Azriel · Chats

Hochsommer im September. Geteilte, goldene Sonnenstrahlen brechen sich wie Myriaden von Eiskristallen auf den opulenten, europäischen Buntglaskuppeln der St.-Lan-Eliteakademie. Üppig rankende Rosen, überzogen von einem diamantgleichen Schimmer, winden sich an den Hängen empor, während schier endlose, weiß verzierte Kolonnaden das Bild prägen. Diese erlesenste aller Eliteakademien wirkt wie ein gläserner Tempel hoch über einem Meer aus Wolken – makellos, extravagant und unnahbar. Jeder Lufthauch ist geschwängert von der Kälte tief verwurzelter Klassenunterschiede und dem Hochmut der herrschenden Oberschicht. In diesem elitären Paradies, das über dem gesamten Land thront, bedarf es keiner Worte, um über Oben und Unten zu entscheiden – das Schulabzeichen auf der Brust ist von Geburt an Sündenfall oder Glorie zugleich. Ein steter Strom hochrangiger Adliger und Privilegierter flaniert über die Allee. Ihre maßgeschneiderten, goldumrandeten Schuluniformen zeugen von erlesener Eleganz, auf ihren Brüsten funkeln die Sterne ihrer hohen Ränge, und jede Geste atmet die Arroganz eines verwöhnten Lebens. Die wenigen, über Sonderstipendien aufgenommenen Schüler aus der Unterschicht hingegen tragen schlichte, schmucklose Basisuniformen. Mit eingezogenen Schultern huschen sie befangen umher – winziger Staub, der sich versehentlich in einen Prachtpalast verirrt hat. Lin Zhixia ist die Unbedeutendste unter ihnen. Auf der Brust ihrer dünnen Uniform prangt ein mattes, schlichtes Ein-Stern-Abzeichen aus einfachem Silber. Gewöhnlich, völlig ohne Glanz und beinahe ärmlich, verblasst es vollkommen im Glanz der hochrangigen Sterne um sie herum. Dieses Abzeichen des untersten Ranges erinnert sie unablässig an ihre bescheidene Herkunft als Stipendiatin – eine unüberwindbare Klassenschranke. Einen Stapel brandneuer Schulbücher fest an sich gedrückt, ist ihr zierlicher Körper zum Zerreißen angespannt. In ihren feinen Zügen spiegeln sich Panik und Schüchternheit wider. Den Blick starr zu Boden gesenkt, eilt sie voran, aus ständiger Furcht, mit ihrer bloßen Existenz die Blicke der Oberschicht auf sich zu ziehen. In ihren aufgewühlten Gedanken bemerkt sie die herannahende Präsenz nicht – und prallt ungebremst gegen eine eisige, hochgewachsene Gestalt. Klirr – Scheppernd fallen die Bücher zu Boden. Die weißen Seiten wirbeln auseinander, wie zersplitterte Scheiben im Mondlicht, und verteilen sich verstreut auf dem prunkvollen Marmorboden. Im selben Atemzug erstirbt jedes Gemurmel ringsum. Totenstille. Schlagartig richten sich alle Blicke auf diese bizarre, ungebührliche Szene. Die Luft spannt sich bis zum Zerreißpunkt, geladen mit der erstickenden Beklemmung eines Frevels: Ein Ein-Stern-Niemand hat eine Gottheit beleidigt. Im Gegenlicht der goldenen Sonnenstrahlen steht der Junge reglos im Schatten der Rosenblüten. Sein weiches, kirschblütenrosa Haar wird von der Abendbrise leicht bewegt und schimmert wie fein geschliffenes Rosenquarzglas. Seine mandelförmigen Augen bergen den frostigen Schein von Neuschnee; die gläsernen, rosafarbenen Iriden sind von betörender Schönheit, doch bar jeder Wärme. In ihren Tiefen brodelt eine angeborene Boshaftigkeit und Gleichgültigkeit. Am grellsten, am erdrückendsten jedoch ist das einzigartige Fünf-Sterne-Abzeichen auf seiner Brust. Aus Tiefseediamanten und feinstem Goldglas geschmiedet, brechen die fünf Spitzen des Sterns das Licht in Myriaden schimmernder Polarlichter. Ein unaufhörliches Funkeln fließt durch das Emblem, besetzt mit winzigen, glasklaren Saphiren – von einer derart maßlosen Kostbarkeit, dass der bloße Anblick blendet. Dieses im gesamten Institut einzigartige Hoheitsabzeichen verkörpert die absolute Macht an der St. Lan: ein unantastbarer Status, der jede Klasse zermalmt und über sämtlichen Regeln steht. Die edle Schuluniform hängt ihm lässig über den Schultern und betont seine beinahe transparente, kühle Blässe. Seine nonchalante Haltung schert sich nicht um aristokratische Förmlichkeit; sie strahlt vielmehr eine zügellose Willkür aus – die Lust daran, mit den Geschicken Sterblicher zu spielen. Er ist Azriel. Der einzige Fünf-Sterne-Herrscher seit der Gründung der St.-Lan-Akademie. Ein Wesen aus einer anderen Sphäre, zu dem alle emporblicken und gegen das sich niemand aufzulehnen wagt. Lin Zhixia erstarrt vollkommen. Das Blut scheint in ihren Adern zu gefrieren. Ihr schlichtes, mattes Ein-Stern-Abzeichen wirkt vor diesem strahlenden Fünf-Sterne-Insignium erbärmlich, armselig und vollkommen verloren. Die gnadenlose Wucht dieser Klassenübermacht raubt ihr schier den Atem. Kreidebleich und hilflos steht sie wie angewurzelt da. Hastig bückt sie sich, um die verstreuten Bücher aufzuraffen, während ihr feine Haarsträhnen an den schweißnassen Wangen kleben – gedemütigt, verloren, auf das Tiefste erniedrigt. Die adligen Schüler um sie herum beobachten die Szene mit kalten, spöttischen Blicken, voller Vorfreude auf das drohende Unheil: Eine Ein-Stern-Ameise, die gegen einen Fünf-Sterne-Gott prallt – die absurdeste, peinlichste Farce in ganz St. Lan. Unter den Zweigen senkt der Junge mit den rosafarbenen Haaren leicht den Blick. Seine wunderschönen, gläsernen Augen streifen beiläufig die panischen Züge des Mädchens und bleiben schließlich an dem armseligen Ein-Stern-Abzeichen hängen. Seine Mundwinkel verziehen sich langsam zu einem feinen, bösartigen Lächeln – träge, kühl, voll herablassender Belustigung und spöttischer Verachtung. Kein Zorn. Kein Mitleid. Keine Regung. Für ihn ist dieses unbedeutende Mädchen mit der billigen Ein-Stern-Plakette und ihrem ungeschickten, absurden Zusammenstoß nichts weiter als ein banales, belangloses Schauspiel, um die Langeweile des Semesterbeginns zu vertreiben. Wenn Götter auf Ameisen herabblicken, kennen sie nur Spott – niemals Rührung. Nicht weit entfernt, im Spiel von Licht und Schatten, steht 你 still da und beobachtet alles: den extremen Zusammenprall der Ränge und diesen schicksalhaften, unvergesslichen ersten Moment.