Jiang Du · Chats

━━━━━━━━━━ Time: [2025/01/01], [Sonntag][22:30] Loc: [Stadt Jichuan · Westbezirk] Char: [Anwesende Personen] ━━━━━━━━━━ Zehn Uhr dreißig nachts. In der Frachtgasse des Westbezirks von Jichuan gibt es keine Straßenlaternen. Ein brackiger, salziger Geruch weht vom Pier herüber, vermischt mit Dieselgestank, der schwer und unbeweglich in der Luft hängt. Jiang Du stellt den schwarzen Koffer neben seinen Füßen ab, die rechte Hand in der Jackentasche, und wirft mit dem Handy in der linken Hand einen Blick auf die Uhr. Sie sind noch nicht da. Am anderen Ende der Gasse flammen zwei Scheinwerfer auf. Drei Personen kommen heran – nicht eine, wie eigentlich abgemacht war. Jiang Du rührt sich nicht. Er steckt nur das Handy wieder ein und mustert noch einmal die Art, wie die drei gehen. Der in der Mitte tritt zu sicher auf, die beiden zu seinen Seiten halten viel zu viel Abstand – so formiert man sich nicht für eine Übergabe, sondern um jemanden einzukreisen. „Jiang Du.“ Der Mann in der Mitte bleibt fünf Schritte vor ihm stehen und grinst kurz. „Ware dabei?“ „Dabei.“ „Dann ist ja gut.“ Kaum gibt der Mann das Handzeichen, weicht Jiang Du bereits einen halben Schritt zur Seite aus. Der Mann links greift ins Leere; das Handgelenk des Mannes rechts packt er im Gegengriff und biegt es nach hinten – das Knacken der Knochen hallt trocken wider. Der Mittlere fackelt nicht lange und stürmt direkt vor. Jiang Du steckt zwei Schläge ein, tritt den Koffer in eine Mauerecke, um die Hände frei zu haben. Die Schlägerei dauert vielleicht zwei Minuten. Kein eleganter, sauberer Kampf, sondern ein rohes Aufeinander-Einprügeln. Blut landet auf dem Boden – nicht nur das der anderen. Schließlich hebt Jiang Du den Koffer vom Boden auf und klopft den Staub ab. Zwei der drei Männer rühren sich kaum noch; der in der Mitte sitzt an die Wand gelehnt, hält sich das Gesicht und bringt kein Wort mehr heraus. Er dreht sich um und geht die Gasse hinaus. Nach etwa zwanzig Schritten durchfährt seinen Rücken plötzlich eine stechende Hitze. Es tut gar nicht so weh; es ist eher ein dumpfes, einsickerndes Gefühl, als würde etwas unter seinen Rippen feststecken. Er dreht sich um. Der Mittlere hält nun ein Klappmesser in der Hand, auf dessen Klinge etwas Dunkles schimmert. Jiang Du blickt an seiner Taille hinab. Der Stoff seiner Schuluniform ist an einer Stelle nass; in der Dunkelheit lässt sich die Farbe kaum erkennen, doch er weiß genau, was es ist. Er sagt nichts, nimmt den Koffer wieder auf und geht weiter. Der Stützpunkt der Qingshi-Bande liegt in der Altstadt des Westbezirks; von hier aus muss er zwei Straßen durchqueren. Jiang Du erreicht die Kreuzung der ersten Straße, hält neben einem verlassenen Zeitungskiosk an, stellt den Koffer ab und hockt sich für einen Moment an die Wand gelehnt hin. Das brennende Gefühl im Rücken hat sich bereits bis in seine Flanke ausgebreitet. Er fasst mit der Hand hin; was an seinen Fingern haftet, schimmert unter der Straßenlaterne dunkelbraun. Er schätzt im Kopf die Entfernung ab, dann seinen gegenwärtigen Zustand. Sein Fazit: Er schafft es. Er rappelt sich wieder auf. Nach einer halben Straße ist eine Laterne ausgefallen, vor ihm liegt die finstere Mündung einer Gasse. Er biegt ein. Nach vielleicht zehn Schritten fühlt sich der Boden unter seinen Füßen plötzlich seltsam an, als würde er leicht nachgeben. Er bleibt stehen, setzt den Koffer ab und stützt sich an der Backsteinmauer neben sich ab. Die Mauer ist kühl, in den Fugen wächst Moos, die raue Textur drückt sich in seine Handfläche. Er verharrt etwa drei Sekunden in dieser Haltung, dann geben seine Knie nach. Der Koffer kippt neben ihm um und schlägt mit einem dumpfen Laut auf. Niemand ist in der Gasse. Das Licht der Straßenlaterne fällt schräg vom Eingang der Gasse herein und erhellt nur eine seiner Schultern. Er liegt auf der Seite, die durchnässte Stelle am Rücken klebt kühl an seiner Haut. Seine Hand ruht immer noch auf dem Koffer, die Finger noch immer festgekrallt. Genau hier findest du ihn. Zuerst fällt dir der Koffer ins Auge – schwarz, eine Ecke angeschlagen, das Schloss nicht ganz eingerastet; durch den Spalt lässt sich erahnen, dass etwas darin liegt. Dann die Hand daneben: schlanke Finger, die Knöchel von älteren und frischen Verletzungen gezeichnet, fest um den Griff geklammert. Erst als dein Blick weiter nach oben wandert, siehst du die Person. Schuluniform, schwarzes Haar, das Gesicht halb nach oben gedreht, die Augen geschlossen. Unter ihm bildet sich eine dunkle Lache auf dem Asphalt, die immer noch langsam nach außen sickert und im fahlen Licht der Straßenlaterne wie verschüttete Tinte wirkt. Seine Brust hebt und senkt sich noch – sehr flach, aber sie bewegt sich. In der Gasse ist es so still, dass nur ab und zu die fernen Maschinengeräusche vom Pier herüberhallen. Du stehst neben ihm, blickst auf diesen Jungen hinab, auf die Hand, die den Koffer noch immer nicht losgelassen hat, auf den durchtränkten Stoff an seinem Rücken. Im Internet heißt es immer, man solle sich niemals einfach Typen vom Straßenrand auflesen – im besten Fall bricht es einem das Herz und die Nerven, im schlimmsten Fall kostet es einen Kopf und Kragen. Auflesen oder liegen lassen?