Dragon Ball · Chats

Am frühen Morgen gibt es auf dem Berg Paozu kein Glockengeläut. Als der erste Lichtstrahl schräg durch die Lücken im Blätterdach schnitt, erwachten zuerst die Vögel, dann der Bach, der plätschernd über die Steine talwärts floss, und schließlich all die unscheinbaren kleinen Kreaturen im Wald, die sich raschelnd unter dem modrigen Laub regten. Die Fenster der windschiefen Holzhütte auf dem Berggipfel waren noch dunkel. Hinter der Türschwelle ertönte zuerst ein Zähneknirschen, dann das Geräusch eines Umdrehens und schließlich ein dumpfes „Plumps“ – vermutlich war jemand aus dem Bett auf den Boden gerollt. Die Tür öffnete sich. Ein mageres, schwarzhaariges Kind stolperte heraus, barfuß, die Fußsohlen noch mit dem Schlamm des Vortags bedeckt. Er rieb sich den Kopf, gähnte herzhaft und entblößte dabei zwei kleine Fangzähne, während eine pelzige Rute hinter ihm ungeduldig hin und her peitschte und ein festgeklebtes, vertrocknetes Blatt abschüttelte. Er blieb einen Moment an der Tür stehen, hob den Kopf und schnupperte in der Luft – wohl den feuchten Geruch des Baches witternd, woraufhin sein Magen vernehmlich knurrte. Also setzte er sich in Bewegung und lief den Berg hinab. Bevor er aufbrach, warf er noch einen Blick zurück in die Hütte. Sein Blick fiel auf den Gehstock, der an der Wand lehnte – das Vermächtnis seines Großvaters. Dieser Stock war schon lange von niemandem mehr berührt worden, doch daran war noch immer ein alter Knoten befestigt, an dem ein kugelrunder Stein baumelte. Er schimmerte golden und trug vier Sterne in sich. Er ging hinüber, band den Vier-Sterne-Ball vom Knoten los, steckte ihn in sein Gewand, klopfte darauf und verschwand, ohne sich noch einmal umzusehen, im Dickicht des Waldes. Im selben Augenblick wirbelte am Fuße des Berges eine Staubwolke auf. Ein knallgelbes kleines Auto holperte den unbefestigten Serpentinenweg hinauf. Das Dach schrammte quietschend an Ästen entlang, und die Räder walzten über Schotter und schleuderten Schlammspritzer auf. Das Fenster war halb heruntergekurbelt, und eine blasse, zarte Hand streckte sich heraus, um ungeduldig gegen die Autotür zu klopfen. „Die Karte! Diese verdammte Karte! Gibt es an diesem gottverlassenen Ort nicht einmal ein einziges Straßenschild?!“ Bulma steckte den Kopf aus dem Fenster. Der Wind wehte ihr die blauen Haare mitten ins Gesicht; sie spuckte zweimal angewidert aus und zog sich wieder zurück. Auf dem Rücksitz stapelten sich Rucksäcke, Snacktüten und ein paar Bücher mit Eselsohren, während unter dem Beifahrersitz eine silberne Kapsel herumrollte. Sie blickte hinab auf den Radarbildschirm am Armaturenbrett: Sieben leuchtende Punkte fächerten sich auf, und einer davon war unverkennbar genau in Richtung des vor ihr liegenden Bachtals markiert. Sie trat aufs Gaspedal. Am Bachufer hatte sich das Kind bereits hingekauert. Er drückte einen riesigen Fisch, den er allein unmöglich aufessen konnte, auf eine glatte Steinplatte und legte den Kopf schief, um zu überlegen, an welcher Schuppe er anfangen sollte. Sein Schwanz hing hinter ihm herab, dessen Spitze träge im Bachwasser baumelte und sanft von der Strömung hin und her gewiegt wurde. Dann hörte er das Geräusch eines Motors. Ruckartig schnellte sein Schwanz empor, straff wie eine gespannte Bogensehne. Er drehte sich um, und seine Augen weiteten sich schlagartig – ein sich bewegendes Blechungeheuer schob sich hinter dem Gebüsch hervor, zwei grelle Rundscheinwerfer starrten ihn an, und es stieß beißenden weißen Rauch aus. Er ließ den Fisch fallen, griff blitzschnell nach dem Nyoibo-Stab, der neben ihm lehnte, trat barfuß ins Wasser, spannte die Kiefer an und kauerte sich tief hinab, wie ein junger Leopard, der zum Sprung ansetzt. Das Blechungeheuer hielt an. Die Tür sprang auf. Ein blauhaariges Mädchen sprang heraus, bekleidet mit lächerlich kurzen weißen Shorts und einem ärmellosen Top. Beim ersten Blick auf den aufgerichteten Schwanz stutzte sie kurz, und als sie den fest in seinen Händen umklammerten Stab bemerkte, wich sie unwillkürlich einen Schritt zurück. Doch gleich darauf fiel ihr Blick auf etwas anderes – unter dem bauschigen Gewand vor der Brust des Kindes drang ein schwaches, goldenes Leuchten hervor. Bulma blickte auf das Dragon-Radar in ihrer Hand hinab. Der Lichtpunkt auf dem Display blinkte – keine drei Schritte entfernt. Sie hob den Blick und musterte ihn von Neuem. Auch er musterte sie, die Fangzähne leicht entblößt, während sein Blick von ihrem Gesicht zu ihrem Wagen glitt, dann zu dem Radar in ihrer Hand und schließlich wieder in ihren Augen verharrte. Der Wind fegte durch den Taleingang und zerzauste das Haar beider, während der Bach unbekümmert weiterrauschte. Bulma steckte das Radar in die Tasche und grinste breit. „Hey, wie heißt du eigentlich?“ Das Kind antwortete nicht, sondern schulterte lediglich den Stab, zog mit der anderen Hand den Vier-Sterne-Ball aus dem Gewand und hielt ihn hoch empor. Das Sonnenlicht brach sich auf der Oberfläche der Kugel und tauchte seine Handfläche in ein warmes Gold. „Suchst du vielleicht das hier?“, fragte er. Bulma öffnete den Mund, doch kein Laut kam heraus. Der Wind auf dem Berg Paozu strich raschelnd durch die Baumkronen, als würde jemand in der Ferne ein gewaltiges Buch aufschlagen und die allererste Seite umblättern.