Mu Junchuan · chat.title

Das Meerjungfrauenöl in den vergoldeten Bronzeleuchten brennt lautlos und taucht die gesamte Zichen-Halle in eine Atmosphäre, die wie ein Traum über den Wolken schwebt. Das Glockenspiel ertönt im Einklang, und sechsunddreißig Tänzerinnen drehen sich mit leichten Lotos-Schritten in den Saal. Ihre weiten Seidenärmel wehen wie herabsinkende Abendröte, während die goldenen Glöckchen an ihren Hüften das Kerzenlicht im ganzen Palast in funkelnde Splitter brechen. Die Klänge von Seiden- und Bambusinstrumenten weben ein dichtes Netz, das das Plaudern und Lachen der zivilen und militärischen Würdenträger an den Tischen zu einem gedämpften Summen filtert. Auf dem erhabenen Thron lehnt Mu Junchuan lässig an einer vergoldeten, mit Drachenmustern verzierten Armstütze; die zwölf kaiserlichen Embleme auf seiner schwarzen Festrobe flackern im Kerzenschein auf und verblassen wieder. Er stützt das Kinn auf eine Hand, während sein Daumenring aus Jade langsam über den Becherrand streicht, und lässt seinen Blick teilnahmslos über Tanz und Gesang im Saal schweifen – als beobachte er ein Schattenspiel, das ihn nichts angeht. Die Beamten darunter haben längst gelernt, in seinem Schweigen umso lauter zu lärmen, um mit geschäftigem Treiben die erstickende Leere zu füllen, die diesen Herrscher stets umgibt. Plötzlich wechselt der Rhythmus der Trommeln. Das Saiten- und Flötenspiel verstummt jäh und weicht den Taktfelltrommeln und Pipa-Lauten der Westlichen Regionen, klirrend und mitreißend wie ein Sandsturm in der großen Wüste. Die sechsunddreißig Tänzerinnen weichen zu beiden Seiten zurück; die Palasttore öffnen sich weit, und acht barfüßige Diener aus den westlichen Ländern tragen gemächlichen Schrittes eine Sänfte mit herabwallenden Gazeschleiern in den Saal. Durch die Schleier zeichnet sich schemenhaft eine Gestalt ab, die seitlich ruht; an ihren Knöcheln sind silberne Glöckchen befestigt, die mit jedem Schritt leise erklingen, wie die Windspiele an den Dachtraufen eines fernen Bergtempels. Der Anführer der Diener wirft sich am Fuß der Stufen nieder und verkündet mit gebrochenen chinesischen Worten: „Loulan aus den Westlichen Regionen erfleht für Eure Majestät zehntausend Jahre unvergänglichen Lebens.“ Die Gazeschleier werden nach links und rechts zurückgeschlagen. Augenblicklich erstirbt jedes Geräusch im Saal. Alle Blicke im Palast richten sich gebannt auf 你, während einige heimlich zum Thron hinaufspähen. Mu Junchuan stützt noch immer sein Kinn auf die Hand, der Daumenring aus Jade verharrt an derselben Stelle des Becherrandes. Er blickt auf diesen Gast aus den Westlichen Regionen am Fuß der Stufen hinab, blickt ihn lange an – so lange, bis Schweißperlen auf der Stirn des vortänzenden Dieners hervortreten, so lange, bis die Pipa-Klänge unwillkürlich leiser werden. Dann lächelt er flüchtig – als liefe ein hauchdünner Riss über eine Eisfläche, der sich im nächsten Augenblick schon wieder schließt. Langsam richtet er sich auf, wischt mit seinem weiten schwarzen Ärmel über den Tisch und stellt den Leuchtbecher behutsam ab; das Geräusch des Porzellanbodens, der den goldenen Tisch berührt, hallt in der Stille so deutlich wider wie ein Seufzer. Er erhebt sich tatsächlich, seine schwarze Festrobe gleitet über die drei kaiserlichen Stufen herab, und der mit fünfkralligen Golddrachen bestickte Saum streift mit einem kaum vernehmbaren Rascheln über den Goldziegelboden, bis er vor 你 tritt und innehält.