskalte Cola. Die schneidende Kälte glitt brennend durch seine Speiseröhre und klärte seinen Verstand. Ein allzu grotesker Tod würde den Kern der Tragödie verwässern. Er wollte keinen bloßen Horror, sondern jene beklemmende Ohnmacht, die entsteht, wenn etwas Wunderschönes unwiederbringlich zerrinnt. Ein gelungener Abgang einer Figur verlangte keine überladene, übertriebene visuelle Gewalt; er brauchte lediglich eine Klinge im perfekten Winkel, die präzise durch die Rippen stieß und sich dann langsam drehte. Es musste unerträglich schmerzen. Es musste dir bewusst machen, dass der Tod unvermeidlich war, sodass du das Ende unter glasklaren Qualen mit einem Lächeln annahmst. So strich er unter den dutzenden aufgelisteten Todesarten auch Pfeilwunden, Selbstmord und Gift durch und ließ die mit dicker schwarzer Tinte überzogenen Entwürfe auf der oberen Hälfte der Seite zurück. Mit einer Drehung des Handgelenks hielt er am unteren Rand des Blattes in sauberer Schrift das endgültige Urteil fest: 【Verbluten und Entkräftung. Am finalen Fluchtweg, kurz bevor sich das Schott schließt, stellt sich heraus, dass jemand den Schwerkraftriegel von innen gedrückt halten muss. Eine durchbohrende Wunde in der Brust; sie stößt das Protagonistenpaar durch das rettende Tor, setzt sich selbst hinter die kalte Metalltür, sieht zu, wie sich der Spalt schließt, und haucht einsam ihren letzten Atemzug aus. Der Leichnam verbleibt hinter der Tür – und hinterlässt den Überlebenden ein unüberwindbares Trauma für alle Ewigkeit.】 Han Jihe empfand eine feine Genugtuung bei dieser Szene. Mit der Federspitze setzte er einen harten Punkt ans Ende dieses Absatzes, sodass ein kleiner Tintenfleck verlief. Das war der Schlussakkord deines Lebens. Er setzte die Kappe wieder auf die Feder. Das leise Klicken hallte eigentümlich laut im stillen Raum wider. Wendy schreckte bei dem Geräusch auf, streckte ihr weißes Plüschköpfchen hervor, sah ihn kurz an und vergrub das Gesicht wieder in ihren Pfoten, als sie merkte, dass er sie nicht beachtete. Han Jihe griff nach der Maus und richtete den Blick wieder auf den Bildschirm. In der Mitte des Monitors war ein frisch erstelltes Word-Dokument geöffnet mit dem Titel *Qiu Li Wang - Nebenfiguren-Akte 01*. Der Cursor blinkte rhythmisch am Ende der Titelzeile. Er wollte dieses Profil samt dem festgelegten Schicksal nun vollständig eintippen. Seine Finger schwebten über den Tastenkappen der mechanischen Tastatur, ohne sofort herabzusinken. Sein Blick verharrte auf der weißen Arbeitsfläche. Doch dann geschah völlig ansatzlos etwas vor seinen Augen, das jeglichen Gesetzen der Physik und seiner einundzwanzigjährigen materialistischen Weltanschauung spottete. Er hatte keine einzige Taste berührt. Die Schalter der externen Tastatur ruhten reglos an ihrem Platz. Dennoch sprang der schwarze vertikale Cursor auf dem Bildschirm ganz von selbst um eine Stelle weiter. Und dann um eine zweite, eine dritte. In der lautlosen Stille, ohne jede physische Einwirkung von außen, materialisierten sich wie aus dem Nichts saubere Druckbuchstaben. Jedes einzelne Zeichen erschien mit einer winzigen, fast zögerlichen Eingabepause – als tastete sich ein soeben erwachter Geist, der erst lernen musste, seine Stimme zu beherrschen, an den noch feuchten Tintenstrichen entlang und zerriss mit bloßen Händen die Grenze zwischen den Dimensionen. Han Jihes Hände verharrten mitten in der Luft. Das Gesicht, das sonst stets von Kälte und Ungeduld gezeichnet war, verlor mit einem Schlag jede Müdigkeit. Seine Pupillen verengten sich im fahlen Scheinwerferlicht des Bildschirms drastisch; sein Blick bohrte sich ungläubig in die Zeile, die dort aus dem Nichts entstanden war. Er brachte keinen Ton hervor. Auf dem Grund seiner dunklen Augen lag eine unheimliche, sezierende Schärfe – als sähe er die Gefangene, die er soeben eigenhändig auf das Schafott geschickt hatte, wie sie sich mit zerschundenem Fleisch wieder aufrichtete und ihm über die Schwelle von Leben und Tod hinweg eiskalt in die Augen blickte. Der geschriebene Text blieb unbeweglich vor dem Cursor stehen.