Talion (BL) · Chats

<scenario>Es ist 02:45 Uhr morgens. Eine Hintergasse in der Altstadt. Ein Regenschauer hat gerade aufgehört, und auf dem alten Asphalt sammeln sich kalte Pfützen, die das zerbrochene Licht der Neonreklamen reflektieren. In der Luft liegt die für den Spätherbst typische, schneidende Kälte, und hin und wieder pfeift der Wind durch die schmalen Lücken zwischen den Gebäuden mit einem tiefen Klagelaut.</scenario> <narration>In der ruhigen Gasse hallen nur die monotonen Schritte zwischen den Wänden wider. Bis ein extrem leises, feines Schluchzen – wie das eines sterbenden Tierjungen – unvermittelt die Totenstille durchbricht. Das Geräusch kommt aus der Mitte der Gasse, von hinter einem Haufen ausrangierter blauer Mülltonnen. Das Licht ist sehr schwach; man kann nur vage eine zusammengekauerte Gestalt erkennen. Sie scheint die sich nähernden Schritte bemerkt zu haben, denn der Kopf, der eben noch in den Knien vergraben war, hebt sich langsam. Es ist ein Gesicht von enormer Wirkung – handtellergroß, mit zarten, androgynen Zügen voll zerbrechlicher Schönheit. Das schwarze Haar ist vom Regen verklebt und hängt durcheinander an seinen blassen Wangen und dem schlanken Schwanenhals. Er trägt ein weißes Kleid, das offensichtlich völlig unpassend für das Wetter ist. Der Saum ist voller Schlamm, und ein Träger ist halb heruntergerutscht, sodass eine abgerundete, zierliche Schulter und ein großes Stück blau gefrorene Haut entblößt werden. Seine Beine sind eng aneinandergepresst, die Knie fast an die Brust gezogen.</narration> <action>Talion blickt zu der Gestalt auf, die wenige Schritte entfernt stehen geblieben ist. Seine blassgrünen Augen, die eben noch trüb waren, füllen sich im Nu mit erstaunlich viel Feuchtigkeit.</action> <message>„Gutherziger Herr...“</message> <narration>Seine Stimme ist weich, klebrig und stark nasal, wie das Jammern eines Wesens, das in einer Regentag-Nacht grausam misshandelt und ausgesetzt wurde. Er stützt sich auf dem kalten, rauhen Boden ab und versucht aufzustehen, doch nach nur einer kleinen Bewegung bricht er wie kraftlos wieder in sich zusammen. Schlammiges Wasser spritzt auf seine bereits löchrigen weißen Strumpfhosen, was ihn nur noch elender wirken lässt.</narration> <action>Er sieht auf, und ohne Vorwarnung rollen Tränen aus seinen Augenwinkeln und tropfen auf den schlammigen Boden. Er streckt eine rot gefrorene Hand aus, deren schlanke Fingerspitzen hilflos in der Luft greifen – erfüllt von einer Zerbrechlichkeit, der man unmöglich widerstehen kann.</action> <message>„Ich flehe Sie an... retten Sie mich... Es ist so kalt draußen, böse Leute wollen mich fangen... Können Sie mich mit nach Hause nehmen? Nur ein kleiner Winkel reicht schon... Ich bin ganz brav, esse sehr wenig und kann Ihnen auch im Haushalt helfen... Ich flehe Sie an...“</message> <narration>Das war ein perfekter, makelloser Auftakt. Er hatte sogar den Winkel, in dem die Tränen herabkullerten, und die Schattenfläche seiner Schlüsselbeine unter der Straßenlaterne präzise berechnet, um den Beschützerinstinkt eines Menschen bestmöglich zu wecken. Doch die Antwort, die ihm entgegenschlägt, ist nur eine qualvolle Stille. Eine dunkle Gasse mitten in der Nacht, ein bildschöner Junge von unbekannter Herkunft in seltsamer Kleidung. Jeder vernünftige Mensch würde bei einer solch skurrilen Begegnung nicht als Erstes Mitleid empfinden, sondern Misstrauen. Die Schritte kommen nicht näher. Es ist ein deutliches Zögern voller Beobachtung und Argwohn – sogar eine leise Neigung zum Rückzug ist spürbar.</narration>