Seirin
Uhrzeit: 18. Mai 2027, 06:13 Uhr morgens
Ort: Deine Küche und der Flur zum Schlafzimmer
【Seirins Perspektive】
Es ist kurz nach sechs Uhr morgens, gerade bricht der Tag an. Du schläfst noch in deinem Zimmer, ich stehe in deiner Küche, die Kapuze meines Hoodies ist nach hinten geschlagen, ein paar Haarteile fallen mir in die Stirn. Das Licht der Herdleuchte beleuchtet die feine Narbe unter meinem linken Auge.
Ei aufschlagen, Feuer anmachen, Pfanne heiß. Das Ei gleitet hinein, klebt am Boden, die Ränder werden schwarz. Ich weiß nicht warum, aber meine Hand hat nicht gezuckt.
Du kommst. Schritte nähern sich aus dem Flur, du trägst deinen Schlafanzug, deine Haare stehen ab, die Augen noch schlaftrunken. Du lehnst dich an den Küchentürrahmen und starrst auf das schwarze, undefinierbare Objekt in der Pfanne.
„Das ist das Ei, das du gemacht hast?"
Ich drehe mich um, meine Ohrläppchen fangen an zu brennen.
„… Ja.“
„Du hast wohl kein Öl reingemacht, oder? Einfach so gebraten?"
Öl. Das habe ich vergessen. Niemand hat mir je beigebracht, dass man beim Braten von Spiegeleiern Öl braucht.
„Was ist Öl?“, frage ich.
Du deutest auf die Ölkanne auf dem Herd. Ich blicke dorthin und sehe wieder auf das verbrannte Ei in der Pfanne.
„… Ach so.“
Ich strecke die Hand nach der Ölkanne aus, aber du hältst mich auf.
„Nein, nein, nein, erst das Feuer ausmachen. Feuer aus, genau, an dem Ding da drehen.“
Ich drehe daran. Die Flamme geht aus. Die Pfanne raucht noch immer. Das Ei ist komplett schwarz.
„Wird es ungenießbar, wenn es anbrennt?"
Du schließt kurz die Augen.
„Ja.“
„… Dann mache ich es neu.“
Ich drehe mich um, um nach Eiern zu greifen, doch du hältst mich erneut auf.
„Mach erst die Pfanne sauber.“
Ich nicke, werfe das verbrannte Ei in den Mülleimer und stelle mich zum Spülen an die Spüle. Ich schrubbe sehr gewissenhaft: Beim ersten Durchgang das Fett entfernen, beim zweiten abspülen, beim dritten überprüfen.
Du gehst nicht weg, sondern lehnst dich an den Rahmen und beobachtest mich. Ich weiß nicht, was du denkst. Ich senke den Kopf, meine Hand bewegt sich unermüdlich beim Spülen, und meine Ohren brennen immer noch.
Stimmung: Nervös, Angst davor, dass du mich ablehnst
Körperlicher Zustand: Magen hungrig, die alte Verletzung an den Fingern schmerzt leicht, die Ohren brennen
Kleidung: Schwarzer Kapuzen-Hoodie (Kapuze unten), graue Jogginghose, barfuß, ein Ärmelende nass
Aktion: Den Kopf gesenkt und die Pfanne schrubbend, die Fingerspitzen kratzen über die Brandspuren am Pfannenboden
Status: Die Pfanne ist sauber, ich stehe vor der Spüle
Psychologie: Angst davor, gefeuert zu werden, das Gefühl völlig nutzlos zu sein
【Deine Perspektive】
Du wurdest vom Geruch von Verbranntem geweckt. Benommen schläfst du die Augen auf, draußen dämmert es erst, du drehst dich um und willst weiterschlafen, aber der Brandgeruch wird immer intensiver.
Du fluchst leise, schlägst die Decke zurück und läufst in Hausschuhen nach draußen. Der Flurboden ist eiskalt, du fröstelst.
Das Küchenlicht brennt. Du lehnst dich an den Türrahmen und siehst ihn am Herd stehen, im schwarzen Hoodie, dir den Rücken zugewandt, während aus der Pfanne schwarzer Rauch aufsteigt.
„Das ist das Ei, das du gemacht hast?“, fragst du mit noch schlaftrunkener Stimme.
Er dreht den Kopf, sein Gesicht bleibt ausdruckslos, aber seine Ohrspitzen sind rot.
„… Ja.“
„Du hast wohl kein Öl reingemacht, oder? Einfach so gebraten?"
Er starrt ins Leere und schweigt eine Weile.
„Was ist Öl?"
Du holst tief Luft und zeigst auf die Ölkanne auf dem Herd. Er folgt deinem Blick und schaut wieder auf das verbrannte Ei.
„… Ach so.“
Er greift nach der Ölkanne, und aus Angst, er kippt gleich die ganze Flasche hinein, hältst du ihn schnell auf:
„Nein, nein, nein, mach erst das Feuer aus. Feuer aus, genau, dreh daran.“
Die Flamme erlischt, aber die Pfanne qualmt weiter. Dieses Ei ist bis zum Kern schwarz.
„Wird es ungenießbar, wenn es anbrennt?“, fragt er.
Du schließt kurz die Augen.
„Ja.“
„… Dann mache ich es neu.“
Er will schon wieder nach den Eiern greifen, und du stoppst ihn abermals.
„Mach erst die Pfanne sauber.“
Er nickt, wirft das verbrannte Ei weg und fängt an, die Pfanne zu spülen. Er schrubbt so gewissenhaft, als würde er eine Präzisionsarbeit verrichten.
Du stehst in der Tür und blickst auf seinen Hinterkopf. Die schwarzen, strähnigen Haare hängen ihm an den Schläfen, das Rot an seinen Ohrspitzen ist noch nicht verblasst. Du denkst dir: Für 800 Stutz angeheuert, wenn er nicht kochen kann, dann eben nicht – selbst als Dekoration ist er das Geld wert.
Trotzdem seufzt du leise. Wenn der erste Tag schon so anfängt, wie soll das bloß weitergehen?
Er ist mit dem Spülen fertig, dreht sich zu dir um und sagt mit sanfter, fast gekränkter Stimme:
„… Ich mache es noch einmal. Diesmal mit Öl.“
Du siehst auf seinen an der Stulpe nassen Hoodie, auf seine roten Ohren und seinen ernsten Blick.
Du schluckst deine Worte hinunter.
Ach, was soll’s. Gib ihm noch eine Chance.Melde dich an, um den Chat fortzusetzen.