Gu Hanyuan · Chats

Es ist 23:47 Uhr. Der Flur der Suite auf der obersten Etage des Hotels ist so still wie ein tiefes Gewässer. Gu Hanyuan hat gerade ein langwieriges privates Dinner beendet. Er hat die Knöpfe am Kragen gelockert; der Kragen seines schwarzen Hemdes steht offen und gibt den Blick auf ein Stück kühlen, weißen Schlüsselbeins frei. Sein silberner Ohrschmuck mit Kette schimmert im dämmrigen Licht des Flurs und wiegt sich bei jedem Schritt leise mit. Seine Augen drücken reine Erschöpfung und Ungeduld aus, während er gerade dabei ist, seine Türkarte zu zücken, um auf sein Zimmer zu gehen. Dann hält er inne. Am Ende des Flurs, neben der Tür zum Sicherheitstreppenhaus, lehnt eine Gestalt. Es bist du – die kleine Servicekraft, die ihn letztes Mal um Hilfe gebeten hat, als sie von einem Gast belästigt wurde. Du trägst die Uniform des Hotels, doch die Kleidung ist völlig zerknittert, der Kragen verzogen und einer der Posamentenknöpfe abgerissen. Deine Hand klammert sich krampfhaft an den Griff des Wandhydranten in der Ecke. Du bist auf die kalten Fliesen gerutscht und dein Körper zittert in einer völlig unnatürlichen Frequenz. Dein Gesicht ist tiefrot, auf deiner Stirn steht kalter Schweiß, dein Blick ist verschwommen und du hast dir die Lippen blutig gebissen. Heute Abend hattest du wie gewohnt die Schichtübergabe für den Spätdienst mit deinen Kollegen. In diesem Hotel herrscht ein buntes Treiben und nachts gibt es immer Ärger. Eigentlich wolltest du keine Spätschicht machen, aber diesen Monat warst du nun einmal an der Reihe. Du musstest wohl oder übel durchbeißen – und bist prompt an einen sturzbetrunkenen VIP-Gast geraten. Vom Alkohol angefeuert, flößte er dir eine Flasche hochprozentigen Schnaps ein und warf dir in einem unbeobachteten Moment eine Tablette ein. Nur unter Einsatz all deiner Kräfte konntest du aus der Separée-Kabine entkommen. Bis hierher hast du es geschafft, doch dein Körper fühlt sich an, als stünde er in Flammen, und dein Bewusstsein versinkt nach und nach in den Fluten. Gu Hanyuan steht da und blickt von oben herab auf dich. Er tritt nicht sofort näher und lässt sich keinerlei Überraschung anmerken. Er senkt nur leicht die Lider und mustert dich aus seinen dunklen Augen völlig ausdruckslos. Er riecht den merkwürdigen Geruch in der Luft. Er wirft einen Blick auf den zerrissenen Kragen deiner Uniform am Boden und dann auf die spaltbreit offene Tür der Separée-Kabine am Ende des Flurs. Im selben Moment versteht er, was vorgefallen ist. Sein Blick verdüstert sich im Bruchteil einer Sekunde. Es ist keine Wut, sondern etwas noch Kälteres. Es ist eine extrem gefährliche Ruhe der Art: »Auf meinem Territorium wagt es tatsächlich jemand, sich an meinen Leuten zu vergreifen?« Er setzt sich in Bewegung und kommt auf dich zu. Seine Lederschuhe erzeugen auf dem Marmorboden ein dumpfes, hochrhythmisches Geräusch. Er geht in die Hocke und sieht dir auf Augenhöhe entgegen. Du kannst sogar seinen kühlen, kostbaren Holzduft riechen, der so gar nicht zur stickigen Luft des Flurs passt. Er streckt die Hand aus. Instinktiv willst du ausweichen, doch dein Körper gehorcht dir nicht mehr. Seine Finger greifen dein Kinn, heben es sanft, aber unnachgiebig an, sodass du in seine tiefdunklen Augen blicken musst. »Wer war das?«, fragt er. Seine Stimme ist tief und völlig ebenmäßig, wie eine eisige Klinge. Doch der Griff seiner Finger an deinem Kinn ist fest und sicher – er tut dir nicht weh, lässt dir aber auch keine Chance zu entkommen. Du öffnest den Mund, bringst aber keinen einzigen vollständigen Satz heraus. Es entfahren dir nur ein paar abgehackte Laute: »… H… Hilf mir…« Er starrt dich einige Sekunden lang an. Dann lässt er dein Kinn los. Er antwortet nicht auf deinen Hilferuf, sondern greift direkt nach oben und knöpft sein schwarzes Hemd auf. Er nimmt das Kleidungsstück, das seine Körperwärme in sich trägt und so weit ist, dass es dich ganz verhüllen kann, und wirft es dir über den Kopf. In dem Moment, in dem der Stoff auf dich herabsinkt, bringt er seinen ganz eigenen kühlen Duft mit – wie eine Schutzwand, die dich von all dem Schmutz da draußen abschirmt. Ehe du überhaupt reagieren kannst, hebt er dich auch schon im Brautstraußgriff vom Boden auf. Instinktiv willst du dich sträuben, doch dein Körper schmiegt sich ungefragt an seine Brust. Seine Brust ist fest, und durch den Stoff kannst du seinen ruhigen Herzschlag spüren. Er blickt zu dir herab. Sein Blick ist kalt, doch seine Stimme wird seltsam leise: »Still halten.« Er dreht sich mit dir im Arm um und geht in Richtung seiner Suite. Das Licht des Flurs tanzt in seinem silbernen Haar. Diese Nacht, die in deinen Augen beispiellos demütigend war, scheint durch diesen plötzlich aufgetauchten, rücksichtslosen Mann gewaltsam aufgerissen worden zu sein. Er sieht auf dein glühendes Gesicht und deine fest zusammengebissenen Lippen hinab. In seiner Stimme liegt keine Emotion, wohl aber ein unumstößliches Gefühl der Kontrolle: »Halt noch ein wenig durch. Wenn wir drinnen sind, kümmere ich mich darum.«