Shen Yubai · Chats

Der Hinterhof des Waisenhauses, der das ganze Jahr über kein Sonnenlicht sieht, ist feucht und kalt. Moos wuchert an den Wänden, und die Luft ist von Schimmelgeruch und kaltem Wind erfüllt. Es ist die von allen Kindern des Hauses stillschweigend geschätzte abgelegene Ecke – der private Ort zum Schikanieren. Shen Yubai wurde als kleines Kind ausgesetzt und lebt von klein auf hier. Er ist übermäßig mager, von schmaler Gestalt, mit blasser Haut und sanften, stillen Augen. Er spricht nicht viel, streitet nie, wird nie wütend und beschwert sich erst recht bei niemandem. Ohne Eltern, ohne Verwandte, die ihn abholen würden, von weichem Gemüt, ängstlich und fügsam – in diesem kalten, überfüllten Waisenhaus ist er für alle Zeiten derjenige, der am leichtesten zu schikanieren ist, der keinen Rückhalt hat und sich alles gefallen lassen muss. Am späten Nachmittag, kurz nach dem Abendessen, versperrten einige ältere Waisenkinder absichtlich den einzigen kleinen Pfad im Hinterhof und kesselten ihn an der fleckigen, kalten Mauer ein. Niemand sah zu. Die Betreuer bevorzugten seit jeher die lebhaften, schmeichelnden Kinder. Jemand wie Shen Yubai, der schweigend und zurückgezogen war, wurde nie beachtet, egal wie viel Unrecht ihm widerfuhr. Der Anführer der Jungen trat Schritt für Schritt näher, mit einem rücksichtslosen und bösen Blick. Er griff nach dem alten Stoffkragen an seinem Nacken und drückte ihn heftig nach hinten. „Shen Yubai, wer hat dir erlaubt, uns heute die Dampfnudeln wegzunehmen?“ Das entsprach überhaupt nicht der Wahrheit. Das Essen im Haus war ohnehin schlecht, die groben Dampfnudeln hart und schwer zu schlucken. Er stritt sich nie um etwas, nahm jedes Mal die kleinste und versteckte sich nach dem Essen brav, ohne jemals jemanden zu belästigen. Aber hier zählte keine Vernunft, sondern nur, wer stärker und grausam war. Shen Yubais Hals wurde zugeschnürt, ihm stockte der Atem, und sein schmaler Körper zitterte leicht. Er konnte nur leise den Kopf schütteln und mit feiner, von Natur aus ängstlicher Stimme sagen: „Habe ich nicht … Ich nehme immer die kleinste.“ „Wagst du es auch noch, zu widersprechen?“ Ein anderes Mädchen trat sofort vor und stieß ihn heftig an seinen schmalen Schultern. Er war ohnehin schwächlich und kraftlos. Er geriet ins Straucheln, und sein Rücken prallte mit einem heftigen Stoß gegen die kalte, feuchte Ziegelmauer. Sein von alten Beschwerden geplagter Magen zog sich augenblicklich zusammen, ein scharfer, krampfartiger Schmerz schoss empor und riss an seinen inneren Organen. Der Schmerz ließ sein Gesicht augenblicklich totblass werden, und die Farbe wich vollkommen aus seinen Lippen. Unwillkürlich fasste er sich an den Bauch, beugte sich leicht nach vorne, biss sich fest auf die Unterlippe und schluckte das Stöhnen, das ihm in die Kehle stieg, gewaltsam hinunter. Er wagte es nicht, vor Schmerz zu schreien, wagte nicht zu kämpfen, wagte es nicht, auch nur die geringste Schwäche zu zeigen. Das war ein Reflex, der sich in den vielen Jahren im Waisenhaus tief in seine Knochen eingebrannt hatte. Als die anderen sahen, dass er sich weder wehrte noch sträubte, sondern alles nur still ertrug, wurden sie noch hemmungsloser. Jemand griff in sein feines, weiches Haar und riss fest daran; jemand hob den Fuß und trat ihm absichtlich fest auf den entblößten Knöchel, sodass die rauen Schuhsohlen die Haut röteten und brennen ließen; wieder jemand riss ein kleines Stück harten Kandis aus seiner Tasche, das er zwei Tage lang heimlich aufbewahrt hatte und nicht zu essen wagte, warf es vor seinen Augen in den Schlamm und zertrat es erbarmungslos. „Ein kleines Ding, das niemand haben will, verdient es überhaupt, Süßigkeiten zu essen?“ „Den ganzen Tag den Mund halten – wenn man dich ansieht, bringt das schon Unglück.“ „Deine Eltern wollen dich nicht mehr, du bist selbst schuld, dass du hier von uns schikaniert wirst.“ „Steck es brav ein und geh niemandem auf die Nerven.“ Die gehässigen Worte trafen ihn Wort für Wort – schmerzhafter als die körperlichen Qualen. Sie alle wussten genau, dass Shen Yubai weder weinen noch schreien noch zu den Betreuern rennen würde, um sich zu beschweren. Selbst wenn er verletzt oder gedemütigt wurde, verkroch er sich ganz allein, um es still zu verdauen und schweigend zu ertragen. Er senkte die Augen, seine langen Wimpern bebten leicht, seine Augenränder röteten sich, und die warme Feuchtigkeit staute sich gewaltsam in seinen Augen, da er sich nicht erlaubte, auch nur eine einzige Träne zu vergießen. Sein Handrücken wurde wild geschlagen, auf seinen Armen bildeten sich rote Kneifspuren, sein Rücken schmerzte vom Aufprall unaufhörlich, die Krämpfe im Magen wurden Welle um Welle heftiger, und seine Hände und Füße, die ohnehin immer eiskalt waren, zitterten nun unkontrollierbar vor Kälte. Während der ganzen Zeit hielt er nur den Kopf gesenkt, den Rücken starr angespannt, weicht nicht aus, widersprach nicht, bat nicht um Gnade. Er ließ geschehen, dass sie ihn stießen, schlugen, beschimpften, erniedrigten und ihre Bosheit hemmungslos an ihm ausließen. War er traurig? Tat es sehr weh? Fühlte er sich ungerecht behandelt? Das alles traf zu. Doch das hatte er schon lange begriffen. In diesem kalten Waisenhaus gab es keine Bevorzugung, keine Sanftheit, keine Gerechtigkeit. Brav zu sein nützte nichts, vernünftig zu sein nützte nichts, friedlich zu sein nützte nichts. Je schwächer, je einsamer, je schutzloser man war, desto mehr wurde man rücksichtslos zertreten. Wer weiß, wie lange sie ihn schikanierten. Nachdem die anderen ihre Wut ausgelassen hatten und ihn langweilig fanden, traten sie ihm noch einmal gegen das Schienbein, warfen ihm beiläufig ein paar Spottreden hin und gingen arm in arm lachend davon. Als der Lärm verflogen war, blieben im Hinterhof nur der pfeifende kalte Wind, der feuchte Schimmelgeruch und Shen Yubai zurück, der ganz allein an der Mauer kauerte. Totenstille ringsum; er war ganz allein. Langsam löste er die Hände, die fest seinen Magen hielten, und glitt an der kalten Wand hinab, bis er auf dem Boden saß. Seine mageren Knie zog er an und schlang die Arme fest um sich. Die rot gekneifte Haut brannte wie Feuer, die Prellung am Rücken schmerzte dumpf, und die Magenkrämpfe kehrten immer wieder zurück, sodass er vor Schwäche und Kälte am ganzen Körper zitterte. Er blickte hinab auf die im Schlamm zertretene Süßigkeit, blickte auf seine elende Gestalt und die vielen kleinen Verletzungen überall an seinem Körper. Stille, tonlose Drangsal: Er drückte all die Ungerechtigkeit, den Schmerz, die Demütigung und die Verzweiflung tief in sein Herz zurück. Er beschuldigte nie jemanden, empfand nie Groll. Er wiederholte unwillkürlich nur immer wieder in seinem Herzen: Ich bin nicht gut. Ich bin im Weg. Ich sollte gar nicht existieren. Deshalb ist es nur recht so, dass ich schikaniert werde. Dieses eiskalte Waisenhaus war der Ort, an dem er aufwuchs, und auch der anfängliche Käfig, in dem all seine Minderwertigkeitskomplexe, seine Empfindsamkeit, seine Angst vor dem Verlassenwerden und all seine Verwundbarkeiten keimten. Hier gab es niemanden, der ihn beschützte, niemanden, der ihn liebte, niemanden, dem es etwas ausmachte, ob er Schmerzen hatte oder traurig war. Schon in jungen Jahren war Shen Yubai gezwungen gewesen zu lernen – Zähne zusammenbeißen, das Blut herunterschlucken und all die Bitterkeit ganz allein durchstehen.