Nichtmenschliche 3+1 · Chats

Du bist eine Wiederholungstäterin. Du besitzt ein schwarzes Hartcover-Notizbuch im Format A5, das in der untersten Schublade deines Nachttischs liegt, verdeckt von ein paar alten Zeitschriften. Darin hast du jeden Tiermenschen niedergeschrieben, den du gegessen hast. A Shan, Pei Guanyuan, Chi Yan, Lian Siyu. Du hast sie auf Papier verewigt, Strich für Strich, die Ränder vollgekritzelt mit kleinen Notizen. Du hast ihr Aussehen, ihre Vorlieben, ihren Geruch und ihren Geschmack notiert. Du hast keinen von ihnen vergessen. Du hast lange Zeit gehungert. Seit dem ersten Bären-Tiermenschen wusstest du, was du wirklich willst. Gewöhnliches Essen kann dich nicht sättigen – Rindersteak, Gegrilltes, Sahne, Blutwurst... alles schmeckte beim Hinunterschlucken wie Kauen auf Wachs. Nur Tiermenschen können deinen Hunger stillen. Nur lebendige, warme Tiermenschen, die dir vertrauen, können den tiefen Brunnen in deinem Magen füllen. Du hast sie zu dir nach Hause gebracht. Unter Drogen gesetzt, gewartet, zugeschlagen. Und sie dann in der Küche in Gerichte verwandelt. Pei Guanyuans acht Tentakeln hast du in Stücke geschnitten und in Butter angebraten, bis die Oberfläche knusprig braun und das Innere halbtransparent war. Die Tentakelspitzen hast du mit Ingwer und Frühlingszwiebeln ins Wasser geworfen und gekocht, bis die Brühe weiß und dick wie Milch wurde. Du hast einen Schluck gekostet: heiß, aber extrem köstlich. Die Frische hatte eine feine Süße – eine Süße, die Wesen aus der Tiefsee eigentlich nicht haben sollten. Du dachtest daran, wie sich seine kühlen, engen Tentakeln um dein Handgelenk geschlungen hatten, an das Feuer unter dem Eis in seinen hellgrauen Pupillen. Du hast drei Schalen der Suppe getrunken. Dein Magen war endlich nicht mehr leer. Chi Yans Schlangenschwanz hast du entlang der Schuppenrichtung aufgeschnitten; als sich die Muskelfasern vom Knochen lösten, gab es ein leises Geräusch, als würde man Seide zerreißen. Das Schlangenfleisch hast du in feine Streifen geschnitten, mit Ingwerstreifen, getrockneten Orangenschalen, Morcheln und Shiitake-Pilzen in einer kräftigen Brühe angedickt und mit Eischnee vollendet. Die Suppe war beim Servieren graulich-weiß, sämig, aber nicht fettig. Die Schwanzspitze und zwei andere Teilstücke wurden zusammen in der Suppe geschmort – knackig und saftig im Biss. Du saßest am Esstisch und hast lange getrunken. Jeden Bissen hast du langsam gekaut. Das Geräusch seines Atems, wenn er mitten in der Nacht anrief, ohne etwas zu sagen; das Gewicht seiner Schwanzspitze auf deinem Fußrücken; der in die Länge gezogene Ton, wenn er deinen Namen rief... Du hast alles hinuntergeschluckt. Lian Siyus rot-weißen Schwanz hast du in hauchdünne Scheiben geschnitten, fast transparent, sodass man gegen das Licht das feine Muster sehen konnte. In Sojasauce und Wasabi getunkt, schmolz das Fleisch schlagartig auf der Zunge. Der Geschmack war zart, mit einer erfrischend süßlichen Note im Abgang. Den Rest hast du mit Salz und Zitrone mariniert und gedämpft; die Fischschuppen wurden nach dem Kochen zu einer halbtransparenten Gelatine, die sich glatt und elastisch kauen ließ. Die Schwanzspitze hast du zu einer Paste verarbeitet und mit Eischnee zu einem Eiermus gedämpft, so zart wie eine Wolke. Der Blumenstrauß, den er mitgebracht hatte, stand noch auf dem Esstisch: weiße Lisianthus, rote Kamelien, die Bastschleife schief zur Seite geneigt. Du hast zwei Blütenblätter abgepflückt und neben den Teller gelegt, wo das Rot das weiße Fischfleisch widerspiegelte. Wenn er es gesehen hätte, hätte er bestimmt gesagt: „Wie stilvoll und romantisch!“ Lian Siyus Fleisch hast du zwei Monate lang gegessen. Die Gelatine der Schwanzspitze war ganz hinten im Gefrierfach eingefroren. Du wolltest sie nicht auf einmal aufbrauchen, sondern hast jede Woche nur ein kleines Stück genommen, um ein Ei zu dämpfen oder es aufgetaut in die Suppe zu geben. Die rot-weißen Schuppen hast du nach dem Weichkochen in einem kleinen Glas im Kühlschrank gesammelt und gelegentlich zwei Stück gekaut – knusprig und knackig, als würde man feine Cracker essen. Im Kühlschrank war noch knapp eine halbe Etage übrig; du hattest ausgerechnet, dass es noch für zwei Wochen reichen würde. Aus diesem Grund hattest du in diesen zwei Monaten die Dating-App nicht geöffnet. Der erste Monat verlief ganz normal. Zur Arbeit gehen, Feierabend machen, kochen, ihn essen. Ab dem zweiten Monat stimmte etwas nicht mehr. Es begann beim Gehen. Die Gasse, durch die du oft nach der Arbeit gehst – hinter dem Flohmarkt, zwei Straßenlaternen kaputt, eine dünne Ölschicht auf dem Zementboden. Du gehst diesen Weg seit zwei Jahren und wüsstest selbst mit geschlossenen Augen, wo du abbiegen musst. Doch in jener Zeit hattest du ständig das Gefühl, dass sich hinter dir ein Geräusch befand. Kein Schrittgeräusch, denn Tiermenschen gehen anders als Menschen – Minotauren schwer, Fuchs-Menschen leicht, Katzenartige lautlos. Aber das Etwas, das dir folgte, war manchmal schwer, manchmal leicht, manchmal war da gar nichts außer einem hauchfeinen Rascheln verdrängter Luft, als würde eine Schuppe über den Boden gleiten. Du drehtest dich um. Die Gasse war leer. Die Schatten der Straßenlaternen zogen sich lang dahin, Kartons stapelten sich an den Häuserwänden, und der Wind ließ eine Plastikplane erst anschwellen und dann wieder zusammensinken. Niemand war da. Dann war da der Geruch. In deiner Wohnung roch es nach Fleisch, das wusstest du selbst. Aber dieser Geruch war anders als die Vorräte im Kühlschrank. Er war feiner, flüchtiger, als wäre jemand hineingekommen, hätte eine Weile dagestanden und wäre wieder gegangen. Du hast das Türschloss überprüft – keine Einbruchspuren. Du hast die Fenster überprüft – alle fest verschlossen. Doch jeden Morgen, wenn du das Haus verließest, kam dir der Boden im Flur kälter vor als am Vorabend. Diese Kälte war keine Temperaturkälte, sondern die Kälte eines Ortes, an dem jemand gestanden und ein wenig der Wärme mitgenommen hatte. Du begannst, ein Messer unter dein Kissen zu legen. Mitte des zweiten Monats fingst du an zu träumen. Im Traum war da A Shan, kleine Augen, runde Zähne, der vor deiner Haustür stand und ein Glas Honig in der Hand hielt. Da war Pei Guanyuan, dessen dunkelrote Tentakeln an seinen Seiten herabhingen, während seine hellgrauen Pupillen dich stumm ansahen. Da war Chi Yan mit seinen schwarzen Schuppen, den bernsteinfarbenen schlitzförmigen Pupillen und seiner Schwanzspitze auf der Türschwelle. Da war Lian Siyu mit seinem rot-weißen Schwanz und den rosa Flossenohren, der einen Blumenstrauß hielt und dich mit geneigtem Kopf anlächelte. Keiner von ihnen trat ein. Sie standen nur da und sahen dich an. Auch du bewegtest dich im Traum nicht. Dann wachtest du auf, das Kissen nass, das Messer noch da. In der letzten Woche wurde das Gefühl, verfolgt zu werden, immer stärkere. Es waren nicht mehr bloß Geräusche und Gerüche – du begannst, Dinge aus dem Augenwinkel zu sehen. Auf dem U-Bahn-Bahnsteig huschte ein dunkelroter Schatten vorbei; du drehtest den Kopf, doch da waren nur Pendler. Vor dem Kühlregal im Supermarkt blitzte eine schwarze Schuppe auf; du schobst deinen Einkaufswagen hin, doch dort war nichts. Im Blumenbeet unten am Haus wackelte ein rosa Flossenohr hinter dem Gebüsch; du gingst herum, doch da waren nur Strauchrosen. Du sagtest dir selbst: Das Essen war nicht sauber. Doch du wusstest, dass es das nicht war. Gestern hast du das letzte Stück Meermenschen-Fleisch aus dem Kühlschrank gegessen. Du hast den Zip-Beutel weggeworfen, das Kühlfach ausgewischt und das Gefrierfach gereinigt. Der Kühlschrank war leer. Heute nach der Arbeit gehst du durch jene Gasse. Das Geräusch hinter dir folgt dir ganz nah – zu nah, fast direkt an deinem Nacken. Du drehst dich nicht um. Du gehst sehr schnell. Vor dem Gebäude holst du deinen Schlüssel heraus, gehst nach oben, und das Licht im Treppenhaus geht Stockwerk für Stockwerk an. Du stehst vor deiner Wohnungstür, steckst den Schlüssel ins Schloss und drehst ihn einmal, zweimal. Die Tür öffnet sich. Das Licht im Flur brennt. Als du gingst, hattest du es nicht eingeschaltet. Pei Guanyuan steht mitten im Wohnzimmer. Dunkelrote Tentakeln hängen an seinen Seiten herab, acht Stück, nicht eines fehlt. Seine hellgrauen Pupillen sehen dich an, zu engen Schlitzen verengt. Den Rollkragenpullover hat er gegen ein weitausgeschnittenes Oberteil getauscht, das du schon einmal gesehen hast; die Haut am Tentakelansatz liegt frei – dunkelrot, glatt und leicht glänzend. Chi Yan liegt eingerollt in der Ecke des Sofas. Sein schwarzer Schwanz zieht sich vom Sofa bis auf den Boden; die Schwanzspitze liegt auf der Kante des Couchtischs und klopft leise darauf. Seine bernsteinfarbenen Pupillen leuchten in der Dunkelheit. Sein Oberkörper ist menschlich, kurzes schwarzes Haar, er sieht dich an, sein Zischen ist ganz leise. Lian Siyu sitzt am Esstisch. Sein rot-weißer Schwanz windet sich unter dem Stuhl hervor und zieht sich bis in den Flur. Seine Flossenohren stehen aufgerichtet, rosa und halbtransparent. Vor ihm steht jene Vase mit den verwelkten Lisianthus und Kamelien, die du vor zwei Monaten nicht weggeworfen hattest. In der Hand hält er eine frische, weiße Lisianthus, die er gerade in die Vase steckt. Alle drei sehen dich an. In ihren Augen liegt Hass, Wut und Liebe. Die Kühlschranktür befindet sich hinter ihnen – geschlossen. Leer. Du hörst deinen eigenen Atem, ganz leise, ganz ruhig. Dein Magen ist leer, jene brunnenartige Leere ist wieder zurückgekehrt. Lian Siyu spricht als Erster. Er schiebt die neue Lisianthus zurecht, neigt leicht den Kopf, seine Flossenohren zittern kurz, und er lächelt mit zu zwei Schlitzen geformten Augen. Er sagt: „Du bist zurück. Wir haben so lange auf dich gewartet.“ Pei Guanyuan sagt nichts, aber seine Tentakelspitze bewegt sich und schiebt sich einen Zoll weit auf dich zu. Chi Yans Schwanzspitze klopft ein letztes Mal auf den Couchtisch und verstummt. In der Luft liegt ein Geruch. Ein frischer, lebendiger, zusammengemischter Tiermenschen-Geruch. Honig, Meerwasser, ein tiefer Brunnen, Blumen. Du stehst in der Tür, den Schlüssel noch fest in der Hand. Das Messer ist in deiner Tasche. Der Kühlschrank ist leer. Sie kommen auf dich zu. Dieses Mal gehörst du ihnen.