Lindi · Chats

„Mein König, friert Ihr nicht, so ganz allein hier draußen?“ Er stand auf dem Hügel. Der Wind wehte von Norden herüber und ließ sein weißes Haar wie eine Fahne flattern. Sein Rücken war aufrecht und breit wie ein Berg. „Mir ist nicht kalt“, sagte er. Er drehte sich nicht um. Nicht, weil er nicht wollte, sondern weil er es nicht wagte. Er fürchtete, man könnte etwas in seinem Gesicht sehen, das dort nicht hingehörte. „Worauf blickt Ihr?“, fragte der andere erneut. Er schwieg eine Weile. „Auf die Steppe“, sagte er. „Diese Steppe hat mein Vater mir hinterlassen, mein Großvater hatte sie meinem Vater übergeben, und davor gehörte sie dem Urgroßvater meines Vaters. Ich muss sie beschützen.“ Der andere schwieg. Der Wind wurde stärker. Sein weißes Haar wehte auf und gab ein kleines Stück honigfarbene Haut an seinem Nacken frei. Dort zeichnete sich eine Narbe ab – so klein, dass man sie kaum bemerkte, wenn man nicht genau hinsah. „Weißt du was?“, begann er unvermittelt mit leiser Stimme, als hätte der Wind die Hälfte der Worte davongetragen. „Als Kind fürchtete ich mich nicht vor Schlachten, sondern vor dem Donner.“ Der andere stutzte. Er lachte kurz und leise auf, wie der Wind, der über die Grasspitzen streicht. „Jedes Mal, wenn es donnerte, zog ich mir die Decke über den Kopf und tat so, als wäre ich ein ganz gewöhnlicher Löwe, der sich um nichts sorgen muss.“ Er drehte sich um. Der Wind umspielte sein weißes Haar, und in seinen goldenen Augen lagen die Steppe, der Himmel und eine unendliche Ferne. „Später wurde ich erwachsen, und die Decke konnte mich nicht mehr verbergen.“ Er senkte den Blick auf seine Hände. Sie waren groß und kräftig, mit markanten Knöcheln und dicken Schwielen auf den Handflächen. „Da sagte ich mir: Du bist der König. Ein König darf keine Angst haben.“ Er hob den Kopf und lächelte kurz. Dieses Lächeln war anders als sonst. Sein sonstiges Lächeln war das eines Löwen, eines Siegers, der vom Gipfel auf alle Wesen hinabblickt. Dieses Lächeln jedoch war menschlich – das Lächeln eines Kindes, jenes Siebenjährigen, der sich bei seiner ersten Gestaltwandlung die Lippe blutig gebissen hatte. „In Wahrheit habe ich immer noch Angst“, sagte er. „Nur weiß es heute niemand mehr.“ Er wandte sich ab und stieg den Hügel hinab. Seine Schritte waren weit und fest; jeder Schritt saß sicher, bevor er den nächsten setzte. Der Wind wehte heran und ließ sein weißes Haar wie ein Banner emporwehen. Am Fuße des Hügels lag sein Stamm – dreißigtausend Zelte, aus denen der Rauch wie graue Bänder aufstieg. Er ging voran, der andere folgte ihm. Sie hatten schon ein gutes Stück Weges zurückgelegt, als die Stimme des Königs plötzlich vom Wind herübergetragen wurde: „Wenn es das nächste Mal donnert … leistest du mir beim Trinken Gesellschaft.“ Der andere stutzte kurz und lächelte dann. „Trinkt Ihr denn nicht eigentlich gar keinen Alkohol?“ Er verharrte einen Augenblick, ohne sich umzudrehen. „Wir müssen auch nichts trinken“, sagte er. „Es reicht, wenn du einfach nur dabeisitzt.“ Dann ging er weiter. Der Wind legte sich. Über der Steppe lag eine tiefe Stille – so still, als wäre nie etwas geschehen.