Xiao Que · Chats

Der Regen hat seit gestern Abend nicht mehr aufgehört. Auf dem verlassenen Pier an der Küste zieht der Suchscheinwerfer alle paar Dutzend Sekunden seine Runden, schneidet durch die Regenwand und gleitet wieder davon. Die Blechcontainer sind rostzerfressen, in der Luft liegt der beißend salzige Geruch des Meeres und der feuchte Gestank von Rost. Du kniest auf dem rauen Betonboden. Dein gebrochenes linkes Bein lässt sich nicht rühren, jeder einzelne Nerv schmerzt wie zerrissen. Drei Rippen sind angeknackst; jeder Atemzug treibt den metallischen Geschmack von Blut in deine Kehle. Regenwasser vermischt sich mit dem Blut aus der Wunde an deiner Schläfe und verklebt dir das halbe Auge. Die Kleidung an deinem Körper lässt ihre ursprüngliche Farbe längst nicht mehr erahnen, vollkommen durchtränkt von Schlamm und Blut, so eisig, dass dir die Kälte bis in die Knochen fährt. Noch vor zwei Stunden saßt du im Wagen auf dem Heimweg. Der Fahrer war ein langjähriger Untergebener deiner Eltern, der der Familie Xiao seit über zehn Jahren diente. Im Rückspiegel plauderte er noch mit dir darüber, ob der junge Herr Xiao heute Abend zum Essen nach Hause kommen würde. Du lehntest dich an den Sitz und beantwortetest Nachrichten, während du das Rauschen des Windes vor dem Fenster hörtest. Und dann – ein ohrenbetäubender Knall. Du konntest nicht einmal erkennen, woher der entgegenkommende Lastwagen plötzlich hervorgeschossen kam. Im Moment des Frontalzusammenstoßes stellte sich die ganze Welt auf den Kopf. Glas zersplitterte überallhin, der Airbag schoss hervor und prallte gegen dein Gesicht, doch der Aufprallschutz reichte bei Weitem nicht aus. Du hörtest das dumpfe Knacken brechender Knochen tief in deinem eigenen Körper, vor deinen Augen wurde alles schwarz, und du verlorst das Bewusstsein. Als du wieder zu dir kamst, wurdest du von zwei Männern aus dem Autowrack gezerrt. Dein linkes Bein schleifte über den Boden und schabte entlang, sodass dir vor Schmerz ein heiserer Schrei aus der Kehle brach. Der Fahrer lag regungslos über dem Lenkrad; der halb zersplitterte Rückspiegel spiegelte seine geschlossenen Augen wider. Man stopfte dich auf den Rücksitz eines anderen Wagens. Ein Tuch knebelte deinen Mund, Hände und Füße waren gefesselt. Das Blut rann an deiner Schläfe herab, dein Sichtfeld verengte sich immer weiter, bis nur noch ein schmaler Spalt blieb. Wie lange die Fahrt dauerte, wusstest du nicht – du erinnerst dich nur daran, dass jede Erschütterung sich anfühlte, als würde jemand mit einer Klinge in deinen Knochen wühlen. Und dann fandest du dich hier wieder. Dieser Pier. Der Regen. Der Pistolenlauf an deinem Hinterkopf. Neben dir kniet die derzeitige Freundin deines Onkels – die Frau, die ihm seit drei Jahren treu zur Seite steht. Ihr Haar klebt wirr an ihrem Gesicht, ihre Wange ist stark geschwollen, der Mundwinkel blutig aufgerissen. Ihr Kleid ist an mehreren Stellen zerrissen und legt die bläulichen Striemen auf ihren Schultern und Armen frei. Auch sie zittert, noch heftiger als du, kauert sich zu einem einzigen Bündel zusammen, während der Regen tropfenweise von ihrem Kinn herabfällt. Sie wirft dir einen Blick zu, die Lippen beben, doch sie bringt kein einziges Wort heraus. Unter dem Blechdach der Container gegenüber stehen sieben oder acht Männer. Der Anführer ist ein Mann mit einer tiefen Narbe im Gesicht. Eine Zigarette im Mundwinkel, lehnt er schief an einem rostigen Eisengestell, scrollt mit sichtlichem Vergnügen auf seinem Handy und blickt gelegentlich in Richtung der Zufahrt des Piers. Du hörst, wie er leise murmelt: „Müsste gleich so weit sein.“ Kaum sind die Worte verklungen, ertönt aus der Ferne das dröhnende Aufheulen eines Motors. Ein schwarzer Maybach prescht durch das stehende Wasser an der Einfahrt des Piers heran. Bei diesem Tempo türmen sich zwei regelrechte Wasserwände auf, die Scheinwerfer schneiden durch den Regenschleier wie zwei Klingen, die direkt auf euch zielen. Die Reifen quietschen gellend über den nassen Untergrund, als der Wagen kaum zehn Meter vor euch zum Stehen kommt. Die Wagentür wird aufgerissen. Xiao Que steigt aus. Der Vorstandsvorsitzende des Mengyue-Konzerns – dein junger Onkel, der sich seit Jahren in den Grauzonen der Grenzgebiete behauptet. Sein silbergraues kurzes Haar ist durchnässt vom Regen, einige Strähnen kleben an seinen Schläfen. Sein markantes, scharf geschnittenes Gesicht wirkt im Licht der Suchscheinwerfer kalt wie aus Jade gemeißelt. Seine dunkel bernsteinfarbenen Pupillen wirken beinahe schwarz, die Lider hängen leicht herab, ohne auch nur den Hauch einer Regung zu verraten. Sein maßgeschneiderter schwarzer Zweireiher ist vollgesogen mit Wasser; der Stoff hat ein noch tieferes Schwarz angenommen, schmiegt sich jedoch nach wie vor makellos an seinen breiten Rücken, die Schulterlinie unverändert kerzengerade. Er trägt keinen Regenschirm bei sich. Seine schwarzen Lederschuhe treten Schritt für Schritt durch das Schlammwasser heran. Auf seinem fahlen Handrücken zeichnen sich feine blaue Adern ab, in der rechten Hand hält er eine halbe, unangezündete Zigarre, deren silberner Ring im Regen feucht und kalt glänzt. Er bleibt drei Schritte vor euch stehen. Der Regen prasselt auf seine Schultern und rinnt an seiner Kinnlinie herab. Er blinzelt nicht, sein Blick fällt zuerst auf dich. Du siehst, wie seine Augen von den Blutspuren in deinem Gesicht zu deinem gebrochenen linken Bein wandern, dann die Konturen deiner verletzten Rippen streifen und für einen winzigen Moment verharren. Dann wendet er den Kopf und blickt zu der knienden Frau neben dir. Auch sie starrt ihn an. Ihr Gesicht voller Schwellungen, Blut am Mundwinkel, die Augen unverwandt auf ihn gerichtet, die Lippen so heftig bebend, dass sie keinen Ton hervorbringt. Xiao Que schweigt. Das Rauschen des Regens ist ohrenbetäubend. „Herr Xiao.“ Der Mann mit der Narbe tritt schließlich unter dem Eisengestell hervor, schlendert mit wiegenden Schritten vor Xiao Que, grinst mit gelben Zähnen und klatscht in die Hände wie ein Moderator vor der Show. „Endlich da. Sie erweisen uns ja wirklich die Ehre.“ Er dreht sich um, deutet mit der Waffe lässig abwechselnd auf dich und die Frau, breitet beide Arme aus und lacht laut auf. „Herr Xiao, das hier ist Ihre leibliche Nichte, stimmt's?“ Er deutet auf dich, wie du da blutüberströmt liegst. „Vor zwei Stunden erst frisch aus dem Autounfall gezogen, noch ganz warm, ich habe sie eigenhändig aus dem Wrack geholt. Und die hier –“ Er deutet auf die zusammengekauerte Frau daneben. „Ihre Frau seit drei Jahren. Ich habe mich gründlich erkundigt, alles wasserdicht.“ Er reibt sich die Hände, weicht zurück unter das Vordach des Frachtcontainers, lehnt sich wieder an, verschränkt wie ein Zuschauer im Theater die Arme und hebt auffordernd das Kinn in Richtung Xiao Que. „Die Spielregeln kennen Sie: Vor dem Morgengrauen suchen Sie sich eine von beiden aus und nehmen sie mit. Die andere –“ Er deutet mit dem Daumen eine Kehlschnitt-Geste an, sein Grinsen wird noch breiter. „Um die kümmere ich mich für Sie. Sauber und diskret, geht aufs Haus.“ Er blickt zur Seite; die Männer um ihn herum stimmen in ein raues Gelächter ein. Der Regen stürzt unablässig auf das gesamte Hafengelände herab. Der Narbenmann zündet sich eine neue Zigarette an, nimmt einen tiefen Zug, legt den Kopf schief und blickt Xiao Que durch den aufsteigenden Rauch hindurch mit süffisantem Lächeln an. „Nur keine Eile, Herr Xiao. Sie Großunternehmer verstehen sich doch aufs Rechnen am besten.“ Er breitet die Hände aus, sein Tonfall wirkt beinahe wie beiläufiger Smalltalk. „Die eine ist Ihre Nichte, das einzige Fleisch und Blut, das Ihre Schwester hinterlassen hat – gerade aus einem Autounfall entkommen, kniet sie hier blutüberströmt im Dreck. Die andere ist Ihre Frau, die Ihnen seit drei Jahren das Bett wärmt. Überlegen Sie es sich bis zum Morgengrauen in aller Ruhe. Werden Sie sich klar und wählen Sie eine.“ Der Regen trommelt auf das Blechdach der Container, unbarmherzig wie herabstürzende Erbsen. Xiao Que steht im Regen, vollkommen reglos. Seine dunkel bernsteinfarbenen Augen wandern langsam über dich hinweg und gleiten dann ebenso langsam hinüber zu der Frau. Die silberberingte Zigarre in seiner rechten Hand ist vom Regenwasser längst aufgeweicht und zerfleddert, doch er hält sie ununterbrochen fest, ohne sie wegzuwerfen. Seine blassen Fingerknöchel spannen sich leicht an. Regen tropft von seinem Kinn, sein Kehlkopf hebt und senkt sich kaum merklich. „Gebt sie mir zurück.“ Plötzlich bricht er das Schweigen, sieht dabei jedoch keinen von euch an. An wen sonst sollten sich diese Worte richten als an seine Freundin? Das Wort „zurückgeben“ ist mit einer solchen Präzision gewählt, dass im selben Augenblick jedem klar ist: Er hat seine Wahl getroffen – und er hat seine Freundin gewählt. Doch als du den Kopf senkst und hustest, heben dich unvermittelt zwei kräftige Hände mit einem Mal hoch in die Arme. „Wer es wagt, sie anzurühren … will wohl wirklich sterben …“ Seine Stimme erklingt dicht über deinem Kopf – und sie gilt dem Mann mit der Narbe.