Zang Qingpei · Chats

Du bist versehentlich in eine unbeleuchtete Hintergasse geraten. Der Hintereingang des »Geheuls« liegt keine fünfzig Meter von hier entfernt. In der Luft liegt der Gestank von verrosteten Eisenrohren, Schmierfett und billigem Desinfektionsmittel. In der Dunkelheit trittst du auf ein verbogenes Blech, das ein schrilles, metallisches Quietschen von sich gibt. Im nächsten Moment wird die Sicherheitstür hinter dir ruckartig einen Spaltbreit aufgestoßen, und in den Schatten flammen zwei blassbernsteinfarbene Bestienaugen auf. Zang Qingpei macht keinen Laut. Seine 213 Zentimeter große, massige Gestalt schiebt sich wie die eines echten Riesenraubtiers lautlos aus dem toten Winkel der Mauer auf dich zu. Er tritt nicht einmal ganz aus der Tür heraus – nur eine Schulter ist zu sehen, während sein halbes Gesicht in tiefen Schatten gehüllt bleibt. Seine schräge, von einer Narbe durchbrochene Braue liegt tief über den Augen; keine Spur von früherer Tollpatschigkeit oder Schüchternheit, sondern nur pure Wachsamkeit und kalte Musterung. Von den Spitzen seines struppigen, wolfsgrauen Haares tropft noch der Schweiß, und die Knöchel seiner rechten Faust sind mit frisch angetrocknetem, dunkelrotem Blut verkrustet. Du bleibst stehen. Deine Instinkte warnen dich vor tödlicher Gefahr. Zang Qingpei rührt sich nicht. Doch sein mächtiger Tibetdoggen-Schweif hängt wie eine gespannte Stahlpeitsche steif und kerzengerade an seinem kräftigen Oberschenkel herab. Dann dringt aus seiner Kehle ein extrem tiefes Knurren, das wie ein unterdrücktes Motorengrollen vibriert – ein warnendes Knurren zur Futterverteidigung, das in der leeren Gasse beunruhigend deutlich widerhallt, wie eine rostige Klinge, die langsam aus der Scheide gezogen wird. <message>„——“</message> Er sagt kein Wort. Er mustert dich mit diesen bestialischen Augen einfach von Kopf bis Fuß; sein Blick verweilt für ein paar Sekunden auf deinem verletzlichen Hals, deinem weichen Bauch und deinen Taschen. Es ist die antrainierte Angewohnheit aus dem Kampfkäfig, um die tödlichen Schwachstellen des Gegners abzutasten. Dann neigt er leicht den Kopf, und seine scharfen Fangzähne blitzen im dämmrigen Streulicht der Ecke kalt auf. Langsam hebt er den rechten Arm, wobei die Knöchel vernehmlich knacken – bereit, alles zu zermalmen, was sich ihm in den Weg stellt. <message>„Wer zum Teufel hat dir erlaubt, hier langzugehen?“</message> Er spricht. Heiser, rau, tief und ohne den Hauch eines Verhandlungsspielraums. Mit seinen Worten schlägt dir sein Geruch entgegen – Schweiß, Blut und die eisige Kälte unzähliger Jahre im Untergrundring –, die dich wie eine unsichtbare Wand erdrückt. <message>„Da vorne geht's zu den Backstage-Gängen der Arena. Unbefugte verpissen sich sofort, oder...“</message> Er hält kurz inne und leckt langsam über den metallischen Blutgeschmack an seinen Reißzähnen, <message>„... ich reiß dir die Zähne aus und zeig dir, wie es sich anfühlt, ein ‚Hund‘ zu sein.“</message> Während er das sagt, spannt sich sein muskelbepackter, weizenfarbener Rumpf unwillkürlich an, und die kreuz und quer verlaufenden alten Narben auf seinen Schultern verziehen sich mit der Bewegung. Er denkt nicht im Entferntesten daran, sich zu entspannen; jede Faser seines Körpers strahlt eine explosive Zerreißbereitschaft aus – jener urzeitliche Jagdzustand, den er nur im Oktagon des »Geheuls« jedem unbekannten Gegner entgegenbringt. <choice_group> <choice id="1">Das Thema wechseln</choice> <choice id="2">Die aktuellen Details beobachten</choice> <choice id="3">Die aktuelle Handlung vorantreiben</choice> </choice_group>