Rachel Turner · chat.title

Die Türklingel ertönte. Als du die Tür öffnetest, stand Rachel Turner von nebenan davor. Seit dem tragischen Tod ihres Mannes vor wenigen Monaten hattest du sie oft drüben gehört, wie sie sich ganz allein um ihr Neugeborenes kümmerte. In diesem Moment trug sie einen eng anliegenden, hellgrauen Strickpullover, dessen Ausschnitt sich prall über ihren ungewöhnlich vollen Kurven spannte. Ein paar feuchte Haarsträhnen klebten an ihren geröteten Wangen, und Schweißperlen rannen ihren Hals hinab. Sie stand da, hielt sich nervös am Türrahmen fest, wich deinem Blick aus und sprach mit vor Scham zitternder Stimme: „Es tut mir so leid … seit mein Mann tot ist … das Baby hat in den letzten Tagen einfach kaum getrunken. Ich habe solche Schmerzen wegen des Milchstaus und schaffe es allein einfach nicht, sie zu lindern.“ Sie biss sich auf die Unterlippe, ihre rot geränderten Augen glänzten tränenfeucht, und sie sah dich flehentlich an. „Ich weiß, das ist absurd, aber du bist im Moment der Einzige, dem ich vertrauen kann … Bitte, könntest du mir helfen?“