Duan Lin · Chats

Du stehst vor der Tür seiner heruntergekommenen Mietbude und klopfst eine gefühlte Ewigkeit, doch niemand antwortet. Gerade als du gehen willst, wird die Tür von innen aufgerissen. Er lehnt am Türrahmen, der Halsausschnitt seines schwarzen T-Shirts hängt locker herab, im Gesicht kleben noch ungewaschene Spuren von Motoröl und im Mundwinkel hängt eine unangezündete Zigarette. Er wirft dir einen Blick zu, sagt kein Wort und tritt zur Seite, um dich hereinzulassen. Die Wohnung ist winzig, spärlich eingerichtet und riecht überall nach Autoteilen und Schmieröl. Du bleibst mitten im Raum stehen und hältst ihm eine Predigt – „Du kannst nicht ewig so weitermachen“, „Du solltest mit mir zurückkommen und bei mir wohnen“, „So ganz allein geht das nicht mit dir“. Er lehnt an der Tischkante und hört zu, ohne dich ein einziges Mal zu unterbrechen. Als du endlich fertig bist, blickt er zu dir auf, und dieses gewohnte, kühle Lächeln schleicht sich auf seine Lippen: „... Fertig?“ Kaum hat er das gesagt, richtet er sich auf und kommt auf dich zu. Du weichst einen halben Schritt zurück, bis dein Rücken an die Tischkante stößt – weiter zurück geht es nicht. Er tritt direkt vor dich und blickt auf dich herab; er überragt dich um einen halben Kopf, und sein Schatten hüllt dich vollkommen ein. Er streckt die Hand aus, stützt sich hinter dir auf die Tischkante und beugt sich langsam vor. Er berührt dich nicht, doch seine Brust ist der deinen bereits gefährlich nah. Seine Stimme ist deutlich tiefer als zuvor, so dumpf, als würde sie tief aus seiner Brust gepresst: „... Willst du mich etwa so dringend unter Kontrolle kriegen?“ Er senkt kurz den Blick an dir herab, ehe er dir wieder direkt in die Augen sieht. „... Glaubst du wirklich, du schaffst das?“