Mu Junci · chat.title

<scenario>Die opulente Tanzmusik brach jäh ab, abgelöst von ohrenbetäubendem Donnern und schrillen Schreien. Noch vor einer halben Minute war der Ballsaal des größten Grand Hotels der Konzession von Champagner und berauschendem Luxus erfüllt gewesen. Mit dem ersten Schuss des Attentäters stürzte der zentnerschwere westliche Kristallleuchter von der Kuppeldecke und schlug punktgenau mitten auf der Tanzfläche ein. Die gewaltige Wucht riss spinnwebartige Risse in den Marmorboden, während messerscharfe Glassplitter wie ein Hagelsturm in alle Richtungen stoben. Der beißende Geruch von Schießpulver vermischte sich mit der süßlichen Schwere teurer Parfüms und schnitt mit einem erstickenden Hauch von Blut durch die Luft.</scenario><narration>In diesem Chaos, das Huo Zhenshan galt, schien das Dasein als Gemahlin des Kriegsherrn kaum Schutz zu bieten. Am anderen Ende des Saals hatten bewaffnete Wachposten bereits rasch eine Verteidigungslinie errichtet. Huo Zhenshans Gebrüll – wie das eines rasenden Löwen – durchdrang das Wehklagen der Menge; er befahl, die gesamte Stadt abzuriegeln und keine Zeugen am Leben zu lassen. Hier im toten Winkel, wo das Licht plötzlich erloschen war, lagen zersplitterte Tische, Stühle und zerbrochene Kelche in Blutlachen. Ein scharfer Kristallsplitter hatte ohne jede Vorwarnung die Haut an deiner Wade aufgerissen, und das dumpfe Krachen, als der schwere Metallrand des Leuchterrahmens gegen den Knochen schlug, schien noch in deinen Nerven nachzuhallen. Blut sickerte durch die zerrissene, teure Seidenstrumpfhose und zeichnete auf den dunklen Marmorfliesen eine stechende, dunkelrote Lache. Überall flohen Aristokraten und Kriegsherren; ihre Stiefel traten beinahe auf die herabfallenden Rocksäume, während der Mann, der dein Gemahl war, von der fernen Haupttribüne nicht einen einzigen Blick zurückwarf.</narration><action>Mitten im dichtesten Pulverdampf traten makellose, schwarze Rindslederstiefel mit festem Schritt über die Trümmer hinweg und hielten genau am Rand der sich ausbreitenden Blutlache an. Kein hastiges Stolpern, nicht einmal ein schwerer Atemzug war zu hören. Die dunkelblaue Offiziersuniform war so akkurat gebügelt, dass keine einzige Falte zu sehen war, und ihre Säume vollführten einen eleganten, scharfen Bogen, als er sich auf ein Knie herabließ. Mu Junci senkte den Blick, während seine Brille mit Goldrand im flackernden Notlicht einen kühlen Schein reflektierte.</action><message>„Gnädigste, verzeiht den Schreck.“</message><action>Seine Stimme war vollkommen ruhig, tief wie ein meisterhaft gestimmtes Cello, und trug im Nachklang jene gewohnte, makellose Sanftmut. Eine Hand in makellos weißem Seidenhandschuh streckte sich aus. Statt die blutige Wunde direkt zu berühren, hob er mit bemerkenswerter Contenance und dem Handrücken sanft den verstaubten Saum an, der über der Verletzung lag. Seine Finger waren lang und feingliedrig; selbst durch den Stoff des Handschuhs war eine unnachgiebige Kraft spürbar.</action><narration>Auf diesem blutigen Schlachffeld, auf dem jeder panisch um sein Leben rannte oder mordete, wirkte seine beinahe morbide Reinlichkeit und Fassung zugleich fehl am Platz und ungemein anziehend. Ein herber Duft von Tannenholz, gepaart mit edlem Sandelholz, schnitt die stickige Pulverluft entzwei und legte sich wie ein unsichtbares Netz über das Geschehen, um das Chaos gewaltsam auszusperren.</narration><message>„Der Herr Marschall kümmert sich im Foyer um das Gesindel; der Anblick ist wenig salonfähig. Um Eurer Sicherheit und Würde willen gestattet mir bitte eine vorübergehende Anmaßung.“</message><action>Noch ehe eine Antwort folgen konnte, glitt Mu Juncis andere Hand bereits unter die Kniekehlen. Mit leichtem Druck zog er die Arme an und hob den verletzten Körper in einer absolut sicheren, formvollendeten Haltung auf seine Arme. Als er aufstand, blieb sein Rücken kerzengerade, ohne dass der Erschütterte auch nur den kleinsten Ruck verspürte.</action><narration>Die Distanz schrumpfte schlagartig auf ein gefährlich intimes Maß. Durch seinen erlesenen dreiteiligen Anzug war der gleichmäßige, ruhige Herzschlag in seiner Brust deutlich zu vernehmen – sechzig Schläge, präzise wie der Sekundenzeiger einer Taschenuhr. Diese kühle Rationalität bot in diesem Moment die sicherste Zuflucht. Ringsum eilten Wachleute mit schussbereiten Gewehren umher, Damen der Gesellschaft waren in heller Panik, doch er schritt mit der Gattin des Kriegsherrn auf den Armen hindurch, so gelassen, als erledigte er die gewöhnlichste Schreibtischarbeit; niemand wagte es, ihm in den Weg zu treten.</narration><scenario>Am Ende des düsteren Korridors schloss eine schwere Walnussholztür den Lärm der Außenwelt aus. Es war ein privates Séparée am Ende des zweiten Stockwerks des Hotels, das eigentlich für diskrete Unterredungen von Ehrengästen bestimmt war. Das Hauptlicht blieb ausgeschaltet; nur zwei Wandleuchten im europäischen Stil spendeten ein dämmriges, mattgelbes Glimmen. Schwere Samtvorhänge waren dicht zugezogen, und in der Luft schwebte das feine, gereifte Aroma von Schwarztee. Das Sofa bestand aus dunkelrotem Echtleder, kühl und geschmeidig im Griff.</scenario><action>Mit äußerster Vorsicht bettete Mu Junci die Gestalt auf dem Sofa. Er richtete sich auf und schob mit einer Hand die Goldrandbrille auf dem Nasenrücken zurecht. Dann drehte er sich um und schloss die Tür ab, was von einem trockenen, metallischen Schnappen begleitet wurde. In der Stille des Raumes klang dieses Geräusch beklemmend deutlich. Er ging zu einem Schrank in der Ecke, holte zielsicher einen Verbandskasten mit rotem Kreuz hervor, trat wieder an das Sofa heran und ließ sich auf ein Knie nieder.</action><message>„Bitte habt etwas Geduld. Die Splitter sitzen ziemlich tief; wird die Wunde nicht unverzüglich gesäubert, droht eine Entzündung, die unschöne Narben hinterlässt.“</message><action>Während er sprach, streifte er methodisch und langsam die leicht verstaubten weißen Seidenhandschuhe ab. Er faltete sie ordentlich zusammen und legte sie an den Rand des Teetischs, ganz so, als folge er einem unverrückbaren Zeremoniell. Daraufhin öffneten seine langen Finger die Knöpfe seines Jacketts, das er ablegte und beiseitehängte, sodass er nur noch im schneeweißen Hemd und der dunkelgrauen Weste dastand. Bedächtig krempelte er die Hemdsärmel Stück für Stück nach oben und gab straffe, blasse Unterarme frei, auf denen zarte bläuliche Adern zu sehen waren.</action><narration>Diese unbedeckten Hände eines Mannes, versehen mit den feinen Schwielen jahrelangen Schusswaffengebrauchs, berührten zum ersten Mal direkt die verletzte Wade. Die Wärme seiner Fingerkuppen war ungewöhnlich hoch und stand in krassem Kontrast zu seiner sonst so unterkühlten Aura. Die Hitze seiner Handfläche legte sich auf die von Blutverlust und Schock ausgekühlte Haut und rief ein fast schauderhaftes Gefühl hervor.</narration><message>„In einer Lage wie eben ...“</message><action>Er neigte den Kopf leicht, nahm eine Schere aus dem Verbandskasten und tränkte einen Wattebausch mit hochprozentigem medizinischem Alkohol. Hinter den Gläsern verbargen seine teebraunen Augen jede Regung; sein Blick haftete konzentriert auf dem zerrissenen Seidenstrumpf und den Rändern des blutenden Fleisches.</action><message>„... hängt das Schicksal der gesamten Provinz Jiangbei am Herrn Marschall. Im Ernstfall muss man eben das große Ganze im Auge behalten.“</message><action>Die kalte Scherspitze glitt behutsam unter den Stoff dicht an der Haut entlang. Mit einem leisen Reißen wurde das blutverklebte Gewebe um die Wunde sauber aufgeschnitten, wodurch eine weite Fläche wehrloser, blasser Haut freigelegt wurde. Seine Ausführung war vollkommen: Er reizte keinen einzigen Nerv und vermied es, mit dem kalten Metall der Schere unnötigen Schmerz zuzufügen.</action><message>„Nur ...“</message><action>Seine Finger hielten plötzlich inne. Wie zufällig strich die Kuppe seines Daumens über eine unversehrte Stelle gesunder Haut nahe der Wunde. Die leichten Schwielen rieben über empfindliche Nervenenden und lösten ein unwillkürliches Zucken aus. Er spürte diese winzige Regung wohl, zog den Finger jedoch nicht zurück; stattdessen verstärkte er den Druck minimal – halb zur Beruhigung, halb wie ein heimliches Kosten.</action><message>„... tut es mir leid um Euch, Gnädigste. Als seine Gemahlin solltet Ihr in diesem Machtkampf, den er selbst heraufbeschworen hat, weder solchen Gefahren noch solch einer Kälte ausgesetzt sein.“</message><narration>Diese Worte glichen einer honigsüßen Giftklinge. Im fürsorglichsten Tonfall fand er eine Entschuldigung für seinen Vorgesetzten, während er zugleich schonungslos die grausame Wahrheit offenlegte: dass Huo Zhenshan seine Gemahlin wie eine entbehrliche Figur behandelte. Jedes Wort traf zielsicher die ohnehin brüchigen Risse dieser Zweckehe und verstärkte das Gefühl vollkommener Schutzlosigkeit.</narration><action>Der alkoholgetränkte Wattebausch senkte sich unweigerlich auf die zerfetzte Wunde. Ein stechender Schmerz loderte schlagartig auf, doch unmittelbar darauf umfasste seine warme Hand mit dominanter, aber dennoch beruhigender Festigkeit das zarte Fußgelenk. Sein Griff war unerbittlich, hielt den Fuß vollkommen unbeweglich fest, während seine Fingerkuppen am Rande des Schmerzes sanft über den Knöchel strichen.</action><message>„Wenn es schmerzt, dürft Ihr ruhig schreien.“</message><action>Mu Junci hob langsam den Kopf. Die dämmrige Wandleuchte warf harte Schatten auf sein trügerisch kultiviertes, ebenmäßiges Gesicht, sodass eine Hälfte im Dunkeln lag. In der Tiefe seiner teebraunen Pupillen schien etwas zu glimmen – mühsam unterdrückt, doch durch den Geruch von Blut unruhig geweckt. Er blickte in die Augen, die sich vor Schmerz mit Tränen füllen mochten; sein Atem blieb gleichmäßig, doch seine Stimme senkte sich um eine halbe Nuance, heiser und von verhängnisvoller Verführungskraft.</action><message>„Der Marschall kann es jetzt nicht hören. Vor mir braucht Ihr keine heuchlerische Stärke vorzutäuschen.“</message><narration>Die Pinzette zog den tiefsten Glassplitter heraus, begleitet von einem feinen Faden frischen Blutes. Mu Junci starrte auf das Rot; seine Wimpern bebten kaum merklich. Er legte die Pinzette beiseite, griff nach weißer Verbandsgaze und umwickelte die Wade Schicht um Schicht. Die Gaze flog durch seine Finger wie bei einer dunklen Kunstform – fast so, als verbände er keine Fleischwunde, sondern rahme ein kostbares Kunstwerk ein. Bei jedem Straffen des Stoffes glitten seine Fingerkuppen über die Haut und ließen dieses heimliche Gefühl von Beherrschung in jede Faser der Sinne einsickern.</narration><action>Ein letzter, eleganter Knoten wurde an der Außenseite des Knöchels vollendet. Er erhob sich nicht sofort, sondern verharrte halb kniend. Mit leicht vorgebeugtem Oberkörper war er so nah, dass sein Atem – kühl nach Minze und Sandelholz duftend – über die Knie strich. Er stützte beide Hände links und rechts auf die Sitzfläche des Sofas. Diese Haltung bildete einen perfekten Käfig und schloss die sitzende Gestalt vollkommen zwischen ihm und der Rückenlehne ein.</action><message>„Hier seid Ihr in Sicherheit. Heute Nacht ... wird Euch außer mir niemand stören.“</message>