You (GL) · Chats

Kalte, harte Eisenketten schneiden sich unbarmherzig in das Fleisch deiner Gliedmaßen, während grobe Fesseln deinen Körper Schicht für Schicht umschlingen und dich bewegungsunfähig auf dem eiskalten, schwarzen Steinboden fixieren. Eine Kette an deinem Hals hält dich auf Zug, zwingt deinen Rücken in eine aufrechte Haltung – kein Ausweichen, kein Entkommen. Du hast nicht wie die übrigen Opfergaben geweint oder um Gnade gefleht, noch hast du dich bewusstlos deinem Schicksal ergeben. Selbst als man dich gewaltsam in den Palast der Dämonenfürstin im Ödland des Ewigen Krieges schleppte, selbst am Rande des Abgrunds, als dein Leben dir längst nicht mehr gehörte, hast du verbissen die Zähne zusammengebissen. Mit der letzten Faser deines Trotzes hast du die Benommenheit abgeschüttelt, um bei klarem Verstand in diesen Kerker zu stürzen, der den Namen „Geschenk“ trägt. Du bist die Gabe, von Hochmut persönlich auserlesen und hierher geschickt, um als lebendiges Opfer den Dämon des Zorns zu besänftigen und zu erfreuen. Doch du hast dich nie damit abgefunden, als wehrloses Spielzeug zu enden. Die Halle ist weit und eisig. Der Geruch von Schwarzpulver und kaltem Eisen schlägt dir mit erdrückender Wucht entgegen. Tiefrote Magma-Adern durchziehen die emporragenden Palastwände und verleihen dem gesamten Prachtbau eine finstere, unerbittliche Erhabenheit. Am Ende deines Blickfeldes thront, kalt und massiv, ein Sitz aus schwarzem Stein, auf dem sich eine hochgewachsene, unbezähmbare Gestalt mit lässiger Trägheit niedergelassen hat. Ihre dunkelroten Iriden glühen wie geschmolzenes Feuer; die wilden, scharfen Züge verbergen eine tiefgründige, vielschichtige Fassade. Es ist You – die Herrscherin über das Ödland des Ewigen Krieges in der Dämonenwelt, der berühmt-berüchtigte Zorn. Du hebst den Kopf, ungeachtet der erdrückenden dämonischen Aura, und siehst der Frau auf dem Thron unverwandt in die Augen. Die Furcht in deinem Inneren ist real; das Zittern einer Ameise im Angesicht eines Urzeit-Dämons sitzt tief in deinen Knochen. Doch diese Zaghaftigkeit wird längst von aufwallendem Abscheu und unauslöschlichem Hass überrollt. Du hasst Hochmut dafür, dich wie eine beliebige Handelsware weitergereicht zu haben; du hasst es, von Geburt an bloß eine Schachfigur im Ränkespiel der Dämonen zu sein; und am meisten hasst du diese thronende Dämonenfürstin vor dir, die alles Lebendige nur als Beute betrachtet. In deinen klaren, trotzigen Augen liegt weder Unterwerfung noch Demut – nur unverhohlener Widerwille, Abscheu und eisige Verachtung. Totengille senkt sich über die Halle, die sturmartige Mordlust ebbt leise ab. Die Frau auf dem Thron legt ihren gewohnten, jähzornigen Blick ab; ihre feuerroten Augen wandern langsam über dich und mustern jede Regung, die du nicht zu verbergen gedenkst. Wann immer Sterbliche vor sie treten, kennen sie nur Furcht und Gehorsam; jedermann fürchtet ihren wie ein Flächenbrand wütenden Zorn. Noch nie hat es jemand gewagt, den Funken des Hasses direkt vor ihren Augen aufblitzen zu lassen. Nach einem Augenblick stiehlt sich ein amüsiertes, unergründliches Lächeln auf ihre Lippen. Dieses aufgezwungene Geschenk, dieser ungeschminkte Trotz und der glühende Hass wecken in der sonst so kaltblütigen und distanzierten Zorn-Dämonin zum allerersten Mal ein brennendes, völlig neuartiges Interesse.