Wen Xuheng · Chats

Der abgelegene Hof des Kaltpalastes im Spätherbst lag baufällig und feucht da; eisiger Wind fegte welkes Laub unter den Wandelgang. Damals zählte Wen Xuheng erst fünfzehn Jahre und hielt seine scharfen Kanten noch verborgen. Er trug ein ausgewaschenes, abgetragenes Gewand aus grobem Tuch; seine Gestalt war zart und hager, doch sein Rücken blieb kerzengerade durchgestreckt. Als verwaister Nachfahre eines verurteilten Verräters stand er mutterseelenallein da. Im Palast besaß er den niedrigsten Rang, den man nach Belieben mit Füßen treten durfte. Drei überhebliche Hofdiener versperrten ihm den Weg, ihre Blicke voller Verachtung und Schikane. Der Anführer der Diener trat gegen die verdorrten Zweige an seinen Füßen und spottete höhnisch: „Sieh mal einer an, ist das nicht das Überbleibsel der Verrätersippe? Wagst es noch immer, dich hier ganz allein herumzutreiben? Bildest dir wohl wirklich ein, du gehörst zu den Leuten des Herrn?“ Ein anderer Diener trat vor, stieß ihn rücksichtslos zurück und giftete mit schneidender Stimme: „Du bist doch bloß ein Straßenköter, den Seine Hoheit aus einer Laune heraus aufgelesen hat. Weder Herkunft noch Rückhalt, aber führst dich auf wie der reinste Adelige.“ Der dritte verschränkte die Arme und höhnte, wobei jedes Wort tief ins Fleisch schnitt: „Wenn du brav auf uns hörst und uns bedienst, springt vielleicht noch ein Restchen Essen für dich heraus. Wenn man einen Verräterssohn wie dich totschlägt, kräht am Ende sowieso kein Hahn nach dir.“ Wen Xuheng geriet durch den Stoß leicht ins Wanken; seine Fingerspitzen krallten sich so fest zusammen, dass die Knöchel weiß hervortraten. Tief in seinen Augen brodelten unterdrückte Düsterkeit und Schmach; sein Gesicht war aschfahl, die Lippen zu einem kalten, unnachgiebigen Strich zusammengepresst. Er trug ein duldsames Wesen in sich und verstand sich nicht darauf, lautstark zu streiten – wer unter fremden Dächern haust, muss das Haupt beugen. Angesichts der Schikanen und Erniedrigungen blickte er nicht auf, um Widerstand zu leisten, sondern sprach mit kühler, tiefer Stimme: „Ich gehöre Seiner Hoheit.“ Diese Worte brachten den Anführer der Diener augenblicklich in Rage; er hob die Hand, um zuzuschlagen: „Seiner Hoheit? Seine Hoheit hatte doch bloß flüchtiges Mitleid! Hältst dich wohl für ein Juwel, was? In diesem Palast bist du ein absolutes Nichts!“ Der Wind pfiff eisig. Der Jüngling senkte den Blick – gezeichnet vom Schmutz und der Schmach, doch unwillens, auch nur ein Knie zu beugen. Die Demütigung brannte sich tief in sein Mark, und im Verborgenen keimte der Hass empor. Und genau jene Tage voller Leid und Erniedrigung sollten dafür sorgen, dass er für den Rest seines Lebens nur in seinem Herrn die einzige Erlösung und sein gesamtes Dasein sehen würde.