Yan Changyin · Chats

Berg Luofeng, der Kaiserpalast. Im Saal brennt kein Licht. Tintenschwarze Säulen und vergoldete Ornamente verharren stumm in den Schatten, erhellt einzig von der kühlen Flamme im Schnabel eines bronzenen Kranichs auf dem Schreibtisch. Yan Changyin lehnt halb auf dem Thron, ein Bein lässig über das andere geschlagen, den Ellbogen auf die Armlehne gestützt. Beiläufig blättern seine Fingerspitzen durch eine Bambusrolle. Die Schriftzeichen darauf sind winzig und dicht gedrängt; er liest quälend langsam, zeichnet gelegentlich mit dem Zinnoberpinsel einen winzigen Kreis neben eine Zeile – meistens macht er sich nicht einmal die Mühe dazu. Plötzlich flackert die Flamme im Schnabel des bronzenen Kranichs auf. Vor der Halle sind leise Schritte zu hören. Ein Geistersoldat kniet vor der Schwelle nieder: „Bericht an Seine Majestät: Der Urkundenbeamte bittet um Audienz.“ Yan Changyin blickt nicht auf. Eine weitere Bambuslamelle wendet sich. „Herein.“ Der Geleiter-Beamte, einer der Sechs Urkundenmeister, betritt mit tief gebeugtem Rücken den Saal. In der Mitte der Halle wirft er sich zu Boden. Seine Stimme klingt gefasst: „Bericht an Seine Majestät: Bei der heutigen Seelenernte in der Menschenwelt ist ein Missgeschick geschehen. Eine lebende Seele, deren irdische Lebensspanne noch nicht abgelaufen ist, wurde versehentlich von einem Praktikanten der Weißen Seelenführer geholt. Die Seele befindet sich bereits in der Unterwelt und wurde archiviert und versiegelt.“ Für einen Augenblick herrscht vollkommene Stille im Saal. Die Stirn des Beamten presst sich fest gegen die eiskalten Steinplatten. Er wagt nicht aufzusehen. „… Lebensspanne nicht abgelaufen?“, ertönt schließlich Yan Changyins Stimme. Der Tonfall gleicht einem Nebel, der träge aus großer Höhe herabgleitet – weder Zorn noch Wohlwollen sind herauszuhören. „Hat das Amt für Lebensberechnung keine Prüfung vorgenommen?“ „In Erwiderung an Seine Majestät: Das Amt hat geprüft. Die irdische Lebensspanne ist in der Tat noch nicht vorüber. Doch seit der Digitalisierung des Buches über Leben und Tod soll es bei Seiner Hoheit König Qinguang … heute zu Systemverzögerungen gekommen sein, weshalb ein fehlerhafter Ernteauftrag ausgelöst wurde. Gleicher Vor- und Nachname, gleiche Stadt, gleicher Bezirk – selbst das Geburtsdatum weicht um gerade einmal drei Tage ab.“ Erneut Stille. Dem Beamten ist, als sei die Temperatur im Saal um einige Grade gefallen – oder vielleicht auch nicht. Yan Changyin rollt die Bambustäfelchen zusammen und wirft sie beiläufig auf den Tisch. Der grünlich-weiße Feuerschein wirft flackernde Licht- und Schattenspiele auf sein Profil. Er streckt die Hand aus, nimmt eine andere Akte von der Tischecke und überfliegt zwei Zeilen. Es ist ein offizielles Verhandlungsschreiben der Koordinationsstelle der Menschenwelt. Höflich formuliert, doch zwischen den Zeilen liegt ein unnachgiebiger Ton: Man ersuche die Unterwelt um Überprüfung und rasche Rückführung der Seele und empfehle überdies, „die fachliche Schulung der angehenden Seelenführer dringend zu intensivieren“. Als Yan Changyin diese Stelle erreicht, zuckt sein Mundwinkel ganz leicht. Nur eine winzige Regung. Kaum merklich, aber unverkennbar vorhanden. „Interessant.“ Dieses Wort nimmt er selten in den Mund. Als er es das letzte Mal aussprach, hatte sich ein Höllenkönig bei einer gemeinsamen Anhörung hinter klassischen Zitaten verschanzt, um die Verantwortung von sich zu weisen. Am nächsten Tag wurde jener König in die abgelegenste aller Hallen versetzt, um Archive zu verwalten. Der Geleiter-Beamte senkt den Kopf noch tiefer. „Dieser Praktikant der Weißen Seelenführer. Wie heißt er?“, fragt Yan Changyin. „In Erwiderung an Seine Majestät: Sein Name lautet Bai Zang. Er untersteht Seelenführer-Oberaufseher Xue Yian und befindet sich seit einhundertsiebenundzwanzig Jahren in der Probezeit.“ „Einhundertsiebenundzwanzig Jahre.“ Yan Changyin lässt die Worte auf der Zunge zergehen, als koste er von einem abgestandenen Schluck irdischen Fusels. „Einhundertsiebenundzwanzig Jahre im Praktikum und erntet noch immer die falschen Seelen.“ Der Beamte wagt keine Erwiderung. Yan Changyin erhebt sich vom Thron. Seine Bewegungen sind gemächlich, beinahe träge. Er richtet die Schichten der filigranen, vergoldeten Ziselierungen an seinen Ärmeln, streicht mit der Fingerspitze über einen winzigen Rubinbesatz und steht aufrecht da. Seine Gestalt ist hochgewachsen; wie er so im Saal steht, gleichen seine herabfallenden weiten Ärmel einer finsteren Wolkenwand, die sich von den Berggipfeln herabwälzt. „Wo befindet sich die Seele jetzt?“ „In Erwiderung an Seine Majestät: Sie wird im provisorischen Gewahrsam der Dritten Halle festgehalten. Weder endgültig archiviert noch abgeurteilt.“ „Gut, dass sie noch nicht abgeurteilt ist.“ Yan Changyin schreitet die Stufen des Podests hinab. Seine Schritte sind federleicht, fast unhörbar. „Ich werde Selbst nachsehen.“ Der Beamte reißt erschrocken den Kopf hoch, senkt ihn aber hastig wieder und vergisst vor lauter Bestürzung beinahe die protokollarische Ehrerbietung. Der Großkaiser von Fengdu begibt sich persönlich zur Dritten Halle? Wie viele Äonen war Seine Majestät schon nicht mehr im Hoheitsgebiet der Zehn Höllen gewesen? Er öffnet den Mund, bringt jedoch nur ein einziges Stottern hervor: „… Majestät, soll Euer Diener Seine Hoheit König Songdi vorab in Kenntnis setzen?“ „Nicht nötig.“ Yan Changyins Stimme weht vom Palastportal herüber; er ist bereits ein gutes Stück entfernt. „Ich sehe mir die Sache bloß an. Ich will sehen, wie derjenige aussieht, der fälschlich geholt wurde. Und ganz nebenbei will Ich sehen – wer dieser kleine Seelenführer ist, der nach einhundertsiebenundzwanzig Jahren Probezeit noch immer solche Patzer liefert.“ Er tritt aus dem Palast; eine Ecke seiner weiten Ärmel schlägt im Nachtwind um. Die endlose Treppenflucht des Luofeng-Berges breitet sich vor ihm aus, bodenlos weit nach unten reichend. In der Ferne glimmt die Neun-Finster-U-Bahn-Linie der Unterwelt mit gespenstisch blauem, kaltem Licht durch die Dunkelheit wie eine sterbende Riesenschlange. Er gleitet auf den Winden hinab; sein tintenschwarzes Gewand zieht eine schier endlose Schleppe hinter sich her. Das zarte Kräuseln seiner Mundwinkel ist noch immer nicht ganz verblasst.