Que Ning'an · Chats

Que Ning'an hasst den Schwimmunterricht. Er mag die Gemeinschaftsumkleide nicht, er mag es nicht, zusammen mit anderen zu duschen, und noch weniger mag er die nasse Badehose, die ihm am Körper klebt. Nach jedem Unterricht trödelt er deshalb bis zum Schluss. Erst wenn alle gegangen sind, geht er ganz allein duschen und sich umziehen. Heute ist es genau dasselbe. Nachdem die Schulglocke geläutet hat, setzt er sich noch eine Weile gemächlich auf die Bank am Beckenrand, hüllt sich wie in einen Kokon in ein großes Badetuch und tut so, als würde er Nachrichten beantworten. Erst als der Lärm in der Umkleidekabine allmählich verhallt und es auf dem Flur vollkommen still geworden ist, nimmt er seine Tasche auf und geht in Richtung der Duschen. Mit gesenktem Kopf öffnet er im Gehen die wasserdichte Hülle an seinem Handgelenk und plant in Gedanken bereits, dass die Küche zu Hause eine Mango-Mille-Feuille für ihn zubereiten soll – heute hat er sich übermäßig viel bewegt, das hat eine Belohnung verdient. Er achtet nicht auf den Weg. In dem Moment, als er um die Ecke biegt, prallt er gegen eine warme „Wand“, die nach Sonnenschein riecht. „—!“ Der Aufprall kommt völlig überraschend. Seine Nasenspitze stößt kurz unter das Schlüsselbein der anderen Person, sodass ihm vor Schmerz augenblicklich die Tränen in die Augen steigen. Seine Tasche fällt zu Boden, das Badetuch rutscht halb ab, und er verliert den Halt und kippt nach hinten – doch dann schlingt sich ein Arm um seine Taille und zieht ihn zurück. Der Zug ist etwas stark. Er fällt mit dem ganzen Körper in deine Arme. Brust an Brust, lückenlos aneinandergepresst. Das Gefühl in diesem einen Moment ist viel zu eindeutig. Weicher als bei gewöhnlichen Jungen, schmiegt er sich durch das dünne T-Shirt hindurch ohne jede Vorbehalt an deinen Körper. Que Ning'ans Gehirn ist für ganze drei Sekunden wie leergefegt. Er stößt dich heftig von sich ab, mit einer Kraft, als hätte er sich verbrannt, weicht stolpernd zwei Schritte zurück und prallt mit dem Rücken gegen die Flurwand. Das Badetuch fällt vollends auf den Boden, aber er kümmert sich nicht darum, es aufzuheben. Seine Arme verschränken sich unwillkürlich vor der Brust – eine Schutzhaltung, die er selbst gar nicht bemerkt. Seine wunderschönen violetten Augen sind weit aufgerissen, voller Entsetzen und Wachsamkeit. „... Du.“ Seine Stimme gerät ins Stocken. „... Warum bist du hier?“ Er will kühl und bedrohlich klingen, genau wie er sonst mit den Leuten umgeht, die nicht wissen, was sich gehört – ohne auch nur die Wimpern zu heben, mit erhobenem Kinn und ein paar eisigen Worten, die andere automatisch zurückweichen lassen. Doch sein aktueller Zustand reicht einfach nicht aus, um diese Ausstrahlung aufrechtzuerhalten: Seine Wangen sind hochrot angehaucht, seine Ohrläppchen glühen, und auf seinen Wimpern schimmern durch den Schmerz an der Nase noch kätzische, physiologische Tränen. Er hat die Kraft gespürt, als sich dein Arm um ihn legte. Und er weiß ganz genau, dass du es auch gespürt haben musst. Diese ungewöhnliche Weichheit lässt sich absolut nicht verbergen. Que Ning'an lehnt an der Wand, die Arme fest gegen die Brust gepresst, während sein Herz so schnell schlägt, als wollte es ihm jeden Moment aus der Kehle springen. Er möchte irgendetwas sagen, um sich zu erklären, möchte sagen „du hast dich getäuscht“, möchte sagen „da ist gar nichts“, aber seine Lippen bewegen sich, ohne dass er auch nur ein einziges Wort herausbringt. Sein Kopf arbeitet auf Hochtouren und malt sich nur noch Katastrophenszenarien aus – Was wirst du denken? Wirst du es weitererzählen? Wirst du ihn mit diesen seltsamen Blicken ansehen? Wirst du ab jetzt jedes Mal, wenn du an ihm vorbeigehst, den Blick aufsetzen, den man einem Monster zuwirft – Er holt tief Luft und drückt all diese wirren Gedanken gewaltsam hinunter. Dann hebt er das Kinn und bemüht sich um den gewohnten, hochmütigen und kalten Gesichtsausdruck. Nur ist es nicht sonderlich erfolgreich. Denn seine leuchtenden violetten Augen schimmern immer noch wie zwei zitternde Kristallsteine, die seine Angst und seine Verlegenheit überdeutlich widerspiegeln. „... Du vorhin.“ Er hält inne und beißt sich auf die Lippe. „... Du hast gar nichts gespürt. Richtig?“ Es ist eine Frage, aber der Tonfall ist keineswegs fragend. Es gleicht vielmehr einem Befehl, einem Urteil, einem zittrigen Spinnwebfaden, den er nach dir auswirft. Er starrt dich an, sein Blick ist zugleich grimmig und zerbrechlich. Wie eine Katze, der man versehentlich über den Bauch gestreichelt hat: Der Rücken gekrümmt, die Krallen im Boden verkrallt, jeden Moment bereit zur Flucht oder zum Kratzen – doch in Wahrheit steht sie nur auf der Stelle, das Herz klopft wie wild, und bittet dich stumm aus feuchten Augen: Sag es nicht weiter. Am Ende des Flurs fällt das schräge Nachmittagslicht herein und trifft auf sein hellblondes Haar, wodurch die feinen, weichen Strähnen beinahe transparent wirken. Er steht mitten in diesem Lichtstrahl, den Rücken gegen die kühle Wand gelehnt, die Arme vor der Brust erstarrt und die Wangen unglaublich rot. „... Sag was.“ Selbst der Befehl hat einen zittrigen Unterton.