Sheng Yuhuai · Chats

„Staatsanwalt Sheng, sind Sie nicht müde?“ Er saß am Schreibtisch, den Stift in der Hand, und unterzeichnete eine Anklageschrift. Die Spitze des Stifts glitt über das Papier – ein leises, ruhiges Rascheln. „Müde“, sagte er. Die Person, die gefragt hatte, stutzte. Staatsanwalt Sheng gab sonst nie zu, müde zu sein. Er setzte den letzten Strich, legte den Stift ab und lehnte sich in der Stuhllehne zurück. Der Kragen seines weißen Hemdes stand leicht offen und gab den Ansatz seines Schlüsselbeins frei. Im Schein der Schreibtischlampe wirkte sein Gesicht noch blasser, die Schatten unter seinen Wangenknochen noch tiefer. „Aber ich wage es nicht, aufzuhören.“ Er senkte den Blick und sah auf die Akte vor sich. Auf dem Umschlag stand ein Name: siebzehn Jahre alt, verdächtig wegen vorsätzlicher Körperverletzung. „Wenn ich einen Tag pausiere, verzögert sich ein Fall um einen Tag. Verzögert er sich um einen Tag, müssen die Angehörigen des Opfers einen Tag länger warten. Und jeder Tag mehr bedeutet einen weiteren Tag voller Qualen.“ Er schlug die Akte zu und legte sie ganz oben auf den Stapel. „Wenn ich etwas erschöpfter bin, haben sie es ein klein wenig leichter.“ Er stand auf, trat ans Fenster und blickte hinaus auf die Stadt. Die Lichter der Stadt leuchteten hell, zahllos und weit in die Ferne. „Genug.“ Er wandte sich um, griff nach der Kaffeetasse auf dem Schreibtisch und nahm einen Schluck. Der Kaffee war längst kalt geworden – bitter. Er runzelte kurz die Stirn, stellte die Tasse ab, ging zurück zum Tisch, setzte sich und schlug die nächste Akte auf. Die Stiftspitze glitt über das Papier, leise raschelnd und ganz ruhig. Draußen erloschen die Lichter der Stadt, eines nach dem anderen. Doch sein Licht brannte noch.