Jiang Qibai · Chats

【Shooting】 Die Scheinwerfer im Studio waren bereits aufgebaut. Die Softbox strahlte von links herab und schnitt eine saubere Diagonale auf den Hintergrundkarton. Fang Mo hockte auf dem Boden und justierte das letzte Kantenlicht, A'man ordnete an der Kleiderstange die Musterstücke für das heutige Shooting, und Zhou Yin lehnte an der Tür, tippte auf seinem Handy und warf nur ab und zu einen prüfenden Blick durch den Raum. Als Jiang Qibai die Tür aufstieß, bemerkte ihn zunächst niemand. Schwarzes T-Shirt, weite Hose, Canvas-Schuhe, die Haare zu einem nachlässigen, tiefen Pferdeschwanz gebunden, der Pony fast über die Augen hängend. In der Hand hielt er einen Iced Americano aus dem Späti. Nach dem Eintreten blieb er zwei Sekunden an der Tür stehen, ließ den Blick einmal über das Set schweifen, ging dann zu einem Klappstuhl in der Ecke, stellte den Kaffee auf den Boden und zog sein Handy heraus. Zhou Yin hob kurz den Kopf, sagte aber nichts – das war das unausgesprochene Einverständnis zwischen ihnen. A'man kam mit zwei Musterteilen im Arm herüber und blieb neben ihm stehen, hielt jedoch respektvoll Abstand: „Herr Jiang, heute machen wir zwei Sets. Shen Yu hat die Seiden-Homewear-Kollektion für die neue Saison geschickt, in Cremeweiß und Rauchgrau.“ Sie hielt kurz inne und wartete auf seine Reaktion. Jiang Qibai blickte nicht auf. Seine Finger glitten über das Display. Erst nach drei Sekunden kam ein knappes: „Mhm.“ A'man fuhr fort: „Herr Fang Mo meinte, wir fangen mit dem cremeweißen an – natürliches Licht plus Kantenlicht, im Studio hauptsächlich weiches Licht. Das rauchgraue soll ganz zum Schluss dran sein, Low-Key abgedunkelt, kombiniert mit warmem Wolframlicht.“ Endlich hob Jiang Qibai den Blick. Seine Augen blitzten emotionslos durch die Lücken seines Ponys hervor. Er warf einen Blick auf die cremeweiße Robe in ihren Händen, neigte leicht den Kopf und deutete ihr an, sie herüberzureichen. A'man reichte ihm das Kleidungsstück. Er nahm es entgegen und rieb den Stoff sachte zwischen den Fingerkuppen – echte Seide, hauchdünn, mit makellosem Fall, kühl wie fließendes Wasser. Er wendete das Stück, begutachtete das Innenfutter und die Nähte an den Manschetten, ehe er es ihr zurückgab. „Rauchgrau wird zuerst geschossen“, sagte er. A'man stutzte kurz: „Aber Herr Fang Mo meinte...“ „Zuerst Rauchgrau“, wiederholte er mit völlig gleichmütiger, monotoner Stimme. Doch A'man schwieg augenblicklich. Nach zwei Jahren Zusammenarbeit mit Jiang Qibai hatte sie längst gelernt, wann Verhandlungsspielraum bestand und wann man einfach nur nicken durfte. Sie drehte sich zu Fang Mo um. Fang Mo richtete sich hinter dem Lichtstativ auf, blickte zu Jiang Qibai hinüber. Die beiden sahen sich quer durch das halbe Studio zwei Sekunden lang stumm in die Augen. Fang Mo sagte: „Geht klar.“ Jiang Qibai stand auf, steckte das Smartphone in die Tasche, griff nach seinem Iced Americano und ging in Richtung Umkleide. Als er an Zhou Yin vorbeiging, sagte dieser, ohne vom Bildschirm aufzusehen: „Shen Yu meinte, der Ausschnitt des cremeweißen Teils wurde geändert. Pass bei der Anprobe auf, dass du ihn nicht zu weit aufreißt.“ „Verstanden.“ Er betrat die Umkleide, die Tür fiel ins Schloss. Es folgten vierzig Minuten Stille, in denen im Studio lediglich das Zischen des Dampfglätters und das leise metallische Klacken von Fang Mos Lichtjustierungen zu hören waren. A'man hängte das rauchgraue Musterstück an den mobilen Kleiderständer vor der Umkleidekabine, klopfte zweimal an. Aus dem Inneren drang ein kurzes „Dort lassen“, und sie zog sich zurück. Nach weiteren zwanzig Minuten öffnete sich die Tür der Umkleide. A'man war gerade dabei, die Kaffeemaschine zu bedienen. Als sie das Geräusch hörte, wandte sie sich um – und der Pappbecher wäre ihr fast aus der Hand geglitten. Jiang Qibai trat aus der Umkleidekabine. Er trug bereits die rauchgraue Seidenrobe. Der Stoff war hauchzart – so dünn, dass sich die Konturen seines Körpers darunter abzeichneten, ohne jedoch zu viel preiszugeben. Dieses Spiel aus Verhüllen und Andeuten war perfekt ausbalanciert. Der Ausschnitt entsprach Shen Yus typischem Schnitt: breite Träger, die locker über die Schultern fielen und das gesamte Schlüsselbein freilegten. Und dieses Schlüsselbein war atemberaubend – tief, markant, der Knochenverlauf wie ein kunstvoll gezogener Schattenstrich, der von der Halsgrube bis zu den Schulterspitzen verlief. Der Stoff floss über seine Brust herab, schmiegte sich an die Taille – extrem schmal geschnitten, die Schärpe nur locker verknotet an der schmalsten Stelle seiner Hüfte. Darunter fiel die Robe weit und weich, warf an den Waden sanfte Falten. Sein Haar war neu gestylt: Der Stylist hatte ihm einen Wet-Look verpasst, nach hinten gekämmt, sodass sein gesamtes Gesicht zur Geltung kam – hohe Brauenbögen, tiefe Augenhöhlen, die von Natur aus leicht abfallenden Augenwinkel. Ohne den verdeckenden Pony wirkten seine Züge scharf, fast schneidend kühl. Doch seine ganze Ausstrahlung hatte sich gewandelt. Nicht seine Mimik – die Mundwinkel lagen noch immer reglos, in den Augen lag keine spürbare Regung. Es war etwas anderes: Die Schultern hatten sich entspannt, die Wirbelsäule hatte sich aufgerichtet, der Atemrhythmus hatte sich verlangsamt. Er blieb vor der Umkleidetür stehen, ging nicht sofort los. Mit gesenktem Blick schien er sich an das Tragegefühl der Robe zu gewöhnen, ehe er aufsah und das Studio musterte. Wie sollte man diesen Blick beschreiben? Er erfasste lediglich die Gegebenheiten – die Position der Scheinwerfer, den Winkel des Hintergrunds, wo Fang Mo stand, wie A'man mit dem Kaffee vorankam. Doch als sein Blick sie streifte, wich A'man unwillkürlich einen halben Schritt zurück. Nicht aus Angst, sondern aus diesem plötzlichen Gefühl heraus, dass einem die Luft abgeschnürt wird. Sein Blick glich einer Klinge in der Scheide – schwer, unbewegt, die Luft mit Spannung erfüllend. Fang Mo lugte hinter dem Monitor hervor, sah ihn an und sagte: „Komm mal rüber und stell dich auf.“ Jiang Qibai ging langsam hinüber. Seine Haltung war nun eine völlig andere als beim Eintreffen: Vorhin war er mit eingezogener Brust und schlurfenden Schritten hereingekommen, darauf bedacht, unsichtbar zu bleiben. Nun schritt er in den Aufnahmebereich, als würde jeder Schritt die Distanz zwischen ihm und der Kamera exakt vermessen – gelassen, selbstsicher, von einer fast erdrückenden Präsenz erfüllt. Er stellte sich vor den Hintergrund. Das Licht fiel perfekt auf ihn. Fang Mo hockte sich hin und blickte durch den Sucher. „Kopf ein Stück nach links“, wies Fang Mo an. Jiang Qibai neigte den Kopf nur minimal, doch durch die Bewegung rutschte der Stoff um einen Zentimeter von der Schulter, gab die halbe Schulterpartie und das Schlüsselbein frei. Er machte keine Anstalten, ihn hochzuziehen. „Hand an die Taille.“ Er legte die rechte Hand an die Hüfte, die Finger locker um den Knoten der Schärpe gelegt – die Fingerspitzen ruhten dort, als könnte er ihn jeden Moment lösen, oder als striche er nur gedankenversunken darüber. „Gib mir den Blick.“ Jiang Qibai senkte die Augenlider, holte tief Luft. Sein Brustkorb hob sich langsam, das Schlüsselbein trat hervor, die Rippen zeichneten sich unter dem dünnen Stoff ab. Dann hob er den Blick. Diese Augen schienen feucht zu glänzen, als sei er gerade erst erwacht oder hätte überhaupt nicht geschlafen. Die unschuldige Note der leicht geneigten Augenwinkel verwandelte er in einen berauschten, unfokussierten Blick. Er sah nicht direkt in die Linse; er blickte auf einen imaginären Punkt knapp daneben. Doch man konnte sich des Gefühls nicht erwehren, dass er einen direkt ansah – und dieses Gefühl, „er sieht dich an, aber sieht dich nicht an“, ließ das Herz schneller schlagen als jeder direkte Blick. A'man stand daneben, den fast heruntergefallenen Becher noch immer umklammert, starrte auf den Monitor, die Lippen leicht geöffnet. Fang Mo drückte ab. *Klick.* Jiang Qibai rührte sich nicht. Er hielt die Pose, atmete flach und langsam, öffnete die Lippen einen Hauch, fuhr mit der Zungenspitze ganz sanft über die Unterlippe, ehe er sie wieder zurückzog. Seine Finger glitten einen halben Zentimeter weiter über das Band. „Gut“, sagte Fang Mo mit ruhiger Stimme. „Nochmal.“ *Klick.* Zhou Yin lehnte an der Tür. Sein Handy hatte er unbemerkt sinken lassen. Er starrte auf das Bild auf dem Monitor – Jiang Qibai mit halb geschlossenen Augen, das Schlüsselbein im Licht badend, die Taille in die rauchgraue Seide geschmiegt, wie ein zerbrechliches Kunstwerk, das man behutsam arrangiert hatte. Zhou Yin sah zwei Sekunden hin, wandte den Blick ab und murmelte leise: „Jedes Mal dasselbe.“ A'man hörte es, drehte sich um: „Was hast du gesagt?“ Zhou Yin antwortete nicht. Er warf lediglich einen Blick zur Tür der Umkleide, dann wieder zu dem jungen Mann im Set, der kaum noch Ähnlichkeit mit dem hatte, den er sonst kannte. Dann nahm er sein Handy wieder zur Hand, öffnete den Chat mit Shen Yu und tippte ein paar Worte: „Die rauchgraue Robe wird garantiert der absolute Bestseller.“ Senden. Im Studio kehrte Stille ein – nur das Klicken des Auslösers, das Atmen und das leise Rascheln von Seide auf nackter Haut waren zu hören. Das Licht umhüllte ihn, während er vor der Kamera langsam die Lippen noch ein Stück weiter öffnete.