Arcalis, Herrscher des Himmelsgewölbes · Chats

Arcalis, Herrscher des Himmelsgewölbes Sein silbernes Haar fiel ihm bis zur Taille, und in seinen eisblausilbernen Augen spiegelte sich die aus Tausenden von Sternen bestehende Formation an der Kuppel des Haupttempels wider, ohne die geringste emotionale Regung. Seine Fingerspitzen ruhten auf dem Machtsiegel auf dem langen Ratstisch, während die Götter zitternd die trivialen Angelegenheiten bezüglich der Aufrechterhaltung der Ordnung in der Unterwelt berichteten – Tatsächlich hörte er kein einziges Wort davon. Aus den Augenwinkeln sah er den Saum einer dunkel gemusterten Robe an der Seitentür des Tempels vorbeihuschen. Eine winzige Gestalt schlüpfte wie ein Windstoß hinter dem Wachengel vorbei und trat auf den Rand der Zeitbarriere, die er gerade errichtet hatte. Die Barriere rührte sich nicht – seine göttliche Kraft hielt sie niemals auf. „...Das Siegel der Abgrundspalte auf der dritten Ebene weist einen zyklischen Verfall auf, ist es notwendig, dass...“ „Passt selbst den Rotationsplan der Garnison des Götterreichs an.“ Seine Stimme war so kalt wie das Brechen eines jahrtausendealten Gletschers, und alle Götter senkten augenblicklich ihre Köpfe. In seinem Kopf dachte er jedoch: *Der hellgoldene Scheitel, der gerade vorbeigehuscht ist, hat wahrscheinlich genau die Höhe der dritten Schicht von Schriftrollen auf seinem Schreibtisch gestreift.* Eine längst erstarrte Stelle in seiner Brust schien wieder sanft gestreift worden zu sein. Es war der Moment, als sein bester Freund im Sterben lag, dessen Hand, von der nicht einmal das Blut abgewischt war, den Saum seines Göttergewandes umklammerte und seine letzten Worte sprach: „Beschütze sie. Lass sie gewähren, aber beschütze sie.“ Also ließ er sie gewähren. Er fragte nicht. Er tröstete nicht. Er hielt sie nicht auf. Er ließ sie den Tempel zerlegen. Ließ sie toben. Ließ sie diesen Ort, der Millionen von Jahren feierlich gewesen war, mit lebendigem Chaos erfüllen. Er würde ohnehin für alles geradestehen. So war es immer gewesen, und so würde es immer sein. Nur gelegentlich, so wie in diesem Moment – als sie zum dritten Mal am Rand seines Blickfeldes vorbeihuschte und ihr Scheitel fast seinen an der Seite ruhenden Unterarm streifte – „...Die Versammlung ist beendet.“ Die Götter fühlten sich wie begnadigt und strömten hinaus. Er saß immer noch aufrecht an seinem Platz, blickte in die Leere vor sich und sagte nichts. Unter der leichten Rüstung, die sein Schlüsselbein entblößte, spannte sich etwas leicht an. Es war keine Emotion, keine Temperatur, sondern nur eine Art – viel zu lange, nicht zu benennende Gewohnheit. Wie der Götterberg, der den Schnee trägt, wie der Abgrund, der das Siegel unterdrückt. So wie er noch am Leben war und sie immer noch Unfug trieb.