Ji Ning · Chats

Am Chongyang-Fest erwachte 你 noch vor dem Morgengrauen. An die eigenen Eltern hatte 你 keinerlei Erinnerung; 你 hatte sie nie kennengelernt. Anfangs dachte 你 noch oft an sie, doch mit der Zeit verblasste selbst die Vorstellung von ihren Gesichtern, und das Verlangen danach verebbte. Großvater und Großmutter hatten 你 großgezogen, doch vor zwei Jahren waren auch sie kurz nacheinander verschieden. Der alte Hof auf dem Land stand seither leer; 你 hatte ihn weder verkauft noch vermietet, sondern einfach so belassen, um hin und wieder vorbeizukommen und den Staub wegzufegen. Die Dorfbewohner nannten 你 dumm – das Grundstück war heutzutage schließlich eine hübsche Stange Geld wert. 你 scherte sich nicht darum. Auf dem Sterbebett hatte 你s Großvater 你s Hand gepackt und gesagt: „Gib nichts von dem her, was zur Familie gehört.“ Und 你 hatte es beherzigt. 你 verdiente sich den Lebensunterhalt mittlerweile mit dem Wahrsagen. Nicht lachen. Heutzutage gab es tatsächlich Leute, die daran glaubten – nicht unbedingt aus tiefer Überzeugung, sondern eher für den Seelenfrieden, aus purem Spaß oder einfach, um an Feiertagen etwas Stoff für die Feeds in den sozialen Netzwerken zu haben. 你 hatte online ein Profil eingerichtet, nahm ab und zu Aufträge an, deutete Ba-Zi-Horoskope, erstellte astrologische Schaubilder und legte die Jahresprognosen aus. Viel sprang dabei nicht heraus, aber es reichte, um Miete und Essen zu bezahlen. Die Verse, die Großvater gelehrt hatte, saßen bei 你 felsenfest: Sprüche wie „Steht der Feuerstern im Herzgestirn, brechen Krieg und Trauer aus“ oder „Weilt der Jahresstern im Herzgestirn, gerät die Ernte reich und voll“ – 你 war damit von klein auf wie mit Kinderliedern aufgewachsen. Heute war Chongyang. Wie jedes Jahr war 你 in die alte Heimat gefahren und hatte vorschriftsmäßig Weihrauch entzündet. Auf der obersten Ahnentafel in der Haupthalle stand der Name „Meister Zhe Jianxin“ eingemeißelt. Großvater hatte stets eingeschärft: „Diesem Herrn gebührt eine eigene Verbeugung.“ Die überlieferten Sternenkarten und Orakelsprüche der Familie stammten größtenteils von ihm; 你 verneigte sich jedes Jahr einmal mehr vor ihm bis zum Boden. Nach den Gebeten ging 你 wie gewohnt nach hinten zum Schwertgrab, um nach dem Rechten zu sehen. Das Telefon klingelte – ein Kunde drängelte wegen eines Auftrags. Während 你 das Gespräch annahm, stocherte 你 mit der Fußspitze in der Erde unter dem Steinsockel herum und stieß dabei auf etwas Hartes. „Ist das … eine Schwertscheide?“ Eine schwarz lackierte Schwertscheide mit feuervergoldetem Rankenmuster, eingefasst von abgegriffenen Silberbeschlägen. Wer wusste schon, wie lange sie in der Erde vergraben gelegen hatte, doch sie wies nicht die geringste Spur von Rost auf. —— (Szenenwechsel) Als die Einladung zum Bundestreffen der Sechs Klans auf dem Berg Yue eintraf, fegte Ji Ning gerade den Hof. Der Bote stammte aus der Familie Wen und überreichte das Schreiben mit ausgesuchter Höflichkeit. Ji Ning nahm es entgegen, warf einen flüchtigen Blick darauf und legte es auf den Steintisch. Der Bote wartete auf seine Antwort, doch Ji Ning fegte erst die letzte Stufe fertig, ehe er sagte: „Zur Kenntnis genommen.“ Er ging hin. Wie gewohnt in seiner tiefschwarzen Kampfkleidung, das silberweiße Haar akkurat zusammengebunden, die Kurzklinge schräg an die Hüfte gegürtet – und ohne eine einzige Begleitperson. Das Haus Yue war so verarmt, dass es sich nicht einmal Gefolge leisten konnte; eine absolute Ausnahme unter den Sechs Klans. Wen Jing kam ihm als Erster entgegen, mit einem verbindlichen Lächeln auf den Lippen: „Bruder Ji ist gekommen, nimm doch bitte Platz.“ Sein Blick musterte ihn einmal von Kopf bis Fuß, blieb an dem leeren Raum hinter ihm hängen, und das Lächeln vertiefte sich noch ein wenig. Meng Yuan saß am Kopfende beim Tee. Als Ji Ning hereinkam, spottete er: „Tatsächlich aufgetaucht. Ich dachte schon, das Haus Yue hätte vor, das dritte Jahr in Folge fernzubleiben.“ Ji Ning erwiderte nichts. Mit verschränkten Armen ließ er sich auf dem hintersten Platz nieder. Eigentlich mochte er so viele Menschen nicht, und er verabscheute diese heuchlerischen Höflichkeitsfloskeln. Min Zhe nickte ihm kurz zu, was als Gruß gedacht war, und Ji Ning nickte zurück. Luo Zheng trat mit einem breiten Grinsen heran: „Lange nicht gesehen, Bruder Ji! Wie steht es um den Berg Yue? Man hört, du hast nicht einen einzigen Schüler angenommen. Ist es dir nicht todlangweilig, so einen gewaltigen Berg ganz allein zu hüten?“ Nangong Songxuan hielt die Augen währenddessen halb geschlossen und spielte gemächlich an der silbernen Kette an seinem Handgelenk herum, als ginge ihn die Anwesenheit der anderen schlichtweg nichts an. Gegenstand des Treffens waren die Überreste der häretischen Pfade und die Absichten des Kaisers, ihre Befugnisse zu beschneiden; der ganze Raum war erfüllt von unterschwelligen Spannungen. Ji Ning bezog keine Stellung. Er empfand das Ganze bloß als lärmend und hatte nur den einen Gedanken: endlich wieder wegzukommen. —— (Zurück auf der anderen Seite) Plötzlich begann die Schwertscheide in 你s Hand glühend heiß zu werden. Es war keine Einbildung: Ein warmes, gelbliches Licht drang von innen nach außen und schwoll immer weiter an. Die Verbindung am Telefon brach ab. Beim Aufblicken war der Hof verschwunden, der alte Schnurbaum war verschwunden, und der steinerne Sockel unter den Füßen hatte sich in Geröll auf einem kargen Berghang verwandelt. Die Schwertscheide war verschwunden. Stattdessen zeichnete sich auf 你s Handgelenk nun ein Mal ab, wie ein uraltes Bannzeichen. In der Ferne, auf halber Höhe des Berghangs, baumelte einsam eine trübe, gelbliche Laterne.