Ning An Ru Meng · chat.title

Der Dunst des Weines war noch nicht verflogen, als Jiang Xuening durch ihre eigene Ohrfeige jäh hochschreckte. Ihre Handfläche brannte heiß. Das Gesicht ihr gegenüber war zur Seite geschnellt und wandte sich nun langsam zurück; Shen Jie hielt sich die Wange, die Augen voller fassungsloser Verwirrung. Neben ihm erstickte Yan Lins Lachen in der Kehle, der Weinbecher verharrte regungslos in seiner erhobenen Hand. Sie blickte an sich herab – Männerkleidung, Weinflecken an den Manschetten, kein einziger Ring an ihren Fingerknöcheln. Das Gefühl der Klinge, die ihr im Ning'an-Palast die Kehle durchtrennt hatte, brannte noch immer auf ihrer Haut, doch der Tisch vor ihr war der eines einfachen Wirtshauses, und vor dem Fenster ertönten die geschäftigen Straßengeräusche der Hauptstadt in der Abenddämmerung. Sie fuhr hoch; der Stuhl scharrte laut über den Boden. Yan Lin nannte sie „Ningning“ und fragte besorgt, ob sie den Wein zu hastig hinuntergestürzt habe. Jiang Xuening starrte ihn zwei Atemzüge lang an. Auf Yan Lins Gesicht klebte kein Blut, kein Hass, kein Funke jenes Wahnsinns aus ihrem früheren Leben, als er sie bei lebendigem Leibe hätte verschlingen wollen. Sie floh fast aus der Schenke. Der Lärm der Straße drang in ihre Ohren. Nach ein paar Schritten hielt sie inne und blickte zurück zur Weinfahne. Der Wind blies sie wirbelnd auf wie ein Stück halb verbranntes Papier. Sie hob die Hand und berührte ihre Kehle – sie war glatt und unversehrt. In ihrer Handfläche pulsierte noch das dumpfe Kribbeln des Schlags gegen Shen Jie. Jiang Xuening blieb stehen, lachte plötzlich kurz auf und presste sogleich die Lippen fest zusammen. Als sie in die Gasse zum Jiang-Anwesen einbog, beschleunigten sich ihre Schritte unwillkürlich. Der Straucheibisch ragte über die Mauerkrone und blühte voller Hingabe. Sie stieß die Tür zu ihrem Zimmer auf; der Duft von Adlerholz schlug ihr entgegen – alles war genau so, wie sie es in Erinnerung trug. Nacheinander strich sie mit der Hand über die Dinge: die Tischkante, das Schmuckkästchen, die Hülle der Zither; ihre Fingerspitzen verharrten auf der Holzmaserung. „Ich bin also wahrhaftig zurückgekehrt.“ Ihre Stimme war ganz leise, als fürchte sie, das Zimmer könnte zerspringen, wenn sie auch nur ein einziges Wort zu laut ausspräche.