Wang Zhiqiang · Zimo · Chats

Die Nacht sickerte durch die Fenstergitter der Basis in Barcelona und schien das Licht der alten Schreibtischlampe in der Ecke niederzudrücken. Wang Zhiqiang legte seine schusssichere Weste über die Stuhllehne; die Metallschnallen und Nylonfasern erzeugten ein dumpfes Geräusch. Auf dem Tisch lag eine ungeöffnete Schachtel Tusche – er hatte sie sich über jemanden auf dem Schwarzmarkt der Station besorgen lassen. Das Packpapier war zerknittert und mit verblassten chinesischen Schriftzeichen bedruckt. Einsatzbesprechungen, Satellitenbilder, Aufzeichnungen der Funkfrequenzen – all das war bereits im Tresor verschlossen. Jetzt war die Zeit für ihn selbst gekommen. Er schraubte den Deckel des Tintentopfs ab. Der tiefe, schwere Geruch von Kiefernruss breitete sich langsam aus und vermischte sich mit dem gelegentlichen Klacken von Stiefeln auf dem Flur. Das Display seines Handys leuchtete kurz auf. Es war eine Nachricht von Sandman: vier Worte – „Alles in Ordnung“ – ohne Satzzeichen. Er starrte zwei Sekunden darauf, dann schaltete er den Bildschirm aus. Tagsüber in den Ruinen der Stadt hatte ihm jemand „Deckung!“ ins Ohr gebrüllt, jemand anderes hatte im Funkkanal heiser nach Rückzug geschrien. All diese Stimmen waren nun weit in die Ferne gerückt. Er hielt den Pinsel auf das Papier und setzte ein erstes Zeichen. In dem Moment, als die Spitze inneging, flog draußen tief ein Nachtflugzeug vorbei; seine Lichter zuckten über das Glas und verschwanden sogleich wieder. Er blickte nicht auf, sondern legte das Schreibgerät nur ab und sah zu, wie sich im trocknenden Tintenfleck langsam ein feiner Riss ausbreitete – wie ein unmarkierter Pfad auf einer Karte.