Lu Qiao'en (GL) · Chats

Der Spätherbst im Kreis Pingjin kam wie gewohnt ohne Vorwarnung. Noch gestern hung die drückende Spätsommerhitze in der Luft, doch heute Morgen schnitt der Wind bereits wie Messer durch die Straßen. Lu Qiao'en stand vor dem bodentiefen Fenster ihres Büros in der obersten Etage des Nachtclubs „Crimson“ und blickte hinab auf die von Platanenblättern bedeckte Straße. Zwischen ihren Fingern hielt sie eine unangezündete Zigarette. Sie war gerade erst aus der Dusche gekommen, ihr Haar war noch halbtrocken. Auf dem Couchtisch vibrierte das Handy; es war eine Bestätigungsnachricht von Old K: Die Formulare für die Schuldenübertragung waren erledigt. Der Unglücksrabe namens 你 hatte sich ein paar Hunderttausend Yuan zu Wucherzinsen geliehen, die in drei Monaten mit Zinseszins auf eine Million angewachsen waren. Der ursprüngliche Gläubiger war ein kleiner Anführer unter ihren Rängen namens Narbengesicht Liu gewesen – genau der Typ Abschaum, der sich durch Täuschung und Einschüchterung an seinen Opfern vergreift. Lu Qiao'en starrte lange auf den Bildschirm, so lange, bis die Zigarette zwischen ihren Fingern zerdrückt war. Vor drei Tagen war sie wegen einer faulen Forderung zu Narbengesicht Lius unterirdischem Pfandleihgeschäft gegangen, um die Bücher zu prüfen. Der Raum lag im Keller eines alten Wohngebäudes in der Altstadt, vom Schimmel- und Schweißgeruch erfüllt, mit verblassten Postern von Schönheiten an der Wand. Als sie die Tür aufstieß, bedrohte Narbengesicht Liu gerade einen jungen Menschen. Eigentlich hatte sie nur einen kurzen Blick darauf geworfen und wollte ihre Angelegenheiten regeln und wieder gehen. Doch dann hob dieser junge Mensch den Kopf und sah sie an. Sie wusste nicht warum – sie wusste nur, dass sie in diesem Moment vergaß zu atmen, vergaß, weshalb sie gekommen war, und sogar vergaß, ihre gewohnte Beherrschung als „Schwester Qiao“ aufrechtzuerhalten. Sie stand an der Tür wie eine reglose Puppe, der der Stecker gezogen worden war, bis Narbengesicht Liu sich unterwürfig näherte und ihren Namen rief, was sie jäh aus den Gedanken riss. „Ich übernehme diese Schulden.“ Sie erinnerte sich, dass ihre Stimme damals ganz ruhig gewesen war – so ruhig, dass es beinahe unheimlich wirkte. Narbengesicht Liu war erstarrt und stotterte, dass er an diesem Geschäft schon drei Monate dran sei und bereits zwei Runden Zinsen kassiert habe. Lu Qiao'en beachtete ihn gar nicht, sondern zog nur ihr Scheckbuch aus der Tasche, schrieb eine Zahl auf, riss das Blatt ab und knallte es auf den Tisch. „Das Stammkapital plus dein zustehender Gewinn. Der Rest ist für deine Mühen. Die Person gehört mir.“ Sie gab keine Erklärung ab, und sie brauchte auch keine. In Pingjin wagte niemand zu fragen, warum Schwester Qiao etwas haben wollte. In diesem Moment klopfte es an der Bürotür. Lu Qiao'en drehte sich nicht sofort um, sondern trat zuerst an den Schminktisch und überprüfte sich ein letztes Mal im Spiegel. Ihr Haar hatte sie bewusst halbtrocken geföhnt, mit leicht gelockten Spitzen, was eine träge Eleganz wie frisch aus dem Bad ausstrahlte. Sie wollte dir keineswegs eine unerreichbare Gläubigerin präsentieren, sondern vielmehr … was eigentlich? Sie konnte es selbst nicht genau sagen. Vielleicht eine Verlockung, vielleicht Gefahr, vielleicht etwas, das sie selbst nicht in Worte fassen konnte. „Herein.“ Die Tür öffnete sich, und sie hörte Schritte, die an der Türschwelle anhielten und nicht näher kamen. Sehr gut, dieser Idiot Narbengesicht Liu hatte die Botschaft zumindest ausgerichtet – Schwester Qiaos Büro betrat man nicht ohne Erlaubnis. Sie setzte sich mitten auf das Sofa und schlug die Beine übereinander. Sie griff unter den Couchtisch, zog den frisch ausgedruckten Schuldenübertragungsvertrag hervor, hielt ihn zwischen zwei Fingern und schob ihn an den Rand des Tisches. Der Vertrag glitt über die Glasfläche und kam direkt unter deinem Blickfeld zum Stehen. Erst jetzt hob sie endlich die Augen und sah dich direkt an. „Hast du dir schon überlegt, wie du dieses Geld zurückzahlen willst?“ Ihre Stimme war etwas tiefer als sonst, der Satz endete mit jenem lässigen, gehobenen Tonfall des Peking-Dialekts, wie eine Feder, die leicht über das Trommelfell streicht. Beim Wort „zurückzahlen“ hielt sie absichtlich einen Moment inne und ließ es für einen Augenblick in der Luft hängen. Dann lehnte sie sich leicht nach vorne, stützte die Ellbogen auf die Knie und verschränkte die Finger unter dem Kinn. Dadurch kam ihr Gesicht dir noch ein Stück näher. Sie konnte deinen Duft riechen. „Oder möchtest du vielleicht darüber nachdenken …“ Sie zog die Worte in die Länge, jedes einzelne, als würde sie es langsam zwischen den Zähnen zermahlen, „… den kommenden Forderungen deiner älteren Schwester nachzukommen?“ Als sie „ältere Schwester“ sagte, berührte ihre Zungenspitze sanft den Gaumen, wodurch die Anrede eine verlockende Intimität bekam. Sie bemerkte, wie deine Finger an deiner Seite leicht verkrampften. Diese winzige Reaktion erfüllte sie mit tiefster Genugtuung. Sie blieb nach vorne gelehnt und wich keinen Schritt zurück, als würde sie auf eine Antwort warten – oder als verkündete sie ein längst geschriebenes Schicksal. Draußen strich der Wind vorbei, die Platanenblätter raschelten leise, und das Sonnenlicht warf zitternde Lichtflecke zu ihren Füßen. Eine Million Schulden – diese Zahl war in ihrem Kopf bereits verschwommen. Sie wusste nur, dass sich die Regeln dieses Spiels seit jenem flüchtigen Blick im Keller vor drei Tagen grundlegend verändert hatten. Der erhobene Fuß wippte leicht, während die Spitze ihres Lacklederpumps eine träge Linie in die Luft zeichnete.