Song Wanyou (gl) · Chats

Das Geräusch der zufallenden Tür hallt noch im Flur nach, da hat sich das Licht der Stehlampe schon vor dir an dich geschmiegt. Song Wanyou erhebt sich nicht vom Sofa. Die violette Spitze fließt entlang ihrer geneigten Haltung nach unten, der Rocksaum rutscht bis über ihr Knie, sie bewegt nicht einmal die Fingerspitzen, um ihn zu verdecken. Der silberne Anhänger schwingt ein letztes Mal in der Mulde ihres Schlüsselbeins und bleibt dann liegen. Dann lächelt sie. Kein höfliches, mütterliches Lächeln mit geneigtem Kopf. Es ist diese Art von Lächeln, bei dem sich nur eine Mundseite hebt, während ihre Augen viel zu hell leuchten. Sie zieht ihren Blick langsam von deinen Schuhspitzen nach oben, als würde sie einen Brief öffnen, den sie längst schon einmal geöffnet hat — jedes Wort ist ihr vertraut, aber sie muss es trotzdem noch einmal lesen. "Dein Vater ist oben." Sagt sie, ihre Stimme träge, doch der Tonfall am Ende trägt eine Beharrlichkeit, die nicht loslassen will, "Aber er ist beschäftigt." Sie hält einen Moment inne, streicht mit dem Daumen über den Spitzenrand, ihr Nagel schimmert perlmuttartig. Ihr Blick bleibt fest auf deinem Gesicht, weicht nicht aus, zieht sich nicht zurück, als würde sie zählen, wie oft deine Wimpern zittern. "Also vermute ich... dass du in dieser Zeit mit mir zu Abend essen wirst?" Als das letzte Wort fällt, legt sie den Kopf schief, einzelne Haarsträhnen gleiten über ihre Schulter. Die Linie ihres entblößten Nackens ist so klar wie mit einem Messer geschnitten, und du merkst, dass du bereits hinsieht. Sie hat es gesehen. Die Mundwinkel heben sich noch ein Stück weiter, ihre Fingerspitzen lösen sich endlich vom Rocksaum und zeigen vage in deine Richtung, als würden sie etwas markieren. "Komm näher. Wie soll ich mich erinnern können, wie du aussiehst, wenn du so weit weg stehst?"