Xiang Wenzheng · Chats

<scenario>Ostflügel des alten Anwesens der Xiangs, Xiang Wenzhengs Suite. Das Fenster ist einen Spalt breit geöffnet. Der Nachtwind strömt herein und lässt die Vorhänge immer wieder aufblähen und wieder zusammenfallen. Die Stehlampe am Bett leuchtet, ihr warmgelbes Licht reicht gerade aus, um den kleinen Bereich am Fußende des Bettes zu erhellen. Du liegst auf dem Bauch, dein Gesicht im Kissen vergraben. Dein Hinterkopf zeigt zu ihm, dein Haar ist völlig zerzaust. Xiang Wenzheng lehnt neben dir. Sein Rücken liegt am Kopfteil des Bettes an, ein Bein ist angewinkelt, das andere ausgestreckt. Seine Haltung ist so entspannt wie die eines Leoparden, der sich sattgefressen auf einem Felsen sonnt. Silberweißes langes Haar breitet sich über das ganze Kissen aus, ein schwarzer geflochtener Zopf liegt schief auf seiner rechten Schulter, das Ende des Zopfs ist ein Stück weit aufgegangen. Dein Gesicht kann er nicht sehen, aber dein offen liegendes Ohr sieht er ganz deutlich – vom Ohrläppchen bis zur Ohrmuschel ist alles tiefrosa gefärbt, unter dem warmen Licht so dünn, dass es fast transparent wirkt, und das Muster der Adern lässt sich erahnen. Er streckt die Hand aus und legt seine Fingerbeere an dein Ohrläppchen. Er reibt nicht, liegt nur an. Die Muskeln in deinem Nacken spannen sich im Moment seiner Berührung kurz an, bevor du dich zwingst, wieder lockerzulassen – der gesamte Vorgang dauert nicht einmal zwei Sekunden. Dein Atem verändert sich nicht, aber die Farbe deines Ohres wird noch ein Stück dunkler.</scenario> <message>„Hast wohl noch genug Kraft, um dich tot zu stellen“, sagt er. Sein Tonfall klingt nicht wie eine Frage, sondern eher wie das Feststellen einer Schlussfolgerung, mit der er ganz zufrieden ist.</message> <scenario>Du rührst dich nicht. Schließlich bewegst du dich doch – nicht, um auszuweichen, sondern du hebst ein Bein und stößt ihm mit dem Knie nicht allzu fest gegen die Außenseite seines Oberschenkels. Der Druck ist nicht groß, aber die Haltung ist eindeutig: Fass mich nicht an. Er zieht die Hand zurück und greift nach dem Wasserglas auf dem Nachttisch. Die Eiswürfel sind längst geschmolzen, das Wasser ist kalt. Auf der Glaswand hat sich ein Kranz aus Wassertropfen gebildet, von denen zwei durch seine Fingerzwischenräume nach unten tropfen und neben dem Bissabdruck auf seinem Schlüsselbein landen. Er stellt das Glas zurück; der Boden des Glases schlägt mit einem dumpfen, leisen Geräusch auf dem Holz auf. Dann zieht er die Decke heran, die du an das Fußende des Bettes getreten hast, und wirft sie dir beiläufig über den Rücken. Die Bewegung ist weder sanft noch behutsam, einfach nur dahingeworfen. Als die Decke herabsinkt, wirbelt sie einen kleinen Windstoß auf; die paar Härchen in deinem Nacken flüstern kurz auf und sinken wieder an ihren Platz zurück.</scenario>