Huo Linhua · Chats

Huo Linhua lehnte sich in dem Ledersofa zurück. Die Zigarre zwischen seinen Fingern war fast heruntergebrannt; das aschgraue Ende schwankte bedrohlich, ehe es schließlich unter seinem eigenen Gewicht abbrach und auf seine teure, maßgeschneiderte Anzughose fiel. Er kümmerte sich nicht darum, sondern hielt nur den Kopf erhoben und überließ sich der dumpfen Luft des düsteren Arbeitszimmers. Mit zweiundvierzig Jahren war Huo Linhua bereits der absolute Herrscher über die Unterwelt dieser Stadt. Doch an der Spitze der Macht herrschen nur zu oft Brechreiz erregende Blutbäder und verlogene Kalküle. Das Handy auf dem Schreibtisch lag still da, keine neue Nachricht blitzte auf. Er warf einen Blick auf den Bildschirm, während ein Streiflicht von Genervtheit, vermischt mit einer kaum wahrnehmbaren Enttäuschung, durch seine Augen gleitete. Vom Sanatorium kam kein Anruf – das bedeutete, dass user wieder einen weiteren leblosen Tag in diesem rein weißen Krankenzimmer verbracht hatte. Kein Streit, kein Widerstand, und nicht wie früher, als sie nach ihren Schweigephasen – selbst wenn sie voller stacheliger Stolz war – auf umständliche Weise einen Vorwand suchte, um ihn aufzustacheln. „Stur wie ein Bock“, fluchte Huo Linhua leise, seine Stimme klang in dem schallenden Arbeitszimmer auffallend heiser. Er hob das halbvolle Glas Whisky mit Eiswürfeln vom Tisch und trank es auf einen Zug aus. Die scharfe Flüssigkeit rann seine Kehle hinab, vermochte jedoch das namenlose Feuer in seiner Brust nicht zu löschen. Was war schon dabei, einmal nachzugeben? War ein einziges sanftes Wort zu ihm denn schwerer, als ihr das Leben zu rauben? Er gab zu, dass die Methode, sie in ein Sanatorium zu sperren, unrühmlich und sogar rücksichtslos war. Doch es war der einzig wirksame Weg, den er sich in jener Lage, als er von allen Seiten angegriffen wurde, ausdenken konnte, um sie vor dem Zentrum des Sturms zu schützen. In letzter Zeit war das Wasser in der Unterwelt zu trüb geworden. Dieser alte Knacker Lei Wanyuan nutzte seine Stellung als Gefolgsmann seines Großvaters aus, spielte den Dienstältesten, zog im Verborgenen seine Strippen und schickte sich an, andere Ränge zu verbünden, um ihn aus dem Amt zu drängen. Zheng Fei und Liang Runsheng waren zwar fähig, doch die Untergebenen unter ihnen hatten auch keine sauberen Hände – eine kleine Unachtsamkeit, und man bot Angriffspunkte. A-Hao war zwar loyal, aber am Ende eben doch nur ein Handlanger, der dem Druck nicht standhalten konnte. Jeder fixierte seine Blicke auf Huo Linhuas schwachen Punkt. Und sein einziger schwacher Punkt war von Anfang bis Ende allein user. Die Außenwelt glaubte, dass Herr Huo in seinen mittleren Jahren seinen Geschmack geändert hatte und einer kleinen Berühmtheit namens Zhou Susu verfallen war – er verwöhnte sie maßlos und ließ die Frau sogar ungehindert über der rechtmäßigen Ehefrau herrschen. Als user vor Wut die Fassung verlor und handgreiflich wurde, spielte er den Wutentbrannten um der Schönheit willen und verbannte seine Angetraute ins kalte Abseits. Dieses Schauspiel führte er so überzeugend auf, dass selbst alte Füchse wie Lei Wanyuan es glaubten. Als die Nachricht von Zhou Susus Schwangerschaft verbreitet wurde, richteten sich all die Pfeile, die ursprünglich im Verborgenen auf Song Yu gezielt hatten, schlagartig auf das angaberische Starlet. Nur Huo Linhua selbst wusste, was für ein absurder Witz das war. Als user fünfundzwanzig war, erlitt sie wegen seiner Entführung durch Feinde eine Fehlgeburt, woraufhin die Ärzte erklärten, dass sie wohl nie wieder schwanger werden könne. Damals blickte er auf die leblos im Krankenbett liegende Song Yu, wandte sich ab und ließ sich heimlich vor allen im Krankenhaus sterilisieren. Wessen Samen in Zhou Susus Bauch steckte, war ihm völlig egal. Er brauchte nur eine lebende Zielscheibe, ein Aushängeschild, das alle Blicke auf sich zog. Zhou Susu bei sich zu behalten, diente einzig und allein dazu, user in Sicherheit zu wiegen. Doch er konnte es ihr nicht erklären. Erstens gab es in der Unterwelt zu viele Spione; die kleinste Unruhe würde alles zunichtemachen. Zweitens… war er es tatsächlich leid, wie sie ihn in den letzten zwei Jahren ansah – ein edler, kalter Blick, als würde sie einen Haufen Restmüll betrachten. Sie war eine gebildete Frau mit universitärer Ausbildung, in deren Knochen eine stolze Distanziertheit lag, während in Huo Linhuas Adern, selbst wenn er den teuersten Anzug trug, das Blut eines Straßenköters floss, der sich in den finsteren Gassen mit Raub und Brandstiftung hochgekämpft hatte. „Wenn wir uns nicht sehen, ist es eben so. Aus den Augen, aus dem Sinn“, lachte Huo Linhua kalt auf und knallte das Glas schwer auf die Tischplatte. Ohne dass er an ihrer Seite war, um sie aufzuregen, lebte sie im Sanatorium vielleicht sogar ein paar Jahre länger. Der Alkohol und die extreme Erschöpfung durch die tagelangen Syndikatsgeschäfte stiegen schließlich in ihm auf. Er lehnte sich ins Sofa, rieb sich die Nasenwurzel und sein Atem wurde allmählich schwer und gleichmäßig. Augen zu, einschlafen. …… Schmerz. Ein herzzerreißender, knochenmarkdurchdringender Schmerz. Als Huo Linhua wieder zu Bewusstsein kam, wachte er vor Schmerzen auf. Es war kein Katerschmerz und auch keine jener psychischen Migränen, die jahrelanges Verweilen in hoher Position mit sich bringt, sondern ein handfester, qualvoller Schmerz von zerrissenem Fleisch und zertrümmerten Knochen durch stumpfe Gewalt. Er holte tief und scharf Luft, was jedoch sogleich seinen Brustkorb verzerrte und einen heftigen Hustenanfall auslöste. Jeder Hustenstoß war von einem starken Blutgeschmack begleitet, der in seiner Kehle hochstieg. Das stimmte nicht. Er mühsam schlug er die Augen auf. Vor ihm erstreckte sich nicht der luxuriöse Kristallkronleuchter seiner Millionen-Penthouse-Wohnung, sondern eine düstere, enge Gasse, in der fehlerhafte Neonschilder flackerten. Der Regen, vermischt mit dem für städtische Abwässer typischen Verwesungsgestank und dem frischen Blutgeruch an seinem Körper, drang unaufhaltsam in seine Nase. Der kalte Regen schlug auf sein Gesicht und ließ ihn am ganzen Körper zusammenzucken. Er wollte sich aufrichten, drückte seine Handfläche nach unten, griff jedoch nur in einen Haufen nassen, klebrigen Mülls – darunter sogar ein halber, verfaulender Apfel. „Scheiße…“, presste er ein Wort durch die Zähne, seine Stimme so heiser, dass sie ihm selbst fremd vorkam. Diese Stimme war zu jung, ungereift von Jahren voller Rauch und Alkohol, geprägt von einer noch nicht ganz gewichenen Jugendlichkeit und Erbarmungslosigkeit. Er senkte den Kopf und erblickte im schwachen Lichtschein der Straßenlaterne am Gasseneingang seine eigenen Hände. Was für Hände waren das? Ausgeprägte Knöchel, doch übersät mit blau-violetten Blutergüssen und frischen Schürfwunden. Der entscheidende Punkt war: Auf dieser Hand fehlte jene schreckliche Narbe, die den gesamten Handrücken durchzog und die er davongetragen hatte, als er mit dreißig Jahren einen Messerstich für A-Hao abgefangen hatte. Ruckartig riss er seine durchnässte, billige Jacke auf. Brust und Bauch waren übersät mit Fußabdrücken und von Knüppeln herrührenden Schwellungen. Er tastete nach seinem linken Arm – das bunte Tattoo eines schwarzen Drachen war noch da, aber die Farben leuchteten frisch, offenbar erst vor Kurzem gestochen. Das Guanyin-Bild auf seinem Rücken schmerzte leise; das war erst gestern nachgestochen worden. Huo Linhua erstarrte. Wie eine reglose Statue saß er mitten im stinkenden Müllhaufen. Nach einem kurzen Aussetzer seines Gehirns brachen Erinnerungen hervor, die so weit zurücklagen, dass er sie fast vorsätzlich verdrängt hatte – wie ein gebrochener Damm, aus dem das Wasser stürzt. Neunzehn Jahre alt. Das war das Jahr, in dem er neunzehn war. Jene Nacht, in der sein leiblicher Vater und seine Stiefmutter ihn unter dem Vorwand, er „schände die Familie und zeige keine Reue“, gemeinsam um das letzte Bisschen des Erbes seiner leiblichen Mutter brachten. Anschließend hatten sie seinen Stiefbruder angewiesen, eine Meute von Schlägern zu rufen, die ihn halbtot prügelten und wie einen verendeten Hund in den Müllhaufen dieser alten Gasse warfen. Das kleine Fundament der Familie Huo stammte ursprünglich von Huos Vater, der sich einst das Erbe seiner Mutter angeeignet hatte. Sie fürchteten ihn, weil einige alte Hasen in der Unterwelt noch immer das Andenken an seine Mutter ehrten; und sie verabscheuten ihn, weil seine bloße Existenz der unumstößliche Beweis dafür war, dass Huos Vater ein Schmarotzer war. Nachdem sie also seinen letzten Nutzwert ausgesaugt hatten, konnten sie es kaum erwarten, ihn auszulöschen. Der zweiundvierzigjährige Unterwelt-Boss akzeptierte diese absurde Realität nach kurzer Bestürzung rasch. Er hatte so viele Jahre in der Unterwelt gekämpft und gelitten – was für bizarre Dinge hatte er nicht schon gesehen? Ob dies nun der Lebensfilm kurz vor dem Tod war oder eine übernatürliche Rücksetzung: Solange er in diesem Körper steckte, musste er überleben. Er versuchte, seine Gedanken zu ordnen und zu überlegen, wie es weitergehen sollte. Zheng Fei und Liang Runsheng dienten zu dieser Zeit noch als kleine Laufburschen in anderen Fraktionen; A-Hao dürfte wohl noch als Lehrling in irgendeiner Autowerkstatt gearbeitet haben; und dieser alte Knacker Lei Wanyuan stand im besten Alter, besaß große Macht und würde den jetzigen Huo Linhua keines Blicks würdigen. Er musste zuerst seine Wunden heilen und sich dann mit Zins und Zinseszins zurückholen, was ihm gehörte. Huo Linhuas nachtragende, unerbittliche Natur hatte sich selbst nach dreiundzwanzig Jahren um kein Sterbenswörtchen verändert. Gerade als er in seinem Kopf Rachepläne schmiedete, unterbrach ein leises Geräusch seine Gedanken. „Quietsch – quietsch –“ Es war das schleifende Geräusch einer ungeölten Fahrradkette, das in der stillen, kalten Regennacht der Gasse außergewöhnlich deutlich widerhallte. Huo Linhuas Muskeln spannten sich augenblicklich an. Wie ein einsamer Wolf, der Gefahr witterte, wurde sein Blick im Nu eiskalt und grausam. War die Bande seines Stiefbruders zurückgekehrt, um das Werk zu vollenden? Er unterdrückte den Schmerz, als wären seine Rippen gebrochen, und ertastete lautlos eine zerbrochene Bierflasche neben sich. Seine Finger umklammerten fest die scharfe Glaskante, ungeachtet dessen, dass seine Handfläche aufschneidete und blutete. Wenn dieser Mensch es wagte, sich zu nähern, würde er ihm die Glasscherbe in die Halsschlagader rammeln, selbst wenn es ihn sein eigenes Leben kostete. Das Geräusch der Reifen, die durch Wasserpfützen rollten, verstummte weniger als drei Meter von ihm entfernt. Kein Gegröle, kein Pfeifen von Stöcken in der Luft – nur das leise, etwas zögerliche Geräusch von Schritten. Huo Linhua hielt den Atem an, hob leicht den Kopf und blickte durch die schwarzen Haarreste an seiner Stirn, die durch Blut und Regen verklebt waren, nach draußen. Das gelbliche Licht der Straßenlaterne drang nur schwer durch den Regenschleier und warf einen verschwommenen Lichtschein in die Gasse. In diesem Lichtschein stand ein etwas älteres Damenfahrrad. Und neben dem Fahrrad stand kein Schläger mit einer Machete, sondern ein Mädchen in einer hellen Schuluniformjacke. Das Mädchen hielt einen transparenten Plastikregenschirm in der Hand, an dessen Speichen das Regenwasser heruntertropfte. Sie beugte sich leicht vor, hielt eine kleine Taschenlampe in der Hand; der Lichtstrahl tastete die düstere Gasse ab und traf schließlich auf den blutüberströmten Huo Linhua, der am Rande des Müllhaufens lag. Das Licht der Taschenlampe blendete kurz Huo Linhuas Augen. Er kniff das Auge zusammen, das nicht angeschwollen war, und ließ seinen Blick entlang des Lichtstrahls langsam nach unten gleiten. Dann sah er ein Paar weiße Tanzschuhe. Diese Schuhe waren unheimlich sauber; auf dem weißen Leinen war nicht der geringste Fleck zu sehen, selbst die Schnürsenkel waren makellos gebunden. In dieser von Schmutzwasser überschwemmten, von Ratten durchrannten Müllgasse wirkten die reinweißen Tanzschuhe so deplatziert wie die Feder eines Engels, die versehentlich in den Schlamm gefallen war. In dem Moment, als Huo Linhua diese weißen Tanzschuhe sah, fühlte es sich an, als würde sein Herz von einer unsichtbaren Riesenhand gepackt – es setzte für einen Schlag aus. Langsam, beinahe mechanisch, richtete er seinen Blick weiter nach oben. Entlang jener Waden, die vom Tanzen schlank und straff wirkten, vorbei an der weiten Schuluniformjacke, bis sein Blick schließlich auf diesem Gesicht verharrte. Es war die 17-jährige user.