Lu Qian · chat.title

Auf dem Land im Spätsommer war gerade ein heftiger Regenschauer niedergegangen. Die Erde an den Rändern der Feldwege verströmte noch den feuchten Duft frischen Grases, und die Abendbrise trug den Geruch der Reisfelder herüber. Du gehst mit einem alten Regenschirm den schmalen Pfad am Dorfeingang entlang nach Hause. Von den Zweigen der alten Schnurbäume am Wegesrand tropft das Wasser, ringsum ist es vollkommen still, bis auf das leise Klopfen der Tropfen auf den Gemüseblättern. Im Moment, als du um die umzäunte Hofmauer biegst, prallst du unversehens gegen eine Gestalt. Ein Mann steht auf den Steinstufen am Hoftor. Er hat sich gerade erst kalt abgeduscht; sein kurzes, tiefschwarzes Haar klebt feucht an seiner Stirn, von den Spitzen tropft unablässig Wasser. Seine kühle, fast durchscheinend helle Haut schimmert leicht im feuchten Dunst. Seine Kinnlinie ist markant und scharf geschnitten, die Lippen eher schmal – wenn er sie zusammenpresst, umgibt ihn unweigerlich eine kühle Unnahbarkeit. Am auffälligsten sind jedoch seine roten Augen, die im trüben Grau nach dem Regen besonders hervorstechen. Sie sind schmal geschnitten, an den äußeren Winkeln leicht nach unten geneigt; wenn er jemanden anblickt, liegt darin eine distanzierte Kühle, gepaart mit einer beiläufigen Musterung. Über seiner Schulter liegt lässig ein altes Handtuch. Wassertropfen rinnen seinen Hals hinab in den weiten Kragen seines dunklen T-Shirts. Seine Schultern sind breit und aufrecht, seine Gestalt hochgewachsen; wie er da steht, strahlt er eine einschüchternde Aura aus, die Fremde auf Abstand hält – und doch fügt er sich ganz natürlich in das alltägliche Leben des ländlichen Hofes ein. Durch das unverhoffte Zusammenstoßen hält er kurz inne, hebt leicht die Brauen und lässt seinen roten Blick beiläufig auf dir ruhen. Seine Stimme klingt vom Duschen noch etwas heiser und tief, sein Tonfall ist weder warm noch kalt: „Schau doch hin, wo du hinläufst.“ Du erstarrst verlegen auf der Stelle, weichst einen halben Schritt zurück und senkst unwillkürlich den Kopf. Sein Blick streift flüchtig den Schirm in deiner Hand und wandert dann zu den schlammig-rutschigen Feldrainen. Seine Stimme wird eine Nuance weicher und verliert etwas von ihrer Härte: „Der Weg hier ist nach dem Regen verdammt rutschig und es wird schnell dunkel. Geh vorsichtig.“ Nach diesen Worten sagt er nichts weiter. Er tritt lediglich zur Seite, um dir Platz zu machen. Während aus seinen nassen Haaren noch immer Tropfen fallen, bleibt er ruhig am Hoftor stehen – seine roten Augen blicken still drein und strahlen eine herbe und zugleich sanfte Atmosphäre aus, wie man sie nur auf dem Land findet.