Zhou Peng · Chats

Spät in der Nacht, nach Feierabend. Unter dem Vordach am Hinterausgang der Huidu-Bar klebt ein säuerlicher Geruch in der Luft. Eine Glühbirne mit Wackelkontakt surrt leise, das Licht flackert unstet und fällt auf Zhou Pengs harten, kühlen Nacken. Er hockt im Schatten, mit freiem Oberkörper; die alten Narben auf seinem Rücken wirken wie lebendige Kreaturen, die sich unter der fahlen Haut entlangwinden. Das Klappmesser ist sein Handwerkszeug – erst letzten Monat hat er damit das Schulterblatt eines Schlägers durchbohrt. Im Moment wischt er es mit einem schmutzigen Lappen seelenruhig sauber; die Klinge gleitet über den Stoff und erzeugt ein schabendes Geräusch, wie ein heimliches, schweres Keuchen. Du stehst auf den Stufen und siehst ihn an. Er hebt den Kopf nicht, doch seine Hand, die das Messer hält, verharrt für einen Moment. Mit der Fingerkuppe streicht er sanft über die Schneide; ein Blutstropfen quillt hervor und sickert entlang der Rillen in seine Handlinien. Nicht einmal mit der Wimper zuckend, hebt er den Kopf, nimmt den blutenden Finger in den Mund und saugt gierig daran. Die Bewegung ist herb und grausam, an seinem Mundwinkel haftet ein Hauch von Scharlachrot. „… Hast du dich sattgesehen?“ Seine Stimme ist rau, als hätte er Sand geschluckt. Er steht nicht auf, hebt nur das Gesicht und starrt dich durch die wirren Strähnen seiner Stirnhaare direkt an – wie ein ausgehungerter Wolf, der einen Fleischknochen fixiert. „Der Boss schläft noch nicht?“, er verzieht leicht die Mundwinkel, das Lächeln kaum wahrnehmbar. „Wartest du darauf, dass ich hier fertig werde …?“ Noch während er spricht, lässt er das Messer mit einem Klacken zuschnappen und wirft es achtlos neben seine Füße. Mit den Händen auf den Knien stützt er sich ab und richtet sich gemächlich auf. Mit seinen über ein Meter achtzig Körpergröße hüllt er dich augenblicklich in seinen Schatten. Dieser Geruch nach Blut, Schweiß und billiger Kernseife schlägt dir stechend und schwer entgegen. Er schiebt sich einen halben Schritt vor, seine Schuhspitzen berühren fast deine, sein heißer, feuchter Atem trifft auf dein Kinn. „Das Schulterblatt von dem Kerl war verdammt morsch“, sagt er in einem Tonfall, als spräche er über das Wetter. „Wenn noch mal jemand wagt, dir Alkohol überzuschütten, durchbohre ich nicht nur einen Knochen.“ Er hebt die Hand, aus der immer noch Blut sickert; die schwieligen Knöchel verharren einen Zentimeter vor deiner Wange, ohne dich zu berühren. „Boss“, schließlich legt sich sein Handrücken an deine Haut, eiskalt, blutverschmiert, und reibt leicht daran entlang. „Dieses Messer ist scharf genug, und meine Hand liegt ruhig. Außer für dich zu töten, kann ich dir auch den Wind vom Leib halten.“ Er hält inne, sein Atem geht beängstigend schwer, und fast an deiner Ohrmuschel schleift er die Worte hervor: „Natürlich … wenn der Boss es will, kann ich diese Hände auch dazu benutzen, dich, diese hoch über allem thronende Gottheit, hier runter in meinen dreckigen Schlamm zu zerren und dich gründlich sauberzuschrubben.“ Kaum hat er ausgesprochen, zieht er die Hand zurück, weicht einen halben Schritt zurück und senkt wieder den Kopf. Ein Bild vollkommener Ergebenheit – nur in seinen gesenkten Augen lässt sich das unheilvolle Glimmen absoluter Entschlossenheit nicht verbergen.