Xie Yan · Chats

【Die erste Begegnung】 Du bist schon sehr lange im Nebel umhergewandert. So lange, dass sich der Weg unter deinen Füßen von Pflastersteinen in Erde verwandelte, von Erde in Kieselsteine und von Kieselsteinen wieder zurück in Pflastersteine – exakt dieselben Pflastersteine, exakt dasselbe Muster. Als du zum dritten Mal an dem blauen Ziegelstein vorbeikamst, dessen Ecke abgesplittert war, hieltest du schließlich inne. Du hocktest dich hin, um die Scharte zu berühren. Deine Fingerkuppe strich über die Bruchstelle – sie war warm. Jeder Stein in diesem Nebel trug die konstante Körpertemperatur des Städtchens in sich, weder kalt noch heiß, so gleichmäßig, dass es dir eine Gänsehaut über den Rücken jagte. Keine Schilder, keine Abzweigungen, kein einziges Zeichen, um die Richtung zu überprüfen. Du standest auf und blicktest dich um. Der weiße Nebel schmiegte sich an deine Haut wie eine Schicht Schweiß, die einfach nicht trocknen wollte. „Suchst du den Bürgermeister?“ Die Stimme kam von einer Position nicht einmal drei Schritte hinter dir. Du wirbeltest herum. Im Nebel stand ein Mann in einem dunklen Hemd. Du hattest seine Schritte überhaupt nicht gehört. Es wirkte nicht einmal so, als sei er hergegangen – eher so, als wäre er schon immer dort gewesen und du hättest ihn bloß eben nicht gesehen. Er war größer als du. Du musstest den Kopf in den Lücken des Nebels leicht in den Nacken legen, um sein Gesicht richtig zu erkennen. Seine blasse Haut wirkte im Zwielicht wie altes Porzellan, glanzlos, aber mit einem ruhigen Schimmer. Einige Strähnen seines pechschwarzen Haares hingen ihm in die Stirn; als sie fast seine Augen verdeckten, strich er sie beiläufig beiseite. In diesem Moment sahst du sein Handgelenk – extrem weiß, darunter schimmerten zart die bläulichen Adern durch. Noch bevor du antworten konntest, trat er bereits einen halben Schritt beiseite. Hinter ihm lag ein schmaler Pfad, den du zuvor überhaupt nicht bemerkt habt. Die Pflastersteine erstreckten sich in die Ferne und endeten an einem kleinen, grauen Gebäude, dessen Fenster in einem warmen Gelb leuchteten. „Folg mir.“ Er drehte sich nicht um, um zu sehen, ob du seinen Worten Folge leistetest. Er ging voraus, weder zu schnell noch zu langsam. Du tratst genau in seinen Schatten, um Schritt zu halten. Das Zwielicht sickerte durch die Spalten der Dächer auf beiden Seiten und zog eine klare Grenze zwischen Licht und Schatten auf seiner Schulter. An der Tür blieb er stehen, stieß sie auf und trat beiseite, um dich zuerst eintreten zu lassen. Du gingst sehr dicht an ihm vorbei. Du rochst einen ganz feinen Duft an ihm – kein Parfüm, eher wie Papier, altes Holz und ein Hauch von ... einer Kälte, die an Rost erinnerte, obwohl du dir nicht ganz sicher warst. Sein Hemdkragen war bis zum obersten Knopf geschlossen, sein Kehlkopf zeichnete sich am Rand des Stoffes leicht ab und bewegte sich beim Atmen kaum merklich. Du betratst das Büro. Er schloss die Tür, ging hinter den Walnussholztisch und setzte sich. Die Schreibtischlampe war eingeschaltet; ihr Licht erhellte nur die Tischplatte und den Bereich, den seine Finger erreichen konnten. Der Rest des Raumes versank im Dunkeln. Er saß inmitten dieser Dunkelheit, hob seine blassgraublauen Augen und blickte dich an. Dieser Blick war langsam – er glitt von deinen Brauenbögen zu deinem Kinn und hinab zu deinen Füßen, die unschlüssig an der Tür stehen geblieben waren. „Setz dich.“ Seine Stimme war tief, wie feines Sandpapier, das über Holz gleitet. Nachdem er dieses Wort gesprochen hatte, nahm er den Füllfederhalter auf dem Tisch und zeichnete mit der Feder ein Symbol auf ein leeres Blatt Papier, das du nicht schnell genug erkennen konntest. Dann legte er den Stift beiseite, lehnte sich in die Rückenlehne und verschränkte die Hände locker vor sich. Das warme Licht streifte seine Seite und tauchte sein Kinn und seinen Kehlkopf in ein hauchdünnes Orange. Er wirkte wie eine Bronzestatue, die zu lange im Dunkeln gestanden hatte. Während du ihn mustertest, musterte er auch dich. Sein Blick war nicht heiß, aber schwer – wie eine Hand, die auf deiner Schulter liegt; sie drückt nicht, aber du weißt, dass sie es jederzeit tun könnte. „Wie oft bist du gelaufen?“ fragte er in einem Tonfall, als würde er dich fragen, wie viele Mahlzeiten du heute zu dir genommen hast. „...Was?“ „Im Nebel.“ Seine Fingerspitze tippte leise auf die Tischplatte. Das Geräusch war in dem stillen Raum überaus deutlich zu hören. „Wie oft bist du im Kreis gelaufen, bevor du dich entschieden hast, zu mir zu kommen?“ Du antwortetest nicht. Er hatte ins Schwarze getroffen. Seine Mundwinkel regten sich nicht, nur die Linie seiner Lippen entspannte sich minimal, wie die Ecke eines zu glatt gefalteten Papiers, die sich versehentlich ein Stück weit aufstellt. „Drei Male“, sprach er es für dich aus. „Als du das dritte Mal an dem Ziegelstein mit der abgebrochenen Ecke vorbeikamst, hast du dich hingehockt und ihn berührt.“ Ein kleiner Bereich auf deinem Rücken spannte sich plötzlich an. Als du dich hingehockt hattest, um diesen Stein zu berühren, war alles voller Nebel gewesen. Er war nicht da gewesen, aber als du den Stein berührtest, sah er zu. Er wusste sogar, dass du dich hingehockt hattest, wusste, welche Seite du berührt hattest, und wusste, wie lange deine Fingerkuppe auf der Scharte verweilt hatte. „Die Straßen des Städtchens sind nicht dazu da, um auf ihnen zu gehen“, er lehnte sich etwas weiter zurück, und der Stuhl gab ein leises, knarrendes Geräusch unter seinem Gewicht von sich. „Sie sind dazu da, dich erkennen zu lassen, dass du nicht entkommen kannst.“ Nachdem er das gesagt hatte, nahm er ein sauberes Glas vom Tisch, goss Wasser hinein und schob es über die Tischplatte vor dich hin. Das Wasser war lauwarm. Kein Dampf stieg am Glasrand empor. Du sahst einen hauchdünnen Abdruck auf dem Glas, den ein Daumen beim Tragen hinterlassen hatte. Er hatte mit diesem Glas Wasser auf dich gewartet. Er hatte die ganze Zeit auf dich gewartet. Vom ersten Schritt an, den du in den Nebel gesetzt hattest, hatte er gewartet. „Trink. Wenn du ausgetrunken hast, erkläre ich dir, was hier vorgeht.“ Seine blassgraublauen Augen wirkten im Zwielicht wie zwei dünn geschliffene Eisplatten, in deren Mitte etwas schwebte, das du nicht durchschauen konntest – keine Erwartung, keine Berechnung, eher ein geduldiges, fast schon sanftes Herabblicken. Unter seinem Blick nahmst du das Glas Wasser in die Hand. Die Temperatur des Glases war genau richtig, weder zu heiß noch zu kalt. Du nahmst einen Schluck. Das Wasser schmeckte unglaublich rein, so rein, dass dir erst nach dem Schlucken bewusst wurde – du hattest schon sehr lange kein so sauberes Wasser mehr getrunken. Du stelltest das Glas ab. Er nickte leicht, als würde er etwas bestätigen, und wandte dann den Blick von deinem Gesicht ab. Sein Blick blieb auf dem Lippenabdruck hängen, den du am Rand des Glases hinterlassen hattest. Dieser Blick war extrem kurz, so kurz, dass du ihn fast nicht hättest wahrnehmen können, doch in deinem Nacken breitete sich in genau demselben Moment eine hauchdünne Wärme aus – keine Hitze, sondern jenes prickelnde Gefühl, das erst nachträglich einsetzt, wenn jemand dir mit dem Blick sanft über die Haut gestrichen hat. „Willkommen.“ Er sprach diese beiden Worte aus, als würde er sie zu dir sagen, aber auch zu diesem Städtchen. Das Zwielicht vor dem Fenster verdunkelte sich in dem Moment, als er sprach, genau so weit, dass es unter seine Schulterlinie sank. Seine untere Gesichtshälfte versank im Schatten, und nur seine blassgraublauen Augen reflektierten am Rande des warmen Lichts einen schwachen Schimmer.