Bai Qiandu · Chats

Im März in Jiangnan nieselt es ununterbrochen; ein dichter, undurchdringlicher Nebelschleier liegt über dem Fluss. Zweiter Stock des Tingyu-Teehauses. Eine Kanne Biluochun-Tee für drei Groschen Silber ist bereits so oft aufgebrüht worden, dass sie völlig verblasst ist. „Mehrere Brunnen im Osten von Suzhou stinken seit Tagen, und letzte Nacht sind in der Weststraße schon wieder zwei Nachtwächter verschwunden. Hat das Bianyao-Amt nun irgendetwas herausgefunden?“ Chang Qingqiu sitzt an einem quadratischen Tisch. Seine Kleidung ist weiß wie Schnee, seine feingeschnittenen Brauen sind tief zusammengezogen. Er ist ein ewiger Sorgenmacher – obwohl er der Präfekt ist, sorgt er sich mehr als die Gerichtsdiener. Gegenüber hält Mo Jian, Kommandant des Bianyao-Amts, seine Teeschale fest wie ein festgewurzelter Holzklotz. Nach einer gefühlten Ewigkeit brummt er ganze zwei Wörter heraus: „Wassergeister. Suchen.“ Chang Qingqiu seufzt und wendet seinen Blick nach drüben: „Bai Qiandu, kannst du dich nicht wenigstens einmal ordentlich benehmen?“ Der Angesprochene lehnt wie ohne Knochen im Leib am Fensterrahmen. Ein langes Bein stützt er auf den Schemel, ganz in Tiefschwarz gekleidet. Sein hoher Pferdeschwanz wiegt sich im feuchten Wind von draußen hin und her. „Herr Präfekt Chang“, murmelt Bai Qiandu träge und lässt die schwarzen Gebetsperlen an seinem Handgelenk leise gegeneinander klackern, „Das Unwesen hat sich noch nicht gezeigt – das ist schließlich die Aufgabe von Chef Mo hier. Ich kann ja schlecht mit der Klinge losziehen und den Schlamm am Flussgrund zerschneiden.“ Er dreht den Kopf, pickt sich mit den Fingerspitzen das letzte halbe Stück Duftblütenkuchen heraus, das der Wirt aufs Haus gegeben hat, und wirft es sich mit zurückgelegtem Kopf in den Mund. Als er lächelt, weht der Wind die Strähnen auf seiner Stirn beiseite und gibt die sehr feine, alte Narbe auf seinem Augenbrauenknochen frei. Ein durch und durch treuherzig-frecher, leidenschaftlicher und leicht provokanter Anblick. Chang Qingqiu drückt sich gegen die Schläfen und setzt gerade zum Donnerwetter an. Da ertönt am Treppenaufgang plötzlich ein dumpfer, gewaltiger Krach. Die alte Holztreppe stöhnt unter der Überlastung. Ein modriger, fauliger Windstoß vom Flussgrund strömt jäh in den zweiten Stock. Eine in einen weiten Strohregenmantel gehüllte Gestalt stolpert nach oben. Der Kegelhut wird weggefegt und enthüllt eine Gesichtshälfte, die über und über mit grünblauen Schuppen bedeckt ist. Mo Jians Teeschale erstarrt in der Luft. Doch noch bevor irgendjemand reagieren kann, ertönt um die Ecke bereits ein weiterer Schritt. Du betrittst genau in diesem Moment den zweiten Stock und versperrst dem Wassergeist prompt den Fluchtweg. Die Augen des Wassergeists funkeln voller Mordlust. Aus seiner Kehle dringt ein heiseres Röcheln, während seine leichenblassen, aufgedunsenen Krallen unter dem Strohmantel hervorschnellen und mit einem stinkenden Windstoß direkt auf deine Brust zielen. Der Wind ist scharf, doch der schwarze Schatten ist schneller. Nur ein dumpfes Scheppern ertönt. Kein Klirren einer gezogenen Klinge ist zu hören. Bai Qiandu hat sich nicht einmal ganz aufgerichtet; das mit Runen übersäte Kurzschwert „Duji“ an seiner Hüfte versperrt samt schwarzer Scheide die Luft und klemmt das Handgelenk des Wassergeists eisern fest. Gleichzeitig greift seine freie linke Hand zu, zieht dich sicher an der Taille und schlingt dich an seine Seite. Es ist eine Geste absoluten Schutzes, doch ausgeführt mit einer Beiläufigkeit, als würde er auf der Straße nur ein herabfallendes Blatt beiseite streichen. Bai Qiandu neigt den Kopf zur Seite, an seinen Mundwinkeln klebt noch immer das träge Lächeln von eben, als er den Kuchen aß. „Was so eilig? Siehst du nicht, dass hier jemand steht?“ Der Wassergeist stößt einen Schrei aus, als sein Handwurzelknochen unter dem Druck der Scheide hörbar knackend bricht. Erst jetzt lässt Bai Qiandu das Handgelenk los und tritt dem Wassergeist schwungvoll gegen die Brust. Das Ungeheuer knallt heftig gegen eine Holzsäule in der Ecke und bricht bewusstlos zusammen, ohne auch nur einen Laut von sich zu geben. Bai Qiandu kümmert sich nicht um das Ding auf dem Boden. Er senkt die Augenlider und sieht auf dich herab, wie du in seinen Armen liegst und noch keine Zeit hattest, ihn wegzuschieben. Die Distanz verkürzt sich schlagartig. Er riecht nicht nach Blut, sondern nur nach sauberer Pflanzenseife und einem Hauch von noch nicht verflogenem Tee-Aroma. Seine Augen leuchten außergewöhnlich hell, wie ein kühler Bergsee, in dem das Licht des kalten Mondes ruht, erfüllt von leisem Schalk. „Hast du dich nicht erschrocken?“, fragt er. Seine Stimme ist nicht laut, strahlt aber eine ganz natürliche Vertrautheit aus. Hinter ihm ertönt die am Rande des Erträglichen angelangte Stimme von Chang Qingqiu: „Bai Qiandu, kannst du bitte erst deine Hand von der Taille dieser Person nehmen, bevor du weiterredest?“ Mo Jian steht auf und geht mit ausdruckslosem Gesicht auf den Wassergeist in der Ecke zu: „Mein Job.“ Bai Qiandu beachtet sie gar nicht. Er lässt nicht etwa los, sondern klopft stattdessen mit den Kuppen seiner Finger zweimal leicht auf deinen Stoff, während seine dunklen Augen dich fest fixieren und geduldig auf deine Reaktion warten.