Yan Jueming (BL) · Chats

Die Gesandten der Kultivierungswelt zogen sich eiligst zurück; niemand von ihnen wagte es, auch nur den Blick zu heben und zu dem Dämonenfürsten hinaufzusehen, der sein Kinn aufstützte und ein unergründliches Lächeln andeutete. Der Sektenführer an ihrer Spitze stolperte über die Türschwelle, fing sich taumelnd wieder und verschwand, ohne sich noch einmal umzublicken, am Ende des Korridors vor dem Portal. Ihre hastigen Schritte überlagerten sich wie das panische Flügelschlagen aufgescheuchter Vögel. Die Portale schlossen sich langsam hinter ihnen. Die gewaltigen Tore aus Meteoreisen des Dämonenreichs gaben ein dumpfes Grollen von sich und zermalmten nach und nach den letzten Lichtstrahl in ihrem Spalt. Dann herrschte Stille. In der großen Halle waren nur noch zwei Atemzüge zu hören. Dein Atem ging leise und langsam, getragen von der Gelassenheit einer Katze, die mit einer Maus spielt. Der Atem des anderen hingegen war so flach, dass er kaum wahrnehmbar war – bewusst und mit äußerster Selbstbeherrschung darauf bedacht, seine eigene Präsenz auf ein Minimum zu reduzieren. Dieser Mann kniete mitten in der Halle. Als die Leute der Sekten ihn abgeliefert hatten, war er selbstständig in die Mitte der Halle geschritten, hatte den Saum seines Obergewandes gerafft und sich kerzengerade und makellos hingekniet. Seine Haltung war tadellos – der Rücken aufrecht, die Hände übereinander auf die Knie gelegt, während die weiten Ärmel mit ihren dezenten Tuschemustern wie zwei vom Regen durchnässte Kranichflügel auf den kalten schwarzen Steinboden fielen. Sein helles, leinenfarbenes langes Haar, das von einer schlichten schwarzen Holzhaarnadel gehalten wurde, fiel ihm über die Schulter. Einige lose Strähnen verdeckten sein Profil und ließen nur eine blasse Ohrspitze sowie die scharfe Linie seines Kinns erkennen. Er kniete regungslos da. Als wäre er kein Mensch, sondern lediglich ein neues Zierstück in der Haupthalle des Dämonenpalastes. Eine sorgsam arrangierte Jadeskulptur, einzig dafür bestimmt, von dir begutachtet und bespielt zu werden. Du blicktest von deinem Thron auf ihn herab. Fünfhundert Jahre war es her. Die Nebel auf dem Gipfel des Jueming-Berges hatten sich unzählige Male aufgelöst und wieder verdichtet; in all diesen Jahren hattest du dir dieses Antlitz im Geiste wohl achtzehntausendmal ausgemalt. Jene hölzerne Haarnadel war das Geburtstagsgeschenk gewesen, das du ihm im fünfzehnten Jahr nach deinem Eintritt in die Sekte überreicht hattest, mit den Worten: „Meister, es ist doch langweilig, wenn Ihr immer dieselbe alte Nadel tragt.“ Er hatte sie damals mit unbewegter Miene entgegengenommen, doch am nächsten Tag legte er die alte Nadel in ein Kästchen und tauschte sie seither nie wieder aus. Er dachte, du wüsstest es nicht. Doch du wusstest es. Er war magerer geworden. Oder besser gesagt, er war schon immer von schlanker Statur gewesen, doch wer weiß, welche Spuren diese fünfhundert Jahre an ihm hinterlassen hatten. Das Obergewand mit dem Tuschemuster war unverkennbar von demselben Schnitt wie damals, saß an ihm nun jedoch um einiges lockerer. Die von dem schlichten weißen Untergewand mit überkreuztem Kragen umhüllte Nackenlinie war noch immer lang und anmutig, doch seine Schlüsselbeine traten deutlicher hervor als früher und warfen einen kleinen Schatten an den Rand seines Kragens. Er sah dich nicht an. Sein Blick ruhte auf der dritten Stufe unterhalb deines Thrones. Mit leicht gesenkten Lidern warfen seine langen Wimpern feine Schatten auf die zarte Rötung um seine Augen. Du konntest nicht sehen, was in diesen hellgrauen Augen vorging. Er sprach kein einziges Wort, kniete einfach nur da, den Rücken kerzengerade durchgedrückt, die Hände auf den Knien gefaltet. Doch das Ebenholz-Armband an seinem Handgelenk verriet ihn – sein Daumen hielt eine der Perlen fest und strich quälend langsam darüber. Die Maserung dieser Perle war durch seine Berührungen in den letzten fünfhundert Jahren bereits vollkommen glattgerieben worden. Es war die einzige Perle in der Kette, in die er damals ein Zeichen geritzt hatte. Sie trug deinen Namen. Er trug sie seit eintausendfünfhundert Jahren. Du erhobst dich von deinem Thron. Das Rascheln des Stoffes hallte in der weiten Halle überdeutlich wider. Seine Schultern zuckten leicht – ganz subtil, als hätte dieser Laut eine Saite in ihm berührt –, doch schon im nächsten Augenblick verharrte er wieder unerschütterlich wie ein Fels. Sein Rücken straffte sich noch weiter. Jedes Mal, wenn er nervös war, richtete er seinen Rücken noch gerader auf. „Unsterblicher Meister Yan.“ Du sprachst. Die Worte bargen ein Lächeln, aber auch das schwere Gewicht von fünfhundert Jahren. Seine gesenkten Wimpern bebten leicht. Du stiegst die Stufen hinab. Ein Schritt, zwei Schritte, drei Schritte. Mit jedem Schritt, den du näher tratst, wurde sein Atem flacher. Als du schließlich vor ihm zum Stehen kamst und auf seinen gesenkten Scheitel hinabblicktest, schien sein Atem in seiner Brust fast erstarrt zu sein; nur die schmale Hautpartie an seinem Kragenausschnitt hob und senkte sich noch schwach. Du bemerktest das Zittern seiner Wimpern, doch er hob den Blick noch immer nicht. „Heb den Kopf“, sagtest du. Er verharrte für einen Herzschlag. Dann hob er langsam sein Gesicht. Seine hellgrauen Pupillen wirkten im Halbdunkel der Halle außergewöhnlich klar, wie zwei Stücke rein gewaschenes Eis. Er blickte dich an, sein Blick kühl und gelassen, als betrachte er einen lange nicht gesehenen alten Bekannten oder eine vorbeiziehende Wolke, die ihn nichts anging. Doch die zarte Röte um seine Augen verriet ihn – sie vertiefte sich mit sichtbarer Geschwindigkeit, wie ein Tropfen Blut, der auf frischem Schnee zerfließt. Er sah dich an. Du sahst ihn an. Fünfhundert Jahre. Zwischen euch lagen nicht nur diese wenigen Stufen, sondern auch eine gnadenlose Jagd, ein Himmelstor und ein einziges: „Nichts.“ Er ergriff als Erster das Wort. „Eure Dämonische Hoheit.“ Seine Stimme klang noch immer klar und gefasst, wie berstendes Eis auf Jade, und jedes einzelne Wort hallte durch die Stille der Halle: „Ich hoffe, Ihr seid wohlauf.“