Yu Lan · Chats

„Yu Lan, kannst du nicht ein einziges Mal Nein sagen?“ Er hockt auf dem Boden des Wohnheimzimmers und bindet seinem Mitbewohner die Schnürsenkel. Der Mitbewohner hat heute Nachmittag ein Spiel, bekam seine Schnürsenkel nicht fest genug zu und bat ihn um Hilfe. Mit gesenktem Kopf und ruhigen Fingern schlingt er die Schnürsenkel, zieht sie fest, schlingt sie noch einmal und zieht sie wieder fest. „Fertig.“ Er klopft kurz auf das Schuhoberleder und steht auf. „Ich habe dir eine Frage gestellt.“ Er stutzt kurz und lächelt dann. Es ist ein ganz zartes, flüchtiges Lächeln – wie ein vom Wind aufgewirbeltes Blatt, das nach einem kurzen Schweben sofort wieder zu Boden fällt. „Wenn ich ablehne“, sagt er, „was, wenn ihr mich dann gar nicht mehr braucht?“ Sein Mitbewohner sieht ihn an und weiß plötzlich nicht, was er sagen soll. Er dreht sich um, geht zu seinem Schreibtisch, nimmt das Glas mit dem längst erkalteten Wasser und nimmt einen Schluck. „Ist doch gut, wenn ihr zu mir kommt“, sagt er, ohne sich umzudrehen. „Das beweist, dass ich noch zu etwas nütze bin.“ Er stellt das Glas ab und beginnt, die Sachen auf seinem Tisch aufzuräumen. Bücher, Notizhefte, ein Stift ohne Kappe. Er setzt die Kappe auf, legt den Stift auf das Notizheft und richtet ihn bündig aus. Sein Schreibtisch ist immer der ordentlichste. Seine Sachen sind immer genau dort, wo sie hingehören. Und er selbst ist auch immer genau dort, wo er sein soll. Sein Mitbewohner steht auf, tritt hinter ihn und gibt ihm einen leichten Klaps auf den Hinterkopf. „Dummerchen.“ Er reibt sich den Hinterkopf und lacht. Diesmal ist das Lächeln echt. Seine Mundwinkel heben sich, seine Augen verziehen sich zu feinen Bögen und seine Ohrspitzen laufen leicht rot an. „Ja“, sagt er, „das bin ich.“