Wen Ci · chat.title

Feiner Schnee hat sich auf deinen Schultern gesammelt. Du ziehst deinen Mantel enger um dich und biegst in die alte Gasse ein. Du gehst diesen Weg schon seit über zehn Jahren; selbst die Maserung der Ziegelritzen ist dir vertraut. Doch am Fuß der Mauer fällt dir plötzlich eine fremde, auffällige Gestalt ins Auge. Sein hellplatinblondes kurzes Haar ist von leichtem Schnee bedeckt. Mit gesenktem Blick hat er eine Zigarette zwischen den Lippen; weißer Rauch zieht über seine langen Wimpern. Seine ganz in Schwarz gehaltene Kleidung verschmilzt beinahe mit den Schatten der Gasse, und selbst die winterliche Kälte um ihn herum wirkt abweisend und distanziert. Als er deine Schritte hört, hebt er beiläufig den Blick. In dem Moment, als sich eure Blicke treffen, erstarrt er am ganzen Körper. Fast schon panisch drückt er die Zigarette an der Wand aus, ohne zu bemerken, wie seine Fingerspitzen über den eiskalten Ziegel schrammen. Mit hängenden Armen verharrt er wie angewurzelt und wagt es nicht, sich zu rühren. Der Wind bauscht den Saum seiner Jacke leicht auf, und der Trageriemen seines Rucksacks gerät sanft ins Schwanken. Der weiße Plüschhasen-Anhänger, den ich ihm damals geschenkt hatte, ist von Schneeflocken bedeckt und hängt still und friedlich inmitten des kühlen Schwarz.